Je l'avoue sans une once de contrariété. Après une semaine intense d'activité sportive du côté des petis bridés, là où le soleil se fait hara-kiki entre deux tsunamis, et trois geishas en carton (?), je n'ai pas encore ramené de médaille à la maison sous les hourras Encor' hardi hardi, d'une foule en délire qui pâmoisone à tout va devant ces athlètes transpirant, souffrant un vrai supplice comme les enfants de choeur de chez Qui vous savez, quand aux efforts à faire pour grimper sur la boite, comme disent les commentateurs installés dans leurs fauteuils, un morito dans la main droite, la gauche étant occupée à se chercher un candidat pour la prochaine guignolade... Faut dire, que je ne sais pas quelle discipline choisir. Il y en a tant, que ça fout le tournis... Cà saute, ça court, ça nage, ça cavale dans tous les coins, une balle ou une raquette à la main, çà fouette cocher ! Ha ! çà ira, çà ira, çà ira ! braillent les plus enthousiastes... Ca lève de la fonte pire l'Hercule de la fable, ça fait des pirouettes sur une poutre plus petite que la paille que j'ai dans l'oeil... Ca larmichette devant la victoire, ça pleurniche devant la défaite, mais, promis, à la prochaine... 

J'essaierais bien l'équitation, parce que j'aime bien les canassons, mais ça fait un peu peur... N'est pas John Wayne qui veut... Je me verrais bien aussi, serrer les cornes en guidon de vélo d'une Limousine, faire la nique à la course aux vaches à Roro sur sa Montbéliarde, qui étaient pourtant grands favoris de l'épreuve...

Faut bien reconnaître aussi - le Diable se niche dans les détails - que ces agapes fatiguent beaucoup, et ne sont plus de mon âge... Pensez, je me suis cassé le dos, en soulevant ma fourchette !

Le Merle blagueur.

                                                                Pas de concours d'éloquence

                                                                Pas de Vive la République

                                                                Vive la France !

                                                                Pauvre moujik

                                                                Pardonnez-nous nos offenses

                                                                Et nous ferons silence...

Actu...

 Ca picote les jambons... En grimpant la pente, je pense au t'it Jean-François qui nous a quitté dernièrement. On ne le verra plus promener son bedon sur le bord du lac, là-bas dans le Grandvaux... Depuis toujours, le coquin voulait adapter au cinoche Le Voyage de Ferdinand, mais disait-il, on bute contre l'oeuvre. Le voilà bel, et bien, parti Au bout de la nuit. C'est dommage...

Dusty s'est pris la barbe dans le tapis, comme Mézigue dans les caillasses.  Le ZZ n'est pas au Top... C'est moche, injuste... Un petit jeune de 1949, qui faisait gambiller les foules... La Faucheuse fait n'importe quoi... Aurait pu lui laisser une rallonge... Quand on pense à tous les marlous qui mériteraient ( je ne souhaite jamais la mort des gens ) de rendre leurs tablier sans fleurs ni couronnes... J'm'en vais serrer les fesses, et reprendre La Grange sur ma vieille guitare en bois, on ne sait jamais...

Gisèle Bonnefoy est partie dans le champs de navets, sans que ça n'émeuve personne,  mais on n'en parle pas... C'est injuste aussi, je trouve...

Sincères Condos...

                                                                 A QUOI TU PENSES ?

                                                                 DEMANDE LA PUNAISE...

                                                                 A RIEN...

                                                                 J'AI LE CAFARD...

Le petit baigneur

 J'ai sauté dans la mare avec les loquedus, les têtards. Frétillé de la queue pour me faire une place dans la file d'attente des prétendants qui voulaient décrocher la lune, prendre femme et couvée payées comptant devant le maire, et le flic sacerdotal... Des morses encravatés m'ont chassé de leur territoire, poussé dans mes derniers retranchements, là où figurent les pas de côté, les ronces, et les épines... D'autres plus malins, m'ont promis un morceau de l'étoile que le shérif porte fièrement sur son gilet quand il chasse les voyous, les rêveurs, les saltimbanques, ces fils de la chimère qui encombrent le chemin des croquants...

J'ai mis longtemps à comprendre l'étendue du désastre... J'ai fait quelques brasses, bu quelques tasses, et je suis sorti très vite de l'eau.

Elle était trop froide.

Actu...

 Pas plus de cinquante gus dans la salle...

Pas plus de cinquante balles dans le larfeuille...

Pas plus de cinquante mètres de marche par jour...

