Bonhomme.

 Bien sûr... Dans ma jeunesse, j'ai eu quelques aventures, quelques amants d'apprentissage... Des "amoureux" disait-on en ce temps là. Il fallait bien que le corps exulte. Je me souviens des Gustave, des François, des saisonniers qui passaient comme des fauvettes, et de ce capitaine d'infanterie fringuant du plumet, qu'on retrouva pendu dans sa grange. La faute à cette guerre qui l'avait brisé, lui rendait la vie impossible. Pensez comme nous étions vivaces à cette époque, remplies de sève, de rêveries, qui faisaient craquer les corsages, et attiraitent les hommes comme des mouches.. Le Bon Dieu, et le ratichon de la paroisse faisaient bien les gros yeux devant tant de vie, nous promettaient l'enfer, et toutes ces couillonades en confession, mais ils ne pouvaient rien contre les tournesols d'Août, les grands vents de Septembre, et ces foutus printemps qui comptaient les années. J'étais "employée de maison" chez le nobliau du coin. Un qui avait aussi perdu ses deux fils dans la grande pouillerie, et qui depuis, tâtait de la bouteille, et salopait ses affaires. Comme quoi, le diable se niche même dans les draps de soie ! C'est là que je l'ai rencontré. Il était journalier, s'occupait des vignes, du reste de bétail, et d'un coup ce gaillard m'a tourné la tête. Il m'a porté bien haut, tenu très fort dans ses mains de labeur, et les hivers sont devenus plus doux. Pour sûr, c'était un beau gars... Un peu coureur aussi... Nous avons fait des noces, sans enfants pour nous polluer le regard, et comme vous le voyez, vécus assez longtemps pour devenir cassants comme du bois mort... Ce bois... C'est encore moi qui le ramasse, parce qu'on me dit qu'il va mourir, et qu'un poête en a fait une chanson...  Satanés poêtes, toujours à narguer la faucheuse... 

Bonhomme.

Georges Brassens.

  

                                                                   Qu'esr-ce que tu prévois

                                                                   à la rentrée ?

                                                                   Comme d'habitude,

                                                                   je vais sortir un peu...

plancher des vaches.

 

 Les matezmétics, sont une science qui pose question.

 Ainsi si tu te mets sur ton "trente et un", est-ce que le trente

 est un peu déçu ? Est-ce que le trente deux se régale d'avance ?

 On ne saurait dire...

Ces gens-là

 Quand l'autobus se gare sur la place de la mairie, le Jacques sait qu'il a encore deux bons kilomètres avant la maison.  Il faut traverser le pont qui enjambe le canal, grimper par le saut du chat, avant d'arriver aux grands champs. Avant que Léonie la chienne vienne lui saloper les chaussures, et le bas de pantalon. Il suffira d'une caresse pour que la cabote s'en retourne, comme pour annoncer la bonne nouvelle, aux autres. Les autres qui disent comme çà... L'été, c'est plutôt agréable. Il pense à Frida. Aux baisers furtifs, aux rendez-vous chez Fricotin là où personne ne fait attention à eux. Aux belles promesses dites en écoutant Jacques Brel, que Frida aime tant. Il vole. Il lui est même arrivé de jeter sa cravate au fossé, dans un grand cri de guerre... Mais ça ne dure guère... Il est des gens qui naissent le dos déjà vouté, à croire que leur premier cri poussé fut un cri de frayeur. Une injonction à s'oublier dans la marée humaine. L'hiver, c'est un autre refrain.... Il faut se battre contre les éléments. Le froid, la pluie, la brume sur la Beauce impassible, cette tristesse impossible*... La neige en congères soufflée par le vent mauvais qui ramène en cascade la moustache du père qu'est mort d'une glissade, le frère ivrogne, la mère qui n'dit rien ou bien n'importe quoi, et les autres, tous les autres, qui ricanent quand il parle de Frida, qu'est belle comme un soleil. Enfant, on l'appelait Jacquot, ou Jacquou, à cause du film. Il aurait préféré Jack comme les héros de western qui crèvent l'écran de l'Excelsior, et encore aujourd'hui, quand la colère le prend, et qu'une envie folle de partir ailleurs lui serre le ventre, il aimerait s'appeler Jacky comme dans la chanson...

*Gilles Servat.

Ces gens-là.

Jacques Brel.

