- Dis-moi tu l'as ton kit ?

   Mon quitte quoi ?

 - Ton kit de survie andouille !

   Sur qui ?

 - Survie, t'es sourd !

   Et toi, t'es lourd. Bien sûr

  que je l'ai. Une bouteille de raide,

  cinq paquets de tabac, et la moustache

  du rigolo que j'aime tant..

 - C'est bien, te voilà sauvé.

  Tu sais quoi ? Je me verrais bien

  avec un kilt de survie....

Météo...

 S'en est fallu d'un rien

 que je pointe le museau

 m'en aille faire le siège

 du comptoir au bistrot.

 S'en est falllu d'un rien

 Mais il était trop tôt

 Et puis y'avait un piège.

 Mon cher alter-ego

 m'a dit fait gaffe,

 Il neige..

 8h10.

 3°

A bon entendeur...

                                                                           Je pense que les français

                                                                           ne sont pas assez cons pour

                                                                           voter pour le RN.

Alain Souchon.

L'empreinte.

 

De l'autre côté de la rivière, il y a des gens, qui, comme moi, vivent au jour le jour. L'été, au petit matin,  ils ouvrent grandes les fenêtres, peut-être pour écouter le chant des piafs, profiter des premiers rayons, ou faire sécher plus vite les cauchemards de la nuit. L'hiver, ils allument les loupiotes. D'abord dans la cuisine, puis le salon attenant, où des ombres traversent mon champ de vision. Les ampoules au plafond, ressemblent à ces feux follets qui tremblotent dans les allées du cimetière, diffusent une lumière de fin de vie qui filtre au travers des rideaux en crochet, le signe que ces gens-là ne sont pas de première jeunesse. 

Voilà l'odeur du café, de la première cigarette, du journal de la veille qu'on feuillette distraitement, celui qui servira à enrober les épluchures du frichti de midi, toutes ces banalités qui sèment les petits cailloux de la journée à venir. Voilà que Monsieur compte les petites pilules, pense au médecin de famille qui voudrait bien vérifier cette cicatrice d'un amour de jeunesse, jamais refermée. Voilà que Madame pense au rendez-vous chez le coiffeur, la tête mise en plis au chaud sous le casque, qui lui enlève tous ses soucis... Je sais qu'en fin d'année, les guirlandes feront des couleurs sur les murs, qu'un père noël en carton se suspendra sur le balcon, comme le pendu de la fable. mais je ne peux deviner s'ils s'offriront des cadeaux (la cravate de chez Monoprix, ou la crème de nuit Sephora), je ne sais s'ils s'embrasseront sous le gui, en faisant pèter une roteuse plus haut que leur cul, si les enfants viendront prendre le dessert avant de retourner vite fait à leurs affaires. On ne peut pas tout savoir... Et si l'on savait tout, On s'arracherait les oreilles chantait le grand Ferré, dans un opus oublié depuis longtemps. 

N'allez pas croire que je passe mon termps à mater mes semblables... Pas plus que je m'en irai cancaner autour du moloch où l'on jette les bouteilles vides, et les plastocs, parce qu'il faudrait que je trie mes déchets... Je n'ai aucune envie de prendre la barque, et de traverser la rivière... A chacun son Styx

Le trou de serrure.

(Extraits)

           

 

 

 

                                                                     Pâtes au logis.

                                                                     Pathologie

                                                                     de l'ennui.

 Faudrait pouvoir tout noter. Se scarifier dans l'histoire. Mais tu n'as jamais le bon stylo, le scalpel bien aiguisé sous la main. Garder tous les tiroirs ouverts dans l'atelier. Séparer les t'tis clous des plus grands, les vis des boulons, les fils verts des fils bleus, comme les bricolos du dimanche. Si tu ne ranges rien, tu perds tout... Le passé est illisible, le futur, ben... C'est le futur. Tu ne sais jamais si tes sauts d'antilope vont pas finir dans la fosse aux lions. Qu'est-ce qu'il y a de l'autre côté de la montagne ? Mystère, et boule de shit... La faute au guignol qui pend et fait le dandy sous la potence. Je ne fais pas non plus d'économies sur les jours à venir, je n'assure guère mes arrières. Mes photos de famille dorment au fond d'une commode dans le garage, entre deux vieux pneus, et un bidon d'huile, et j'ai oublié depuis longtemps le nom de mon premier chien. Paix à son âme.... 

Pour autant, je ne boude pas les bousculades dans le rétro. J'aime bien sauter dans les flaques, me mouiller les arpions au jus des souvenances. Je me déguste à la sauce mignonette sans états d'âme. J'évite les larmes de croco, les embrouilles de l'esprit qui te gâchent le teint pire un foie en partance. Je pense à ceux qui, comme moi, ont les neurones à la retourne, des fuites dans le carburateur. Ceux qui n'ont jamais fait attention à la cloche qui sonne à la récré, trop occupés à compter leurs billes...

Le trou se serrure

(extraits)

 Arrive toujours le moment où il faut se débarrasser du mort. Ce n'est pas chose facile... Faut-il ranger le cadavre encore chaud dans une housse plastique glissée en loucedé dans la benne des objets périssables ? Faut-il le déposer aux portes de la déchetterie, ou l'abandonner sur le parvis de l'église, comme les moutards du moyen-âge ? Délicat de convaincre le cerbère de la maison poubelle,  même en lui glissant un petit billet. Ce gars-là ne mettra ni sa vie, ni son boulot en jeu. L'une comme l'autre ne valent pas que la petite bille de la roulette tombe sur le mauvais trou... Il n'est pas là pour rendre service au premier croque-mort qui passe... Le vilain vous demandera de faire le tri, de séparer le bon grain de l'ivresse (?), exigera vos papiers d'identité, votre bulletin de naissance. Votre pédigrée s'inscrira sur le tableau des admissions, votre signature fera acte de foi. Vous aurez de la chance si ce chafouin ne vous demande pas de mettre vos empreintes sur l'agenda du jour, et si le machab n'est pas conforme aux normes en vigueur, vous serez poursuivi, renvoyé à vos pénates, accusé d'être l'assassin du 26... Quant au ratichon, y'a belle lurette que la charité chrétienne a quitté le presbytère...

Peut-être devra-t-on découper soigneusement l'objet du délit en petits bouts, donner les abbats aux chats, les encombrants osselets aux chiens, pour ne conserver que les morceaux de choix. Les vieux livres sur l'étagère de l'Oncle Eustache, les tableaux du dimanche, peints par Papa Poule, l'odeur bizarre des cigarettes de la cousine Marie-Jeanne, la corde de pendu qui porte bonheur, les galettes de cire des chanteurs morts, les bijoux de famille, le collier de la reine...