Pas plus de cinquante godets du matin au soir...

Pas plus de cinquante mots par phrase...

Pas plus de cinquante coïts dans l'année...

Pas plus de cinquante poussins jaunes sur le rond-point...
Pas plus de cinquante mensonges, promesses non tenues...

Pas plus de cinquante chasseurs dans le lit de la marquise ( y'en manque, d'habitude, ils sont quatre-vingt )

Bon dieu, c'est quoi ces calculs à la noix ?

T'inquiète, c'est rien... 

De toute façon, tout est au-dessus de nos moyens...

                                                                                             

La transhumance...

 Tu ne crois tout de même pas que je vais risquer la tourista dans un pays de va nu pieds, écrasé de chaleur à mater des cailloux qui n'ont pas d'âge, en écoutant un guide raconter comment Petzouille 1er, empereur de la Petzouillie, ravala la façade des monuments avec Pedro le Portos, un gars qui maniait le mouchti comme personne... De toute façon, j'ai les sinus bouchés, et par les temps qui courent...

Ne comptez pas sur moi non plus pour faire des selfies à la noix devant la mer, et les poiscailles qui rigolent, coincé entre une dondon cramoisie, et une bouée crocodile... Je ne supporte les bouchons que quand ils font flop, quand on les tire... Ceux de Bison qui voit rouge, ne m'intéressent pas...

M'escagasser les os sur des chemins de Comp, avec une Saint Jacques autour du cou, pour deviner où le Père Dieu se planque, ou Mahomet, ou je ne sais quel guignol, et s'il faut avoir de bonnes jambes, la mains verte (? ) et des panards en compote pour s'asseoir à la droite de Manu le Jupi, qui nous promet au mieux, un purgatoire salé, quand nos coups de soleil auront refroidi, ne m'emballe pas non plus..

Je vais donc rallier au plus vite la terrasse du Panier Fleuri, où devant une belle brune qui mousse, je regarderai les gens du dehors, les touristes à sandales, et la pt'ite enfant d' Marie que m'a soufflé l'évêque...

( Profitez, c'est gratuit ! ).

EXILE ON...

 

                                                                 Alors t'as vu le match ?

                                                                 Non lequel ?

                                                                 Ben, celui avec                   

                                                                 le ballon...

 

C'est dit...

                                                                     Je pense qu'il y a énormément de gens

                                                                     qui ne sont pas musiciens,

                                                                     mais qui pensent musicalement

                                                                     les choses dans leur vie.

A. Astier.

                                                                     

 

 Il a sorti deux tranches de lard épaisses comme des paluches de bûcheron, qu'il a fait frire sur une poêle qui avait connu l'entrée de Jules César dans Rome... Y'a des oeufs, et du boudin aussi, si tu veux... A dix heures du mat, je le sentais pas trop... Moi qui venait d'la ville, empesé pire une liquette de notaire, faire le Gargantua dés pochtron-minet, ça me mettait pas en odeur de sainteté avec mes trigly, et autres machins que le doc m'avait dit de surveiller... Je sais bien que dans le cochon, tout est bon, et qu'un bestiau pareil, le raisonner, c'était comme de pisser dans un  violon comme disait mon vieux Père, quand il n'avait plus d'arguments à faire valoir dans une discute... Je me doutais bien que l'ostrogoth allait me tomber sur le râble si je levais le nez sur son casse-croûte, mais quand même, moi qui ai une santé fragile... Un bestiau, je vous dis ! Le genre à revenir pieds nus de la sainte Russie pour claquer la bise à Napo, à s'tamponner avec les teutons dans les tranchées de la Somme, à goûter du Djebel, sans trop se poser de questions sur l'avenir du monde...Cui-là, c'est du bon, qu'il a dit en versant dans des verres à moutarde une mixture qui avait la couleur, et l'odeur du goudron. Illico, m'est venue à l'esprit cette saillie du Vénéré goûte à ce velours, ce petit bleu lourd de menaces, en avalant la première gorgée... Une rasade qui m'a envoyé aux fleurs, m'a fait penser à ses ancêtres... Sûrement des durs à cuire pas commodes qui buvaient l'absinthe, et battaient leurs femmes... D'un coup, mes certitudes devenaient caduques...