7 août

 - La seule chose que je puisse encore lire sans me lasser et qui ne me quitte pas : mon vieux Larousse. J'ai découvert l'existence d'un petit lémurien de Madagascar qui vit dans les arbres : le tarsier spectre. Spectre, à cause de ses gros yeux globuleux qui lui permettent de voir la nuit. Et je lis : "Parfois il mange un fruit." C'est tout à fait moi, cela.

Frédéric Ferney.

 Si tu grimpes un escalier, soit toujours aimable avec les marches.

 N'oublie jamais. C'est elles qui t'aideront à redescendre.

 Prends soin ausi des ascenceurs fourbes, des monte-charges idiots, 

des escabeaux vicieux, et bien sûr des barreaux de l'échelle. 

 Sur une échelle de un à dix, tu as toutes les chances de te retrouver

 cul par-dessus tête, le panier de cerises sur la tête, si tu as manqué

 de respect aux barreaux; Et les piafs dans l'arbre se moqueront de

 ta fiole.

 Proverbe du jour.

                                                                   Qui n'avance pas recule*

                                                                   les jours de canicule.

     *Jacques Brel.                                                             ..

 Vous allez dire que j'exagère... Que je rabâche, que je radote toujours les mêmes histoires. Et pour une fois, vous aurez raison. Chaque été, mes obsessions estivales reviennent plus vite que Fleur de cactus dans la troisième... Ne vous imaginez pas que je m'inquiète de la météo, des méga-feux, ou d'un emplacement au camping des Flots bleus. Y'a belle lurette que mes orteils ont déserté les plages, et que mes draps de bain n'ont pas vu la belle légionnaire (?) qui sent bon le sable chaud... Ca ne m'empêche pas de m'interloper furieusement entre deux chopines bien fraîches : Comme ça se passe la vie d'une mouche ? Qu'est-ce que ça pense ? Ousse-qu'elles dorment ? Pourquoi elles se donnent rancard autour du vieux claquos qui transpire dans le placard, font la java dans ma confiote ? Est-ce qu'elles s'emmerdent de ne pouvoir faire les soldes sur la toile, parce qu'elles s'en méfient de la toile... Voudraient pas finir en momie à se faire sucer la trompe. On ne va pas les attraper avec du vinaigre... Est-ce qu'elles ont des souvenirs d'asticots ? Des regrets de bouses de vache ? Quand je les vois qui partouzent sur la table du salon, quand je les surprend à suçoter une lichette de bibine oubliée au fond du verre, ou qu'elles se posent (ou se reposent) à des endroits que je ne montre à personne excepté mes femmes, et mes docteurs, je me dis qu'au fond, elles sont comme nous, elles ne font que passer. Ne pensent qu'à vivre un peu, à profiter du bon air, et de la bagatelle, avant de disparaître dans un grand couic sous les coups d'une funeste tapette (à mouches).. Bon, j'engage souvent des pourparlers avant l'assaut final, j'ouvre les fenêtres, leur chante une chanson, leur raconte une t'ite fable "Le coche et la mouche" du Jeannot par exemple, histoire que tout ne finisse pas en massacre... Je suis pas pour le génocide du diptère, des oïgours, ou des gitans, je n'en fais pas tout un drame, comme le binoclard  à Simone, mais quand même, venir camper dans ma gamelle, elles exagèrent (les mouches)...

Le Merle radoteur..

                                                                  J'aimerais

                                                                  vous raconter

                                                                  la vie.

                                                                  Seulement de vie,

                                                                  point.

                                                                  A la ligne...

                                                               

                                                                  

                                                                  

                                                                                                                                                                           

Les mains d'or.