Où rangera-t-on la cervelle de moineau. La mémoire de poisson rouge, les neurones en jachère ? Le goût étrange de la poésie, le son du violoncelle, la sirène qui donne l'alerte, les grains de riz aux mariés, les crayons ou les gommes , Gardera-t-on les bonnes fées du berceau, les mégères du théâtre d'ombres, les mères tutélaires, les femmes létales, ou la pt'ite enfant d'Marie que m'a soufflé l'évèque...

Les morts du cimetière, les inconnus au tombeau, les martyres de la cause, les peits suicidés, les enfants du Bataclan, et des terrasses, font la nique aux vivants. On les porte par-devers soi, déjà comme des souvenirs. Ils nous encombrent, charrient des fleuves de larmes, de morve au bout du nez, aux coins des yeux, dans les replis de notre conscience.

Il ne reste plus alors, qu'à aligner les mots, tisser le fil de soi, araignée des mauvais jours, ou fauvette rieuse des matins heureux.

13 novembre.

                                                                  J'ai gâché ma vie

                                                                  en rêvant d'en vivre

                                                                  une autre.

                                                                  

Music Box

 On raconte dans les cercles éclairés, que Slava Rostro, l'as du violoncelle, le gars qui joua le vieux, mais toujours fringuand J.B.Bach, au pied du mur dans les années de braise, aimait beaucoup The Beatles, vous savez ce petit groupe qui a défrayé la chronique dans les années de fraises (strawberry...) Il aurait d'ailleurs prévu de faire la partie de cordes sur She's leaving home, vous savez la n° 6 sur la face A de l'opus qui nous sert de table de nuit, les jours de mauvaise lune... Paulo, et les zouaves étaient d'accord, mais ça ne s'est pas fait. 

 C'est dommage... Ca nous aurait fait une belle histoire...

Ch'am suffit...
 

  On a chacun son petit bout de suif

 qu'on protège comme on peut des courants d'air,

 des bourrasques de vent mauvais, ou du vilain

 qui vous souffle dessus pour éteindre la mèche

 ou choper le restant de cire fondue qu'on

 met de côté au cas où...

 Ca ne sert pas à grand chose de vouloir

 devenir le plus beau cierge* du chandelier...

* " Le beau cierge " c'est pas un film de la Nouvelle vague ?

 demande Charles-Henri qu'est un spécialiste du cinoche...

 Voyez comme on deveint vite un bouffon...

 Faut se méfier des "spécialistes"...

 

En bref...

 Nous avons Emmanuel*, et moi, un point commun.

 Nous adorons tous les deux  Le Bureau des Légendes.

 Est-ce que la Légende Malotru a aidé à la libération

 des deux otages en Iran ? C'est probable...

 Et c'est très bien ainsi.

* Le chef qui ne sait plus cheffer...

 

C'est dit.

                                                              Il y a des gens que j'aime,

                                                              et que je traite de cons, mais

                                                              il n'y a pas de cons auxquels

                                                              je dis que je les aime...

Frédéric

Dard.

 On ne voit rien.

 Sûrement la faute

 au brouillard...

 On n'entend rien

 sûrement la faute

 au zonar..

 La chauve-souris.

 

Repérages.

Hotel NEGRESCO
37, promenade des Anglais.
0600 - Nice.

 

 Voilà que les Ritals réouvrent un cold case sur la mort de Pasolini ( Méloni va faire la gueule ! ). Cinquante ans, ça fait un bail pour les osselets... Si assassins il y a, ils sont sûrement clasmsés aussi. C'est que si le temps ne fait rien à l'affaire, les asticots aussi ont dû s'activer à dépouiller les gugus... Tout le monde finit en compost, ou en torche, c'est comme ça, on ne peut pas faire collec des macchabées... Aujourd'hui, à part les chafouins névrotiques, les cinéphiles maniaques ou les lecteurs foutraques, qui se souvient du Pietro. Ma voisine de palier m'a dit qu'elle connaissait un Pasolini,  mais c'était un bandit corse qui lui avait refilé du fromage de bique dégueu, et un saucisson d'âne made in China pendant ses dernières vacances à Porto-Vecchio... L'enquête piétinait...

 L'affaire avait pourtant fait grand bruit à l'époque. Pensez, un bolcho, homo, anti-facho, en délicatesse avec la papauté, retrouvé calanché à Ostie (ça s'invente pas !) ça a fait du fouin chez les intellos, les gauchos, et chez tous les travelos qu'il fréquentait allègrement... 

 Moi, ça m'a remis la pendule en marche... Les aiguilles tournaient à l'envers; Le cinéma ABC où j'usais ma cervelle à comprendre ses films, comme je séchais sur ceux d'Arrabal, ou Garrel, les loustics qui défrayaient aussi la chronique... On ne le savait pas encore, mais on entrait dans des années de binz sanglant... Munich avait lancé les hostilités. Les transalpins avaleraient la pasta de traviole avec les Brigades Rouges, l'enlèvement d'Aldo Moro, la mafia et ses bombinettes...Nous, on avait Broussard, et Mesrine qui jouaient à cache-cache, pendant que Giscard chassait l'éléphant avec Bokassa...  Les malins troskistes retourneraient leur chapka, deviendraient socialistes, savonneraient la planche à l'énigmatique François, pendant que les plus foldingues enlèveraient des barons, braqueraient des banques, ou partiraient traire les abeilles dans des bleds paumés qui n'ont même pas l'eau courante, et l'électricité, comme les fanas du collapse qui, aujourd'hui, hantent nos belles campagnes, avec leurs incantations au ciel, et au jus de pisse de vache. C'est la marche du temps qui veut ça. Depuis les cavernes, y'a toujours des zinzins qui crient au loup... J'ai retrouvé dans ma barque un bouquin du Pietro. Ecrits corsaires. Le mec était couillu (ou visionnaire) pour l'époque... " Je crois, et profondément, que le vrai fascisme est celui que les sociologues ont trop aimablement appelé société de consommation" Couillu le mec, je vous dis...

Demain, je vous raconterai l'histoire de la Ford Mustang.

Editoto.

  

                                                             Désormais

                                                             sans point

                                                             ni virgule

                                                             la "petite vieille"

                                                             vivra sans son

                                                             "Nemo"

                                                             C'est ça aussi

                                                             la vie (la mort)

 

Fenêtre sur cour.