Dehors, les bichettes faisaient la peau à des épineux de première classe, pendant que Marius, le chien de ma chienne, rongeait un os de mammouth que des archéologues avaient oublié en route. Tu les aurais vu, à croupeton, tous autour du puits à chatouiller des pierres qu'ont plus d'âge, pour retrouver des vieilleries que même un chiffonnier n'aurait pas voulu... Une belle sarabande de guignols... J'les ai prévenu, si vous déterrer la Mariette, j'vous mets un coup de tromblon derrière les oreilles !

J'ai voulu lui parler de l'allocution du Président, des nouvelles restrictions, passe sanitaire, tralala lalère, cul air code, et compagnie, mais il me racontait le renard qui bouffait ses poules, la terre qu'en pouvait plus de tant de sècheresse, alors, j'ai laissé filer... La journée risquait d'être longue...

P.S Tout est vrai dans cette histoire, sauf les archéologues, et Mariette. NDLO.

 Franchement, elle est belle l'histoire de Roger Bourdin... Je sais bien que les plus anciens la connaisse, et que les plus jeunes s'en foutent comme la Vénus à Mimile, ou les châteaux de la Loire, mais je ne vais pas encore vous tartiner des histoires de vaccins, ou de pass à pépère... Je vous connais, toujours à l'affût de nouvelles fraîches, vous trouveriez tout cela lassant...

Nous voilà en 1968, et Roger enregistre quelques bagatelles classiques avec sa flûte enchantée aux studios Vogue. Dans la chambrée d'à côté, le Petit Jacques ( Le Grand Jacques étant parti ailleurs, occupé au cinoche, ne voulant plus pousser la chansonnette ), le Petit Jacques, donc, qui a écrit une fort belle chanson, galère comme c'est pas possible pour faire monter la sauce... Y'a des blancs dans la partoche, des trous dans la raquette... Bref, ça ne va pas... On patine dans la semoule, et à ce rythme là, Paris n'est pas prêt de s'éveiller...

L'idée de génie viendra d'un dirlo artistique qui demandera à Roger si par hasard, il ne pourrait pas mettre un peu de beurre sur la tartine.. Improviser quelques triolets dont il a le secret, un peu de froufrous dans la chanson... Ni une, ni deux ( ou trois ) notre joueur de flutiau se met au taf..

" En dix minutes c'était torché" racontera plus tard l'amateur de Bach, et autres freluquets, dont il est friand... Paris pouvait enfin s'éveiller... On sait ce qu'il advint plus tard...

Si ce n'est pas une belle histoire çà...

 On peut supposer que dans quelques années, si la saloperie ne nous a pas tous ratiboisé, il y aura toujours des gus pour s'adonner à leurs marottes... On s'échangera nos bazars, comme aujourd'hui les cartes Panini, ou les Pokémons... Si tu veux, j'ai un cul air code des années 2021 qui date d'avant les grands internements... Une affaire... Très peu servi. Il appartenait à mon oncle, le pauvre... Deux fois vacciné selon les normes, il se croyait à l'abri des vents mauvais... Et paf ! C'est la pendule qui a flanché... Pas de bol ! On ne sait jamais ce que la camarde nous réserve... J'ai aussi des pailles qu'on se mettait dans le pif, des tests positifs ou non, selon ce que l'on recherche... Moi, j'ai un masque encore dans son emballage d'origine, et du gel première pression à froid.... Deux gilets jaunes, mâle, et femelle... Un stock de lacrymos des dernières jacqueries... T'en veux combien ? Je sais pas... Un demi-litre de benzine... Trop cher, je te prends le tout pour vingt centilitres, et j'te fais une fleur... Et toi, t'as rien ? Bof... Pas grand chose, une vieille vidéo d'un Président à Lourdes qui s'attendait à des miracles, une copie du P.V. d'un ministre de la Justice... Des broutilles quoi... Pas de quoi s'offrir un ravalement de façade (?)...

Ah ! Voilà un truc qui devrait t'intéresser, toi qui est un fondu d'histoire,  j'ai une ancienne Déclaration des Droits de l'Homme " Liberté, Egalité, Fraternité "...

Tu rigoles ! Ca n'intéresse plus personne, ces sornettes...

Atmosphère....