 Et vint le temps où la vieille bourgeoisie poissarde des hauts fourneaux, des mines, et des manufactures disparut petit à petit. Usée par la syphilis de l'argent, des emprunts russes, des coups de jarnac à l'Assemblée, et des cousins consanguins mariés pour la cause du grand capital, elle glissa les titres, les valeurs boursières sous le tapis, inventa les paradis fiscaux, et jeta sans états d'âme les trimards à la rue. Quelques années plus tard, les "grande familles" se gaveraient d'économie de marché, de libéralisme décomplexé, de mondialisation outrancière, remplaçant cette "classe ouvrière" encore rugueuse par des larbins aux ordres qui bossaient pour des clous, loin de l'église qui n'était plus au centre du village. Les Anselme, ou Cyprien en sabot, furent remplacé par des Bertrand, des Philippe, chaussés de mocassins à glands, plus compatibles avec l'or noir des nouveaux émirs, la télé dans chaque foyer, la table en formica, et le caddie des "grandes surfaces". On fit savoir aux mécanos, aux gueules noires, aux artisans laborieux, qu'ils ne servaient plus à rien, qu'une chaîne robotisée valait bien leurs doigts crochus, leur clefs à molette, et bien sûr, coûtait beaucoup moins cher. Qu'ils se rassurent, on les oublierait très vite, pris dans le tourbillon de la machine à décerveler... On entendit bien ça et là quelques rumeurs, quelques poings levés, quelques Bella Ciao, et autres Lutte finale toussées par des voix silicosées, mais Riton, et les autres, qui se rêvaient en Lantier furent bien vite mis au pas, renvoyés au désert par de startuppers qui ne voyaient pas plus loin que le bout de leurs écrans...

Les mains d'or.

Bernard Lavilliers.  

 Vous savez comment je vois que le monde a changé ? Pourquoi je pense que tout part à vau l'eau ? Que j'imagine qu'un télescopage finira en carambolage, que la connerie artificielle bouffera notre intelligence naturelle, et que les belles dames du temps jadis n'ont plus raison d'être ?

 Chaque fois que je branche mon portable, pour lui mettre une charge, IL ROUGIT !

 Bon, j'ai la faiblesse de croire que je n'entretiens pas de relations coupables avec cette foutue makine. que je n'ai pas le pif posé sans cesse sur ses algorithmes à la noix... Si elle me dit la salope, qu'en deux clics, je peux connaître tous les secrets du monde, la météo, et le nom de la capitale du Machinkistan, je l'envoie aux fleurs... Et bavasser avec Makbouche, savoir comment il va dans ses babouches, ne m'intéresse pas plus que ça. Il m'arrive même de la laisser s'épuiser toute seule. De l'oublier dans le noir, histoire de lui faire savoir qui c'est le chef ! Bien fait !

 Franchement, aujourd'hui, ça n'a plus aucun sens de parler de "la pluie et du beau temps". Le beau temps me dégoûte, et m'fait grincer les dents, a un avant-goût de bûcher, et vous n'entendrez pas Riton vous dire "vingt dieux, c'est la fête à la grenouille !" en secouant son pébroque, ni le bon Commissaire vous parler du Kelsatemps, ce pays magnifique où les donzelles ont toujours l'eau à la bouche... Hier, j'ai vu le goudron qui faisait des bulles, et entendu les recommandations des autorités sanitaires " Si vous croisez un gus qui fait un malaise, et tient des propos incohérents, prévenez le 15". Tu parles Charles ! Comme je n'ai aucune envie de finir chez les carabins, je vous le dis tout net pire le tonton de la chanson : Je ferme mon clapet... Je ne cause plus qu'avec moi-même. Et encore, je me méfie... Faudrait pas que je dise trop de conneries, moi-même serait bien capable de me dénoncer à la Kommandantur...

Arrêt minute.

Les mains d'or.

 

Les Philistins.

 Marguerite, il nous faut des enfants. Etes-vous prête? Je suis en chantier, mon bon Maurice, mais par pitié, faites vite, sans fioritures, vous savez à quel point je déteste la bagatelle, et notre Seigneur, là-haut surveille nos ébats... Les deux poussifs se mirent à l'ouvrage, et au fil des années engendrèrent avec leurs  grossiers appétits des mouflets qui occupèrent la bonne, votèrent pour une République blanche, catholique, et pour les plus malchanceux; le restant de la couvée, partirent à la guerre contre les teutons, les niakouais, et autres bicots qui salissaient l'honneur de ce beau pays. Le vilain moineau avait tout calculé. Sa nature chafouine, et son goût pour les écus feraient le reste. Menton ras, et ventre rond, l'aîné reprendrait l'étude. Une affaire de famille qui avait supporté les crises, les dévaluations, et les changements de gouvernement. La cadette, si elle n'était pas trop laide, ferait un beau mariage avec un héritier des Forges (on restait dans l'entre-soi), et pour les autres, on verrait bien... L'un prendrait la robe, l'autre deviendrait sans doute haut fonctionnaire, ou député. Pourquoi pas un Académicien ! pensait Maurice en bourriquant Marguerite, qui les yeux au ciel comptait les fissures du plafond, en attendant la fin de cette "petite affaire".