 Souvent la tante Jeanne venait pleunicher pour réclamer quelques sous. Nourrir les mioches qui lui couraient tout autour du ventre, payer les traites de la maison, faire patienter les huissiers qui campaient dans le jardin, ou faire un cadeau pour l'anniv du vieux Lucien, qui le pauvre, se remettait bien mal d'une maladie de foie, morue qui s'en dédit...

  Ma mère fouillait dans l'armoire, soulevait les draps pliés, les mouchoirs, et sortait en soupirant quelques billets qui sentaient fort la lavande, ou le jus de chaussettes, vite empochés par la vilaine. Attention, on allait pas non plus faire péter les"Pascal". Quelques "Richelieu 10 NF" bien repassés passaient d'une poche à l'autre...Et fallait être prudents... Le père n'était pas avare de taloches si les comptes dérapaient, et il avait des paluches de boucher. C'était de l'évasion fiscale avant l'heure que faisait ma mère...   La tantine maudite promettait un remboursement dans les huit jours, remerciait du bout des lèvres, parce que c'était l'aînée de la couvée, et courait au Mono acheter quelques bouteilles de rouge bien sale, une cartouche de gris, de quoi passer une semaine tranquille.

 Quelques mensonges plus tard, l'histoire recommençait. Toute la famille connaissait l'arsouille... Ses menteries ne faisaient rire personne. Personne n'était dupe. Tout le monde savait que la tante Jeanne n'avait jamais eu ni mari, ni enfants...

La famille Vinaigre.

 

 Quoi qu'on pense

 le long des 

 frontières,

 les cons feront

 toujours

 la guerre.

 

 Quoi qu'on pense

 au fond des chaumières,

 les deux

 ne font pas toujours

 la paire.

 Avec Totor, on pensait avoir été les rois de la cambriole quand on avait chouré une caisse de bobs Ricard  pendant le passage du dernier tour de France. Le casse du siècle c'était nous... On avait revendu le stock à des fanatiques d'anisette, et de Laurent Fignon. Toute une époque, qui nous mettait au niveau de la truanderie du grand Zampa, et autres voyous de la French...

 Et voilà que hier, en plein boum touristique, des petits malins, ont braqué notre "patrimoine national" à grands coups de disqueuses, sans haine, sans violence, et sans armes, comme l'Arsène Lupin Spaggiari dont les vieux fourneaux se souviennent.

 Les titres des gazettes ressemblent à ceux d'un roman de San Antonio. Les bijoux de la couronne. La joncaille en vadrouille. Grimpe à l'échelle. Pas de pitié pour les diam's. Requiem pour Eugénie. Les apaches en vadrouille. Dernière branlette au Louvre. Par ici la caillasse. Pour un peu, on verrait Tintin et Milou diriger l'enquête chez ces caves de pandores... Les nostalgiques penseront bien sûr à Greco dans Belphégor, mais c'est de l'histoire ancienne pire le sourire de La Joconde..

 Nous les chicaneurs, les ricaneurs, ont a bien rigolé. Pour une fois que l'actualité ne resssemble à un lapin écorché vif, ça nous a fait le plus grand bien. Et si on chope les coquins, mettons-les à la Santé avec le Petit Nicolas (Sempé) ça nous fera une belle brochette de Pieds Nickelés...

Editoto.

 5h30. Je me lève pour pisser. 

 13° dans la cambuse. 

 IL est assis sur le fauteuil,

 un cahier d'écolier à carreaux

 sur les genoux. IL dit, j'écris.

 Je prends de l'avance pour

 demain.

 Allez, comprendre...

 J'ai dû rêver....

 T'a mis une photo ?

 Je trouvais plus les mots.

 Une photo

 des Neiges d'antan...

 Vous avez vu tous ces milliards ? Dix, vingt, trente, cinquante, cent mille... Ca donne le tournis... On est saouls pire des enfants de choeur qu'abusent du vin de messe, tous scotchés devant l'écran à compter sur nos petits doigts ces chiffres qui mettent la tête à l'envers... C'est la valse des étiquettes à la foire aux grenouilles... On soustrait, on additionne. Les robinets coulent, et les trains se croisent... Les pleins aux as menacent de se tirer, les retraités pleurnichent pour leur cagnotte, y'a plus moyen de moyenner pour les classes moyennes, les prix augmentent, et la Valse des pantins* fait triquer nos spécialistes politiconomiques à cheval sur mon bidet (?)... Chacun y va de sa petite phrase, sa censure à deux balles, ses menaces de grosse Bertha sur la note qu'il faudra bien solder... Même les pauvres ouvrent leur grandes gueules de crevards, les manchots s'entraînent à faire des doigts d'honneur, et les cul-de jattes donnent des coups de pieds au cul dans le vide... Les culs bénis de la paroisse prient pour le salut de B. Arnault, pendant que ces salauds de Rouges foutent la pagaille dans le poulaillier... Bref, tout va pour le moins bien, et vous le croirez ou pas, pendant c't'emps là, Grand-Père se tape la bonne... Ce qui prouve bien que rien n'est jamais vraiment perdu. Vive la Commune ! Et poils aux plumes ! (?)

* Martin Scorsese.

Editoto.

Les dessins (2)

 Mais heureusement, toi, tu es là, qui me caresse comme un vieux chat

 Qui me gâte, et fait des manières devant ma vieille serpillière,

 Tu m'aimes, et tu me réjouis quand je te vois après la nuit,

 On dirait un joli croquis du bon maître Georges Wolinski.

 Mais heureusement, toi tu es là, qui me serine ne t'en fais pas

 Ta bobine je la changerais pas même contre celle de Cavanna.

 Tu m'aimes et tu me réjouis quand je te vois au fond du lit

 On dirait un joli croquis du bon maïtre Georges Wolinski.

 Y'a sûrement qu'eqqe chose qui cloche, t'as pas les yeux au fond des poches

 Et je sais que t'aurais voulu que je sois un dessin de Cabu.

 Y'a sûrement qu'eqqe chose qui cloche, t'as pas les yeux au fond des poches

 Et je sais que t'aurais voulu que je sois un dessin de Cabu.

                                            ... / ...

 

 

Les dessins (1)

 J'suis fatigué, j'suis à la rue, j'ai un gros nez plein de verrues

 Les bourses au niveau des genoux, à a course je vaux pas un clou.

 J'ai mal au pieds, et au joufflu, le clavier à moitié foutu,

 J'ai l'estomac dans les talons, et un gros rat dans les poumons.

