Je ne souhaite à personne d'avoir à supporter cette envie irrésistible de mordre ses voisins de chenil.. Ca vous fait dresser les poils sur le dos, vous donne des airs de bouledogue, quand ils blablatent (les voisins) sur la qualité des croquettes, et le temps qu'il fait... Surtout ceux qui aboient, ceux qui grognent sur le palier des gourbis, me reprochant sans cesse de ronger mon os, sans ouvrir ma gueule... Souvent roquets hargneux, et batailleurs, ils filent la queue entre les jambes au premier coup de semonce de leurs maîtres, ou font les beaux, les pattes en l'air pour quelques dollars de plus. Alors, vous comprendrez que dans ce western médiocre, je préfère lever la patte, et pisser tranquillement, la truffe à l'air, en lorgnant les petites chattes qui campent sur ma gouttière...
Fait soleil ce matin. Je lis quelques pages du fameux Journal. Ca fait un bail... Presque un siècle. Le machin ne me passionne pas... C'est de la fesse triste. Ca sent le vieux, la poussière, et le pipi de chat. Ses bêtes comme il appelle la ribambelle de greffiers qui swinguent dans la boutique... J'ai beau m'appliquer, me tournicoter les nerfs de la cervelle, je n'accroche pas. Je veux bien qu'il ait posé sa prose sur du papier à chiottes, ou sur les pages de la Nouvelle revue française, qu'il ait été un critique chafouin, méchant, mauvais coucheur, craint, ou encensé du beau monde des lettres, le vieux Paulo m'emmerde. C'est vrai que j'aime bien son côté moitié cloche qui vomit sur l'époque, sa méchanceté, vieux machin plein de bile, mais ce matin, le soleil de février tangote sur la poussière du piano, et Dalida chante Gigi l'amoroso dans le poste qui couine. Alors, pas de panique ! Je vais m'essayer au Journal d'une femme de chambre. Ce sera peut-être plus rigolo...
Longtemps, je me suis battu avec les écrivains, et leurs bouquins, comme Longtemps avant moi, le vieux Marcel s'était couché de bonne heure. Vous connaissez la phrase... L'incipit (refusé !) magique qui vous fait briller en société, mieux qu'la pt'ite enfant d'Marie que m'a soufflé l'évèque. Quoique...Dans le monde où je vis, entre les résultats du foot, le séjour de Kévin en zonzon, et la dernière pétrolette de chez Balpeau, c'est pas facile de glisser des Jeunes filles en fleur dans la converse... Tandis qu'un Gorille, ça fait rigoler tout le monde... Vous avouer que je préfère le bon Georges, au fragile Marcel, ne m'est guère difficile. Je ne connais de l'oeuvre de l'aristo de Neuilly que cette phrase, tandis que le gaillard de Sète me réjouit l'essence (oui, les sens...) chaque journée que le bon dieu fait... On notera d'ailleurs au passage, pour relever le niveau (?) que les deux grands hommes se sont croisés sans se connaître... Quand l'un gueulait Mort aux vaches, vive l'anarchie, au sortir de l'oeuf maternel (octobre 1921) l'autre calanchait sous les honneurs (novembre 1922). C'est le destin... Y'a pas de temps à perdre, même si on le recherche, me souffle Big Mac qu'a toujours une oreille qui traîne...