 Par malheur, rien ne se passa comme prévu. Un poête*, et un libertaire moustachu* qui ne juraient que par les gros mots, et François Villon, chamboulèrent la belle ordonnance de l'édifice prévu par le baudet de la sainte famille. La progéniture battit de l'aile. Au grand dam de ces Philistins, épiciers à la petite semaine, des enfants non voulus devinrent tous chevelus... Poêtes...

* Jean Richepin.

* Qui vous savez.

Les Philistins.

 Voici l'alexandrin

 la petite fantaisie

 le couplet

 le refrain

 qui sort

 au saut du lit.

 Quand la belle dort

 encore.

 et que sur la portée

 j'ai joué de son

 corps,

 sans en trouver

 la clef.

 Si tu mets une baffe dans la gueule de ton voisin parce qu'il t'as piqué ta femme,

 sûr que ça finit en bagarre de clochard.

 A l'inverse, si tu profites de sa légitime, mais que tu lui donnes un "coup de main" pour décharger le matelas, et l'armoire normande, le voilà tout content, et il te paie l'apéro...

 Les choses de la vie sont bizarres, et ton voisin est un brave type,

 au fond...

 Le Merle moqueur.

Les chats (2)

 Chaque fois que je passe rue de la Feuille d'Or, je mate le rez-de-chaussée de Marthe. Elle a remis ces rideaux en crochet que je lui avais conseillé de jeter. Ils ressemblent trop à un vieux paletot usé qui lorgne (le paletot) vers la serpillière, et les derniers feux de la nostalgie, d'un dernier tour de piste qui vous donnent un cafard terrible. Les jardinières de fleurs sont aussi en place, et on peut être sûr, qu'une nuit, des garnements avinés les renverseront à même le trottoir. La jeunesse ne respecte plus rien... La voiture du fiston est garée sur le trottoir, sans doute range-t-il les derniers ustensiles, ou peinture (?) t-il la salle de bain, ou la cuisine. Ce gars-là est un as du rouleau, le roi du pinceau, et des plafonds impecs. C'est aussi un sale type, un sanguin qui bat son chien, et fraude le fisc. Il ne faut jamais se fier aux qualités des gens, ils ont tous un penchant pour la vilainie (?)... Je me demande si Marthe a retrouvé une nouvelle voisine, qui grimpée sur la gouttière nourrit ses chats, en papotant des nouvelles du monde, à moins que ce ne soit le contraire, je sais plus trop...

C'est dit...

                                                                    Il faut avec les mots

                                                                    de tout le monde,

                                                                    écrire,

                                                                    comme personne.

Colette.

Les chats.

Ils ont déménagé la vieille. Deux camions remplis ras bord d'électroménager vintage, commodes, bahuts, literie, vaisselle ébréchée. Des pots, des jardinières... Aussi des panières à tricot, des coupes à fruits, et toute une collection de "Vie tranquille" l'hebdomadaire des familles, dont il faudrait se débarasser. Tous les souvenirs en vrac dans des valises qui avaient vu partir des trains, des départs en vacance dans le vieux break, lui aussi remisé dans le garage depuis la mort d'Isidro. Un petit cinquante mètres carrés, coquet, dans une résidence calme, à deux pas du centre ville, comme dit Jojo Immobilier.. Un rez-de-chaussée  qui soulagerait ses varices, et son pauvre dos secoué par tous les vents.   C'est vrai que rendue seule sous la pendule d'argent qui résonne au salon - la faute à une intervention divine (?) pour la soulager d'un bonhomme devenu encombrant avec l'âge, ou d'un chanteur belge qu'elle aimait beaucoup -  Mamie n'avait plus de raison à rester dans la grande maison. Gérard, l'aîné, qui avait la mainmise sur la famille, avait déclaré qu'une cambuse avec terrasse, et jardin, en plein centre devait valoir "des pions", et que, ni lui, ni sa conne de soeur (les deux ne s'aimaient guère) ne viendraient jamais habiter un bled pareil. Le notaire, toujours à l'affût, était d'accord. On partagerait les frais, et le magot. Marthe toucherait une petite allocation qui lui permettrait de boucler ses fins de mois, et de "voir plus loin". Que voit-on quand la vieillesse vous prend ? La question reste posée... Les chats de la voisine grimpés sur la gouttière n'y trouveraient rien à redire. Ils étaient pourtant les seuls à avoir un peu de peine pour la vieille... Mais les chats, ont, parait-il, plusieurs vies... Rien ne pressait pour eux...