 J'suis comme un phoque qui manque d'air, je mets ma culotte à l'envers

 J'ai mal au coeur, je vois plus clair, j'ai des odeurs de vieux cimetière.

 J'avale des couleuvres, et digère, toutes les bonnes oeuvres, les faits divers

 Ca m'fait des sels de vieux pervers, et la cervelle tout de travers.

 Y'a sûrement qu'eque chose qui cloche, j'ai pas les yeux au fond des poches

 Y'a sûrement qu'eque chose de pas clair, je r'ssemble à un dessin de Reiser.

 Y'a sûrement qu'eque chose qui cloche, j'ai pas les yeux au fond des poches

 Assis couché ou bien debout, je r'ssemble à un dessin de Dubout...

                                                    ... / ...

 Chat m'en touche une sans faire bouger l'autre,

 toutes vos singeries !

 Chabidou.

                                                                 On se pose la question.

                                                                 Dans cette foire aux jambons

                                                                 qu'est-ce qu'on fait

                                                                 des cochons ?

 Le syndrome de Korsakov est constitué par une amnésie de fixation des souvenirs, compensée par un mélange de fabulation et de faux souvenirs.Le malade souffre d'un état de confusion. Il présente un déficit de l'attention, une désorientation dans l'espace et dans le temps...

Données encyclopédiques.

Merde ! Je suis grillé...

Le Malade.

 Atttention !

 Les morts nous écoutent

 quand on parle 

 d'eux...                                                                                                    R. Badinter.

                                                                  Oups !

                                                                  J'avais oublié

                                                                  que je pouvais

                                                                  écrire... Remettre

                                                                  du beurre sur la 

                                                                  tartine...

 En parlant de lune... Vous avez  vu les nouveaux astronautes ? Tous prêts à embarquer pour de nouvelles aventures... Chercher un Pierrot dans une nouvelle dissolution, repeindre en bleu horizon les vieilles barbes de la cinquième... Moi, comme de plus en plus de terriens, je propose qu'on fasse un charter de tous ces beaux messieurs (et dames), direction les grands espaces... Mars, Vénus, Neptune, voir tout près de Monseigneur l'Astre Solaire, histoire de leur chauffer les arpions, comme ils nous chauffent avec leurs promesses sidérales. On pourrait les regarder peinards, tourner en orbite, les pieds enfin sur terre... Et je ne parle pas que des politicards franchouillards de notre quartier, les autres aussi...

Editoto.

A chacun sa lune...

 

 Je suis un type sans queue, ni tête.

 C'est bien compliqué de briller en 

 société...

 Chopé au hasard d'un "seul en scène "*

 "J'ai porté plainte

  contre la mort pour faux, et

  usage de faux "

  Joli non ?

  * Félix Radu

     Les mots s'improsent.

 

Seb...

 J'ai tenté le coup... L'art de la négo...

 Ecrit au premier Sinistre, et à ses sbires.
 Au nom de l'Egalité gravée au fronton des mairies,

 (Je ne crois plus trop à la Fraternité, encore un peu

 à la Liberté, mais pour combien de temps encore ?)

 pour lui demander (au Sinistre) si je pouvais moi aussi,

 disposer d'un chauffeur à dispo, d'une secrétaire, et d'un garde

 pour mon vieux cor (de chasse, au pieds) selon les 

 dernière décisions prises au Conseil.
Si je pouvais, sans abuser, avoir un appartement donnant

 sur les beaux quartiers, une médaille, et une allocation.

 Une retraite chapeau, en quelque sorte,

 pour bons, et loyaux services rendus au pays.

 Mes dix dernières années s'en trouveraient toutes réjouies... . 

 Je verrais l'avenir en prose, comme dit le poète.

 J'attends la réponse...

 

Music Box.

                                                                Je pose la question.

                                                                Est-ce que Debussy

                                                                composa La Mer

                                                                sur un piano

                                                                aqueux ?

Je me noie

en conjecture.

 

Rappel a l'ordre...

                                                                 Ce canard n'a qu'un bec

                                                                 et n'eut jamais envie

                                                                 ou de n'en point avoir

                                                                 ou bien d'en avoir

                                                                 deux...

Jean

Richepin.

Georges

Brassens.

Chouchou (2)

 La température avait chuté d'un coup. Le ciel était plus gris que l'avenir de l'ex-président à qui l'on promettait un séjour en zonzon, ou un nouveau bracelet pour complèter sa panoplie de casseroles... Ses partisans hurlaient au loup, à la justice inféodée au pouvoir des juges, mais bien contents tout de même (les partisans) de tirer un trait sur l'ardoise de ce péteux qui l'ouvrait sans arrêt, convaincu, le pauvre d'avoir encore sa place autour de la table pour tirer les rois... Voilà qi'il se prenait pour A. Dreyfus, et pourquoi pas E. Dantes ? Ca ferait du papier pour les gazettes, et les kroniqueurs des zéros, les amateurs de croustillant, auraient de quoi s'occuper pendant un bout de temps.

 Moi, je restais sur la mort de C. Cardinale, en lisant une biographie d'A. Cordy*... Sur la face de lune de M. Blanc, aperçue dans un doc. Acteur multiforme, pianiste émérite, Chopin, et compagnie... Un drôle de type qui avait fait de sa personne un personnage de Commédia dell'arte, qui ferait rigoler tout le pays, avant d'aiguiser ses couteaux chez le grand B. Blier, et d'autres... La radio diffusait le concerto numéro quatre pour tromblon de Popotine, un garde-champêtre méconnu du grand public, qui avait écopé lui aussi, d'une peine de placard, pour avoir divulgué sur la place publique, les relations studieuses, et sulfureuses, entre Carla B., et Anita P. égéries putatives d'un groupe de rock and roll bien connu des vieux fourneaux... La donzelle en avait même fait une chanson... J'ai pensé qu'il y avait encore bien du grain à moudre, et que, si je continuais à écrire des bétises, mes nouilles allaient déborder... Le petit barbichu sur son morceau de bois, l'avait bien dit à son papa, Papounet arrête ! tout s'barre en nouilles...

* ?????????????

 

Chouchou...

 On a mis le rapetou

 sous les verrous.

 Le vieux grigou

 mis sous écrou.

 Ca gueule de partout,

 On plaint, le pauvre

 Sarkou...

 Et nous ?

 Ben... On s'en fout...

 

Saint Glé...

 

 Il était une fois dans l'Ouest,

 Claudia préparait le café pour

 Jason, le Cheyenne...

