Ces clebards ont la gamelle obsessionnelle. Une pendule dans leur crâne de piaf... Dés que les aiguilles s'alignent sur le réveil des humains, les voilà qui entament la sarabande... A six heures pile, qu'il pleuve, qu'il vente ou que la République nous appelle, se mettent à bramer comme des serfs en rut ( et pourquoi les serfs seraient pas en rut aussi ? Je vous le demande... Le plaisir au peuple non de dieu ! ). Ils donnent de la gueule pire que quand l'homme du tri déboule avec sa camionnette jaune dans la cour, ou que je mets en marche la tondeuse ou tout autre instrument de torture qui font de moi le fameux Assassin en herbe de notre regretté Raymond. Un boxon qui te fait sursauter dans les plumes, t'accrocher au fauteuil, maudire la vilaine écharde qui dépassait du parquet, et vient se ficher entre deux doigts de pieds qui referment leur éventail fissa... Un, deux, trois... Les bestiaux s'accordent, cherchent la bonne tonalité, la mesure adéquate qui te fera bondir plus vite du pucier, et c'est parti pour les Choristes... La Traviata de l'enfer... Même les Stooges sous speed font pas mieux que ces enflures ! Les rois du décibel, du Marshall en furie, c'est eux !
Forcement, toi t'es encore moitié dans les vapes et tout ce ram-dam te fait penser à la sirène des pompiers, et tu te retrouves sur une patte ( l'autre étant occupée avec l'écharde du plancher ! ) à gueuler qu'il y a le feu dans la cambuse et que l'ennemi est à nos portes...
Quand t'a enfin réussi à enfiler ton slip et tes babouches, ses satanés sont là au garde-à- vous les yeux déjà pleins de croquettes, la langue pendante à te lèchouiller les pinceaux que t'as l'impression de patauger dans d'la bave d'escargot... Y'à guère que le matou qui s'en fout. Il fait du trapèze entre les rideaux en fredonnant " Une souris verte " une contine que je sais pas comment les mioches chopent pas la trouille quand on la trempe dans l'huile... **
** En parlant d'huile, je rappelle à tous les rigolos du patelin que les Tsars dînent à l'huile... C'est dit...