Epilogue*

< Il écrit en catimini. Bien planqué dans la chambre du haut, celle qui longtemps a servi de débarras, à cette famille de jean-foutres qui entassaient sans vergogne les souvenirs des grands ancêtres, les repas de noce, les faire parts de naissance, et les avis de décès. Toute une histoire racontée en rubans bleus ou roses, en cartons d'invitations. Grosses blessures, et petites lâchetés. L'ordinaire d'une tribu qui s'effiloche au fil des années. Il aura fallu du temps pour qu'il emprunte l'escalier qui mène au dernier étage de la bâtisse, qu'il pousse la porte, et toujours à l'abri des regards, fasse un peu de ménage, se découvre un petit bureau du siècle dernier sans doute acheté dans une brocante par un aïeul disparu, aux tiroirs débordant de paperasses, de vieilles photos jaunies, et ce parfum de mazurka, qui un instant lui a fait tourner la tête. Le petit fenestrou qui donne sur le parc ne s'ouvrait qu'à moitié, comme pour préserver un peu du temps d'avant... Les restes de toiles tissées par des araignées parties faire leur marché ailleurs. Remettre de l'ordre dans une pièce, ou dans sa vie, n'est pas chose facile. Le plancher grince, les idées s'embrouillent, et toute cette poussière qui chatouille les narines aura vite fait de ressembler aux ciels d'orage, qu'il craignait tant quand il était enfant. >

 L'idée serait tentante de poursuivre un tel charabia... Mais, hélas, les mots sont farceurs, tricheurs. Ils dilapident vite fait votre petit capital.  La confiote, vous colle aux pattes coule par les trous de la tartine, dixit les rigolos Frères Jacques. Pas de recours en grâce possible ! Dans le meilleur des mondes, il faudrait lutter, militer, défendre l'I. V. E. (Interruption volontaire d'écriture) ça ferait de la place aux autres... Si un matin, l'Oteur suspendait ses bégaiements, il lui suffirait d'ajouter un peu tristounet, Dis lui l'mal que m'a coûté la dernière pelletée. Le lecteur averti comprendrait...

* Dénouement d'une affaire longue et embrouillée.

Suspension de séance

 

                                                                   Je n'arrive pas à comprendre,

                                                                   et ça m'ennuie,

                                                                   comment se pendre,

                                                                   comment se pis,

                                                                   comment se pis

                                                                   que pendre...

 D'après les derniers potins sur les Zéros, Jésus aurait eu une aventure avec Maryline avant que la CIA ne mette fin à cette liaison. Ces révélations retrouvées dans les manuscrits secrets des Illuminatis, une secte dirigée par le barbu Fidel Castré, plus connu sous le pseudonyme de Castro (les plus vilains le nomment aussi Fidel Gastro) font la Une sur la toile. Pures élucubrations pour certains, vérités vraies pour d'autres, les discours du Lider Maximo qui prétendait que le socialisme n'était qu'un illusion, et que l'esprit de Mitterrand quand il venait le visiter, lui commandait de mettre fin aux agissements de tous les véganes, et autres "genrés" qui empêchaient les platistes de prendre le pouvoir laissent (les discours) dubitatif le penseur pensif de Monsieur Rodin, un autre barbu célèbre dans les allées de l'Académie.  Ces textes apocryphes (refusé !) révèleraient également l'influence de Brigitte la Canonique, maîtresse d'école appliquée à tirer les oreilles de Manu 1er qui régna sur le pays après la débâcle des Hollandais livreurs  de croissants aux belles de nuit, et amateurs de scoot...

 Que ces faits confirmés par l'Institut R'lututu, et les fameux Zozos, n'empêchent en aucun cas la bonne marche du monde, et l'inquiétude bien compréhensible qui naît au sein de foyers pour la prochaine rentrée. Bonnes vacances à tous.

Le Merle moqueur.

 

Music box.