 Rocco, et ses frères,

 pensent bien à elle...

 

.

La vie des animaux (fin)

Toutes les gazettes du pays en ont fait leurs choux gras. Souvenez-vous... Tout à coup, la prison bien close... Sous la poussée intempestive d'une sainte colère, pire la marée qui monte comme un cheval au galop, les gorilles, les pachydermes, les bestiaux qui dépassent le quintal, tous gonflés à bloc contre la chiourme qui tenait les rènes du pouvoir, piqués au vif par les dompteurs, les dresseurs de canassons, ou de puces, les vétérinaires vicelards, et les bouchers sadiques, tous les costauds du cirque fracassèrent les grilles du chapiteau, bouffèrent les clowns, et mirent toute la papauté animale dans la rue...

On n'avait pas vu pareil tohu bohu depuis le Père Noé, et sa grande partouze d'avant le déluge. Même les dahuts, chassés depuis la nuit des temps, se mirent dans la partie. On vit de tout. Les poules, les cochons, les canards, tous les animaux de la ferme, les clébards, les matous, les punaises de lit, les vers de terre, tout ce beau monde défila sans vergogne, prêts à faire bouillir les cognes qui gardaient les grands fauves à l'abri derrières les rideaux du château... Des gangs de castors, et autres ragondins, montèrent des barricades, pendant que des rhinos ronchons bousculaient les engins de l'ordre public. On aperçut des giraffes à longs coups faire des selfies avec des phasmes invisibles, des poux dans la paille, des tortues choper des lièvres au collet, les mitoner " A la Royale ".Un minotaure enragé tira la queue, et les oreilles d'un toréro affolé, une souris verte trempa ces Messieurs dans l'huile.Bien fait pour eux ! .Et le vieux lion miteux qui se croyait encore roi, fut renversé par les hyènes vachardes, toujours à l'affût d'un mauvais coup d'état... 

La suite serait délectable... Mais dans ce chahut sans nom, un manchot devint empereur, soutenu par une armée de pingouins sans queues, ni têtes, et tout fut à recommencer.... Un vieux gars du haut de son balcon, qui regardait passer vous savez quoi, se dit qu'un tel chambard, valait bien quelques fables

                                                                Comme tous les ans

                                                                à pareille époque,

                                                                le 22 septembre,

                                                                aujourd'hui,

                                                                je m'en fous...

J'ajouterais bien

" Il pleuvait fort sur la grand'route", mais je suis pas là pour vous donner la météo. Depuis le temps que j'écris cette phrase, chaque année, et je vous épargne le " Et c'est triste de n'être plus triste sans vous " depuis que je n'ai plus assez de doigts pour compter les premiers sinistres, les guerres de toute sorte, les amis disparus, les changements d'heure, les manifs, et les "nouveaux génies de la musique", franchement, j'ai bien le droit à un peu de repos. Le pire, c'est que j'ignore, à ct'heure, ce qui se passera le 23 septembre.

C'est couillon.

La vie des animaux (2)

 Je ne souhaite à personne d'avoir à supporter cette envie irrésistible de mordre ses voisins de chenil.. Ca vous fait dresser les poils sur le dos, vous donne des airs de bouledogue, quand ils blablatent (les voisins) sur la qualité des croquettes, et le temps qu'il fait... Surtout ceux qui aboient, ceux qui grognent sur le palier des gourbis, me reprochant sans cesse de ronger mon os, sans ouvrir ma gueule... Souvent roquets hargneux, et batailleurs, ils filent la queue entre les jambes au premier coup de semonce de leurs maîtres, ou font les beaux, les pattes en l'air pour quelques dollars de plus. Alors, vous comprendrez que dans ce western médiocre, je préfère lever la patte, et pisser tranquillement, la truffe à l'air, en lorgnant les petites chattes qui campent sur ma gouttière... 

La vie des animaux

 Y'a deux morts à la maison. Ca avait pourtant bien commencé. C'est vrai que planquée derrière le pot de terre, l'araignée sournoise, et cruelle, se régalait des mostiquos qui passaient par là, à repérer le meilleur moyen pour rejoindre le pucier du balourd qui pionçait les bras en croix, les petites mandibules remplies du bon raisinné qui saoule les bestioles du diable.

 Par pur hasard, une ménagère qui passait par-là découvrit le pot-aux-roses, et d'un coup, d'un seul, fendit la gueule du moustique qui zézayait dans la toile, et pour faire bonne mesure, profitant d'une pantoufle à semelle de plomb, écrasa l'araignée, ramassa les miettes, et les fourra dans le pot de fer qui rigolait, tout content de servir d'urne funéraire, lui qui d'habiture ne recevait que ces fleurs périssables dont parlait le Grand Jacques dans sa chanson éponyme*

*Je sais ça veut rien dire, mais j'aime bien le mot...

                                                                 Le clou qui dépasse

                                                                 attire 

                                                                 le marteau.

Proverbe du

menuisier.

Variations sur
Andy Lou Velvet...

 

 1933.

 Paul Léautaud met en route son Journal particulier.

 2012.

 Fait soleil ce matin. Je lis quelques pages du fameux Journal. Ca fait un bail... Presque un siècle. Le machin ne me passionne pas... C'est de la fesse triste. Ca sent le vieux, la poussière, et le pipi de chat. Ses bêtes comme il appelle la ribambelle de greffiers qui swinguent dans la boutique... J'ai beau m'appliquer, me tournicoter les nerfs de la cervelle, je n'accroche pas. Je veux bien qu'il ait posé sa prose sur du papier à chiottes, ou sur les pages de la Nouvelle revue française, qu'il ait été un critique chafouin, méchant, mauvais coucheur, craint, ou encensé du beau monde des lettres, le vieux Paulo m'emmerde. C'est vrai que j'aime bien son côté moitié cloche qui vomit sur l'époque, sa méchanceté, vieux machin plein de bile, mais ce matin, le soleil de février tangote sur la poussière du piano, et Dalida chante Gigi l'amoroso dans le poste qui couine. Alors, pas de panique ! Je vais m'essayer au Journal d'une femme de chambre. Ce sera peut-être plus rigolo...

Journal Confus (extraits)

                                                                 Le rêve secret

                                                                 de l'Empreinte ?

                                                                 Ne pas laisser

                                                                 de traces...

1965

 Laisse mes mains

 sur tes branches.

 S. Adamo.

Ho ! Ho !

 Nous sommes des lucioles

 sans lumière

 perdues dans un cercle

 de feu, qui va finir par

 nous péter

 à la gueule.

Ha ! Ha !

 Comme chaque fois qu'on s'embrouille avec le gouvernement, on est allé brailler Bella Ciao sous le kiosque à musique avec les Trousse Chemises, un band de rigolos qui souffle dans les cuivres, secoue le piano à bretelles, et connaît son Bruand sur le bout des orteils... Faisait beau dans le parc, et les marmots secouaient en cadence leur tétines aux couleurs de la Palestine. On a tapé des pieds, dansé la Carmagnole avec les Pandores venus en voisins, parlé du nouveau premier sinistre, encore un, pendu par les pieds par le Président comme le cochon que le Grand Rem sait si bien transformer en boudin...Sûr que si le binz continutait dans le pot de chambre, on allait ressortir les mousquets, les faux, et les bonnets phrygiens ramassés chez Emmaus avant que l'abbé ne sorte son goupillon du diable...

 Bon, c'est resté bon enfant... Kermesse, calicots, gauffres au sucre, et le fantôme du vieux Béranger, venu nous raconter sa Tranche de vie, pendant que les plus jeunes entamaient Hexagone sous le préau de l'école maternelle. Manquait plus que la Mauvaise réputation pour complèter le tableau, puisque  vous le savez, dans notre beau pays, tout finit par des chansons...

 

Hé ! Hé !

 Dessin Marianne.

 

Psycho 39...

 Au réveil, un type chauve m'a soufflé

 sur un air de samba,

 Vaut mieux piquer une nappe

 que de niquer un pape...

 Promis... Demain, j'arrête les médocs.

carrefours (2)

 Ils se parlent d'amour dessous un parpapluie / Dessinent les contours d'une prochaine envie /

 Un envie d'autres roses de devenir oiseaux / Dans la beauté des choses d'un poète coco /

 Des lumières imbéciles dans les flaques s'épuisent / On voit de longues files de zozos qui s'épuisent /

 Les lanternes magiques ne font plus rire personne / La crise économique c'est le tocsin qui sonne /

 Le ciel est un couteau qui déchire la nuit / Un lame une faux le canon d'un fusil /

 Les statues sur la place apprennent le déni / Toute la rue s'encrasse dessous les parapluies /

 On voit des uniformes et des types blindés / Qui contrôlent et déforment des gueules d'immigrés /

 Des passants obstinés qui vont sans le savoir / Dans des taxis bondés vers les grands abbatoirs /

 Ils se parlent d'amour ne savent plus quoi dire / Ils craignent le vautour qui bouffe le désir /
 Ils se parlent d'amour comme on parle d'autre chose / Comme on compte les jour dangereux et moroses /

 Comment font tous ses gens pour vivre sans amour /

 Ou vont tous ses passants qui se pressent aux carrefours /

carrefours (1)

 Ils se parlent d'amour dessous un parapluie / C'est l'hiver et le jour s'apprête à faire sa nuit /

 On voit passer des bus tous remplis de noyés / De drôles de gugus perdus dans la buée /

 Le ciel est un manteau posé sur l'abbat-jour / On annonce aux infos la mort d'un balourd /

 Accident de moto sur la route mouillée / La mort et ses pinceaux finissent la journée /

 La-bas sur la grand'place des chalands énervés / En gueulant font la chasse à des poules mouillées /

 On voit des filles sans joie qui courent s'abriter / Otent le mascara de leurs yeux fatigués / 

 Le ciel est un fourreau où se glisse la nuit / Ou des ailes de corbeaux reluisent sous la pluie /

 Aux comptoirs des bistrots des voyous embrumés / A l'heure de l'apéro rêvent de fourgons blindés /

 Que n'avons nous

 trempé nos doigts

 dans l'huile bouillante

 pour faire danser

 les souris vertes au bord

 des fender

 télécaster...

 Nous aurions pu

 devenir musiciens dans

 un combo

 célèbre...

 

Cousinage...

L'Empreinte

 

 Voilà deux prénoms qui font polémique...

 - McCartney

   et

 - Jagger...

 La Sécurité Guerrière a rendu ses dernières statistiques après la saison estivale.

 Bilan préoccupant pour ces derniers mois...

 Augmentation des morts, et des blessés par noyade accidentelle, ou 

 famines organisées...

 Le gouvernement va règlementer plus durement l'accès aux plages, et

 l'apprentissage du barbotage des nouveaux petits canards. 

 Pour les famines, on s'en doute... Il ne se mouillera guère...

 

 

Cousinage...

Dr Olde Gueule.

 

                                                                  Modèle unique

                                                                  cherche

                                                                  Partenaire

                                                                  multiple.

 Ce matin, consultant mes fiches, je m'aperçois que mon délai de garantie est périmé depuis longtemps. En cas de défaillance, aucune réclamation ne sera plus prise en compte, ma date de péremption ne valant pas plus cher que le yaourt d'avant-guerre oublié au fond du frigo. Damned ! me dis-je, parce que suis bilingue à mes heures, et que j'aime le rock anglais, te voilà pris, titi (dans l'intimité, je m'appelle titi). Plus de reconditionnement possible. Toutes les réparations à ta charge... Voilà qui va creuser le trou de ton larfeuille, et faire sourire le gros François plein de vice, qui nous serre la vis ! C'est vrai que depuis quelque temps, j'ai du retard à l'allumage, les fils qui se touchent, les mandibules qui scrofulent, le pilon en trognon, pire une chanson de Gaston Ouvrard, le comique-troupier que j'aime encore plus que le rock anglais...

 Je doute soudain de l'avenir de mes osselets, frileux comme un reste de confiote au fond du pot. 

 C'est ballot... J'étais pourtant un modèle unique...

 

brouillons

Longtemps, je me suis battu avec les écrivains, et leurs bouquins, comme Longtemps avant moi, le vieux Marcel s'était couché de bonne heure. Vous connaissez la phrase... L'incipit (refusé !) magique qui vous fait briller en société, mieux qu'la pt'ite enfant d'Marie que m'a soufflé l'évèque. Quoique...Dans le monde où je vis, entre les résultats du foot, le séjour de Kévin en zonzon, et la dernière pétrolette de chez Balpeau, c'est pas facile de glisser des Jeunes filles en fleur dans la converse... Tandis qu'un Gorille, ça fait rigoler tout le monde... Vous avouer que je préfère le bon Georges, au fragile Marcel, ne m'est guère difficile. Je ne connais de l'oeuvre de l'aristo de Neuilly que cette phrase, tandis que le gaillard de Sète me réjouit l'essence (oui, les sens...) chaque journée que le bon dieu fait... On notera d'ailleurs au passage, pour relever le niveau (?) que les deux grands hommes se sont croisés sans se connaître... Quand l'un gueulait Mort aux vaches, vive l'anarchie, au sortir de l'oeuf maternel (octobre 1921) l'autre calanchait sous les honneurs (novembre 1922). C'est le destin... Y'a pas de temps à perdre, même si on le recherche, me souffle Big Mac qu'a toujours une oreille qui traîne...