 Alors, vous revoilà tout ronchon ? Tout chiffon, pleunichard,  énervé du bulbe, et tout le tintouin...  Ouais, je trouve qu'il y a pas de justice ! Y'a des gus qui en ont trop, et d'autes pas assez ! Cui-là par exemple... Docteur en philosophie, et mathématique, parle six langues, violoniste, a dirigé les plus grands orchestres symphoniques au monde ! Tu vas pas me dire qu'il aurait pas pu en laisser un peu aux autres ! Merde alors, avec le centième des capacités du bonhomme, j'aurais fait une belle carrière !

Je ne vous le fais pas dire... Mais ce garçon* est mort depuis longtemps, et vous, vous êtes là... Tu parles ! Il avait une longueur d'avance, c'est tout ! On ne choisit pas son heure, et pis, quatre-vingt quatre balais, c'est le bel âge pour rendre sa baguette.. Il a loupé les attentats, les guerres, les virus, Hanouna, et moi, je vais devoir me fader les J.O. de 2024 ! Si tout va bien, j'aurai même droit à la blondasse en tête d'affiche ! Et vl'a cette bêcheuse de Maria qui fait ses étirements ! Encore une gâtée, pourrie... Non, je persifle, et signe : Y'a des gus qui en ont.....

Jaloux va !

* Lorin Maazel. 1930-2014.

 

Suivez la flèche

 

 Je sais ce que vous pensez. Le voilà revenu avec ses histoires de bistrot, ses blagounettes à deux balles ( une seule suffirait pourtant !  ), son humour tellement niais, que la boutade nous monte au nez... Déjà que l'on fait l'effort de lire sa prose, malgré les soubresauts du compteur, et Mamie qui tarde à passer, faut qu'on se fade ses salades... Que nenni, mes bons ! Ce matin, que du vrai, du saignant ! Elevé sous la mère, comme dit Monsieur Vallet ( et non Fallet, pas de méprise ! ), mon boucher adoré. Que je finisse dans le galure de Geneviève de F. ou dans la piscine de Brégançon avec Manu, et ses flics en colère, si je mens ! 

 Hier, installé à la terrasse du Bar du Pirate, un estancot recommandé aux amateurs de tatoos, et de muscadet bien frappé, je comptais les voitures pour me faire des souvenirs (?), et digérer un saumon à l'oseille hors de prix ( quel talent ! ), quand deux croque-morts tout de noir vêtu, et sans doute un peu tristes - c'est l'apanage de la profession - s'installèrent à la table d'à côté. Curieux de nature, pour compenser une timidité maladive, je leur demandai pourquoi les héritiers ne leur avaient pas payé la tournée, le t'it godet de fin,  comme il est d'usage dans un enterrement réussi... Ce bon Georges en aurait avalé sa moustache ! Lui  qui payait un verre,  aux chevaux même, dans une calembredaine que personne n'a oublié...

  Je m'abstiendrai chers lecteurs de vous narrer l'histoire de ces deux empêcheurs d'enterrer en rond. Sachez seulement que ma joie fut  intense, quand ils commandèrent... Deux bières...

                                                                   La crainte de devenir

                                                                   manchot, occupe chaque

                                                                   jour, l'esprit de celui qui

                                                                   joue "petit bras"

                                                                   C'est normal...

Dr Old'histoire...

 < Mon amitié avec Brassens, c'est Montaigne, et La Boétie. L'un est une avenue, l'autre n'est qu'une rue... >  René Fallet. Ceci expliquant cela (peut-être). 

 Allez on remballe ! On plie les gaules ! On ramasse les seaux, les pelles, la glacière...  On range les jumeaux, et on récupère Kiki (1901-1953) à la fourrière... Pour les migrants, y'a pas de place dans la bagnole ! On retourne au gourbi... On refourgue toutes les saloperies des saisons passées au fond du cagibi, près du composte qui fait chier le voisin. J'espère qu'il (le voisin) est encore de ce monde, qu'on puisse lui raconter comment Toto a raconté des histoires qui faisaient rigoler tout le camping... Reposons-nous un peu. Reprenons nos esprits, les vieilles recettes de mamie, jambon mevlevi façon derviche tourneur, cervelle des apôtres marinée à la diable... Prenons le temps de lever le nez au ciel,  et tendons nos oreilles de basset à l'écoute de l'intégrale de Bobby Rayban, en attendant la prochaine rentrée... Si le réchauffement Titanic, Poutitine, et les virus nous foutent la paix, bien sûr...

Hasta la vista !