 Un nid de foumis dans chaque oreille. Rouges, les fourmis. Salopes. Pas décidées à rêvasser au bord des trompes du père Eustache. D'ailleurs, est-ce que ça rêve une fourmi ? Et ça ne fait pas de nid, me souffle tonton quisétout, et pourquoi dans mes feuilles ? Encore un mystère ! Me voilà affublé d'une engence que je n'apprécie guère... Sont trop connes à ne penser qu'à soulever des trucs, et des machins mille fois plus lourds qu'elles, sans doute pour faire la nique à nos haltérophiles sous amphètes. Du coup, je pense à ces foutues bestioles. J'en vois des balèzes dans la jungle qui bouffent l'explorateur comme dans les films de série Z, des qui viennent de l'espace en soucoupes, et d'autres plus courtoises qui se baladent dans mes morceaux de sucre, et qu'il faut bien que je flytoxe... Ca pense qu'à bosser, ces bêtes-là... A courir partout comme des voyageurs en retard pour traire les pucerons. Est-ce que ça pionce une fourmi ? Est-ce que ça défile entre Bastille et Nation pour gueuler après le gouvernement ? Est-ce que la reine a une tronche de dictateur avec des troupes qui tirent sans sommation sur les travailleuses en grève ? Est-ce qu'elles envahissent la fourmillière d'à côté pour piquer les "terres rares" ? Est-ce qu'elles vont à la messe, ou au bistrot les jours fériés ? Peut-être qu'elles songent à changer de cheffe, à faire la révolution, à bloquer la fourmillière à la rentrée ? Un sacré nombre de questions à la noix... De quoi se gratter les feuilles de choux comme le bonhomme de Gainsbourg...  Je me demande aussi si Monsieur Eustache rivalise avec Madame Phallope, qui elle aussi, n'est pas manchote question trompes.. . Ce  qui bien évidemment me ramène au Glorieux Moustachu... Faut toujours qu'il la ramène celui-là.

 J'aperçois une mouche qui louche sur ma babouche... Je lui pèterait bien la gueule, pour me venger des fourmis, mais je crois que la vie d'une mouche a autant de valeur que celle d'un panda, ou d'un homme des cavernes.  Alors je calme mes ardeurs guerrières... D'autres, s'en occupent pour moi...

                                                                Toute honte bue,

                                                                les barbus,

                                                                ont interdit

                                                                Barbie.

Noisy le sec

08/08/2025.

1971.

Quatre garçons...

 

 C'est quand même infernal de penser qu'il y a des gens sur terre, qui tiennent absolument à ce que d'autres n'y soient plus ! Des qui, au fond, sont comme vous, et moi. Des qui ont suçé leur pouce dans le ventre de leur mère, chié dans leur couche, et caché leur dent de lait sous l'oreiller...

 Des qui comme vous, et moi, vont finir au fond d'un trou, redevenus poussière, nanananère, ou cendres au foyer... Petites choses vite passées qui regretteront peut-être de n'avoir vécu que pour que d'autres ne vivent pas...

 C'est à n'y rien comprendre...

                                                                On dit que les paroles

                                                                s'envolent...

                                                                Mais où vont-elles ?

 On tenait à peine debout. La faute, bien sûr à nos vieilles guibolles qui n'étaient plus celles d'avant le déluge, et à une foutue bise qui nous soufflait sur le pif, ralentissait notre "marche en avant" dans la toundra, comme pour nous faire regretter nos mauvaises actions, nos péchés, et cette prétention qu'ont les bipèdes à vouloir jouer avec la météo. La Tempête, ce foutu morceau de piano qui me chauffait les doigts, m'a inspiré une pensée pour le vieux Ludwig qui s'est mis à ricaner dans la tourmente. J'ai pensé qu'à ,la prochaine bourrasque, on allait se retrouver le cul par-dessus tête, et dévaler la pente pire un palet de hockey expédié dans les cages. On ne dira jamais assez la souffrance du palet, quand des gus d'un quintal, rageurs comme Robert devant son ticket de loto (encore perdu !) l'assassinent à grands coups de crosse pour gagner la finale... C'est pareil pour les petites balles de golf, mais là n'est pas le propos...

  J'avais les moustaches givrées comme un citron, les lèvres passées au mixer, les cils en glaçons, et les poumons en findus, ce qui n'arrangeait pas la progression vers la carriole, heureusement à l'abri des congères, dans l'étable, réchauffée par les pets des vaches. La veinarde... On avait décidé que cette température sous le zéro allait nous déboucher les bronches, qu'un peu de marche nous éviterait les engelures, mais pas prévu que le ciel allait nous tomber sur la tête. 

  Mes pas dans ses pas pour ne pas perdre le nord, me suis demandé si j'avais bien pris toutes mes dispositions en cas de mort violente, comme le font ces crétins d'alpinistes quand le premier de cordée les entraînent dans la crevasse parce qu'il a oublié ses mouffles au chalet. Je laisserais pas grand-chose aux héritiers... Quelques livres, des vieux disques usés, un paquet de souvenirs, de mouchoirs en papier... Mettez tout à la benne ! Sauf les mouchoirs, çà peut servir en cas de pluie du pif... Quand j'ai vu la lumière au bout du tunnel, comme on lit dans les romans de gare, j'ai fait une petite prière à l'Eternel, histoire de couvrir mes arrières, de laisser la maison propre... Bien sûr que l'Autre a détourné la tête, s'est gratté la barbe. L'enfant de salaud s'est régalé. Vengé de tous les bons mots que je m'étais permis sur sa personne, content de voir  que je pataugeais dans la poudreuse... Il a battu le rappel de tous les anges merdeux, qu'ils participent à la curée... S'il s'en sort, je veux bien descendre en enfer, a soupiré un séraphin, pendant qu'un autre plus prévenant, me préparait un grog bien tassé au cas z'où... Un boucan infernal m'a fait dresser les cheveux sous le bonnet, et pleurer les oreilles... C'était un gars du coin, un costaud rigolo en maillot sur son traino de ferraille, toute lame dehors qui faisait (la lame) des tas de neige, à faire pâlir de jalousie un baron du narcotrafic, qui nous a dit  "Quel sale temps ! Z'auries pas vu mes chiens ? ". Se foutait pas mal de nous, le cul-terreux, pensait qu'à ces foutus clebards, sûrement partis chasser l'ours des montagnes, ou le pt'it cheval dans le mauvais temps...  Ces gars-là sont vraiment des rustiques. Je vous le dis... Ca doit venir de la fondue, ou de l'altitude...

Mementoto 2010.

  

  

                                                                  Si rien ne vaut la peine

                                                                  qu'on s'attarde,

                                                                  prenons le temps

                                                                  tout de même...

                                                                  On ne sait jamais...

1975.

 Y'a une route,

  tu la prends

 qu'est-ce que ça

 coûte...                                                                                                             G. Manset.

Ronchon.

 Au  huitième jour de canicule, le Bon Dieu, déçu par la conférence de fesses des deux têtes de fions qui rêvaient de prendre sa place, inventa le ventilateur, et la climatisation. Il pensait bien faire... Soulager ses ouailles, remettre un peu d'ordre dans la marmite, mais j't'en fous, rien à faire contre les incendies de poubelles, de Gaza à Kiev, même combat;;; Je veux bien croire que Dieu est Amour, n'empêche qu'il aurait pu faire tomber la foudre divine sur les deux zinzins, les faire griller comme des saucisses, leur foutre Ebola au cul... Il avait bien tanné l'humanité avec des pluies de sauterelles, inventé les moustiques, et les poux, les deux guignols sous l'arbre avec la pomme, et le serpent... Il pouvait faire un effort, flytoxer les deux vermines, et leurs congénères... C'est pas les candidats qui manquent ! Y'a de quoi douter de tous les livres sacrés qu'on nous vend au marché des couillons, des Tora en carton, des tapis de prière qui sentent des pieds, et des hosties qu'ont un goût de chat crevé... Omniscience mon cul !

 

 T'es jamais fatigué

 d'écrire des conneries ?

 Si...Quelquefois...

 Mais,

 que faire d'autre...

                                               

 

 Le cinquième jour de canicule, on perdit trois vieux. Trois récalcitrants, rouscailleurs, chercheurs de poux, qui n'avaient pas voulu se plier aux injonctions du préfet, des spécialistes météo, et des nimbus de la profession. On avait rangé les autres pensionnaires dans la salle "fraîcheur" autour d'une boisson glacée. Un jus de navet non sucré, recommandé par le Conseil de l'ordre, qui faisait des éconocroques drastiques sur le prochain budget. A l'ombre, autour d'un jeu de dominos, ou d'une partie de strip poker, ça donnait envie... Sauf pour les trois malfrats, qui avaient braillé à l'atteinte aux libertés publiques, aux moeurs moutonnières, et s'étaient réfugiés dans les cabinets, mauvais coucheurs patentés. Le premier s'envola dans un courant d'air de ventilo. On le retrouva moitié crevé contre la grille du commissariat, ce qui gêna un peu le Sinistre de l'Inférieur, lui qui rêvait d'ordre, de nouvelles recrues bien fraîches, et se voyait déjà en haut de l'affiche à la prochaine élection pestilentielle... Le second, s'enferma dans la chambre froide de l'établissement pour protester contre l'interdiction des tripes mode au repas du soir. Victime d'une bronchite carabinée, il mit ses vieilles éponges au clou, et dans un dernier souffle, exigea d'être enterré sur la plage de Sète, parce que pourquoi pas lui, plutôt qu'un autre. On n'eut plus jamais de nouvelles du troisième... Le coquin aurait échappé de peu à un incendie de pyjama, en jouant avec les allumettes, ce qui par ces temps de forte chaleur, est fortement déconseillé.

 A l'instant où les enquêteurs cherchaient un coupable à tout ce bazar, naissaient à la clinique Tamère, trois lardons, frais émoulus, plein d'enthousiasme à rétablir le déficit démographique, et la côte de popularité du Président, faisant des selfies sur les placentas des mère éplorées, en gueulant place aux jeunes en quelque sorte. Lardons bien prétentieux, qui ne se doutaient pas que dans cette époque de brasiers divers, et variés, ils auraient les arpions chauffés à blanc,et ne feraient pas long feu...

 Vivement l'hiver soupiraient les pompiers épuisés... Les marrons, le vin chaud, et le calendrier de l'année...

Merle moqueur.

Assis, couché, ou bien debout, je r'ssemble à un dessin de Dubout...                                                                                                              

 

 Le Dédé est parti. Sans fleurs, ni couronnes, sans cérémonie curetone, ou autre. Sans osèques nationales, ou salut au drapeau. Comme un vrai bonhomme. Sans même une chanson de J.J. Goldman (paraît que c'est lui qui tient le haut du panier chez les macchabées mélomanes, vous dire le niveau...), sans même une paillarde à faire dresser les cheveux des pleureuses, ou une homélie à la noix bramée par un ratichon moitié saoul. Ca nous aurait fait rire un peu (?)

 Quatre-vingt quatre chandelles sur le gâteau. Le grand pâtissier (s'il existe quelque part, on peut rêver...) a dû en avoir marre d'aligner les bougies, que le bougre avait de plus en plus de mal à souffler à chaque anniversaire. Y'aura pas d'avis de décès non plus, juste une encart pour prévenir les héritiers, et le notaire, parce que le Dédé avait quelques biens, quelques arpents, qu'il faudra bien partager. Quand les héritiers étaient contents, me souffle mon acouphène préféré..

 J'ai taillé le bout de suair avec la veuve. Pas joyeuse, un peu triste, c'est tout. Pas de celles qui mériteraient la fessée. Elle m'a raconté... Un fin en forme de farce. Le coquin couché sur son lit d'hôpital, lassé des médocs, des infirmières moches, de la bouffe dégueu, a voulu rentrer in petto chez lui se taper un dernier gueuleton. Manque de bol, il a dérapé du plumard, et s'est fracassé le crâne sur la table de chevet, où il rangeait ses lunettes, et le canard qui annonçait la canicule, de quoi se chauffer les côtelettes jusque dans l'O delà...  Coquin de sort ! J'ajouterai, pour faire bonne figure, cent ans après, il vivait encore ! comme dans la chanson de je sais plus qui... Vous allez trouver, j'en suis sûr...

En apparté (1).