 

 -  Vous savez, je ne sors plus beaucoup... Une petite balade les mercredis avec Gisèle, ma cousine, quand elle a le temps... Sinon, je regarde un peu la télé... La météo, et les jeux surtout... Et puis, je fais des petites siestes... Je repense à feu mon mari, qu'est mort d'une glissade... Comment il s'appelait déjà ? Basile ? Armand ? J'oublie tout... Et les enfants... Ils ont dû grandir aujourd'hui, l'aînée frise les cinquante, si je me rappelle... Je mélange tout... Je fais de drôles de rêves... C'est que je ne suis pas née de la dernière pluie. J'étais déjà jeune fille, juste après la guerre... Enfant, j'ai connu l'occupation, les boches en habits, les privations, et puis, les ricains, et leurs drôles de trombines, toujours à mâchouiller leurs chwing-gums.. Le Général aussi, mais j'ai oublié son nom... Je crois me souvenir que mon père était cantonnier, ou garde-champêtre, enfin il travaillait à la Mairie... Il m'emmenait parfois braconner quelques lièvres, chasser quelques perdrix... Ma mère, elle, restait à la maison... Pensez, à cette époque, les femmes ne travaillaient pas... Plus tard, nous les jeunots, on serait tous communistes. Manouchian était encore dans tous les esprits... On rêvait d'un monde plus juste, plus égalitaire, où chacun trouverait une poire pour sa soif... On distribuait l'Huma sur les marchés, à la sortie des usines, et qu'est-ce qu'on a pu danser... Je me souviens, les caboulots, la java, le tango... Les chansons de Trenet, ou de Jean Sablon, un beau gosse à la voix de velours... J'avais de beaux cavaliers, vous savez... J'étais coquette, plaisante à regarder... Pas comme aujourd'hui... On savait qu'à la capitale, des zazous faisaient la fête dans des caves, inventaient un autre monde, mais ici, au pays, fallait trimer pour un morceau de sucre, et des patates... On n'était pas malheureux pour autant... Pas plus qu'aujourd'hui... Ne suis-je pas née plutôt dans les années cinquante ? J'aurais quel âge alors ? Mais je vous ennuie avec toutes ces histoires... Laissez donc la poussière sur les meubles, ça m'aide à me souvenir, à compter les jours... Sûr que je ne vous barbe pas avec mes fredaines, vous devez avoir aussi vos soucis... C'est pas facile de nos jours...

Mais non... Vous ne m'ennuyez pas...

Allez, on la change cette couche...

Ces gens-là.

 Si tu as une grenouille comme copine ( ou un crapaud selon que tu es une princesse à deux balles ) amène-la visiter le pays, elle sera contente... Ca pleut à gros bouillon de onze heures, pire la mousson chez les bridés... Même mes corbacs qui, d'habitude, n'ont peur de rien ne sortent plus, et les pigeons se rassemblent sous les abris-bus pour sécher leurs plumes, chassés par les gabelous passe qu'ils n' ont pas le vaccin qui fait du bien... Respectent pas les jauges, ces foutus piafs !

J'ai dû enfiler des bottes, un gilet de sauvetage, et un masque ( obligatoire ) de plongée pour aller chercher mon vin... L'épicier, un comique, m'a dit " j'ai de l'eau en pagaille, si vous voulez, de quoi noyer tous les ivrognes ! " un comique, je vous dis... Il m'a fait tirer la langue pour vérifier si mon pass salivaire était en règle...

On vit une drôle d'époque...

Le Merle blagueur.

Actu...

N'allez pas croire que ce petit hiatus est le nouveau mot d'ordre de Jupi, et ses mercenaires, qui au moment où j'écris regardent les beaux militaires défiler sur les champs épuisés, et auraient tendance, ces vilains,  à nous empêcher de " marcher " dans le bon sens... Si on ne peut plus aller au bistrot sans passe-goulot, y'a plus qu'à boire de l'eau, qui tout le monde le sait, est pleine de saloperies qui rendent l'esprit, et le corps tristes pire Brigitte quand son marlou se prend une torgnole dans la mouille... Au Pinard Citoyens !

On a fêté l'anniv du vieil Edgar ( 08/07/1921 ). Le vieux bougre aurait paraît-il inventé le terme Yéyés quand Cloclo, Sylvie, Frank, et les autres faisaient remuer le popotin des boutonneux au Macumba...

Nous, on touillaient gentiment les braises avec Vince, Eddy, et le gros Fats qui nous laissaient à penser que bientôt Les temps allaient changer ( en français dans le texte ).

Je ne vous embrasse pas, je vais au monument... Allons z'enfants !

 

 Fi d'garce ! C't'enfant d'putain sent plus fort qu'un bouc mal lavé ! Et mal poli avec ça ! Voyez le rustre, le sagouin, les naseaux fumants, et le feu au derrière ! Il s'étrangle, s'égosille, et gesticule comme un bidule tombé de l'arbre ! Sinistre persifleur, piaf de mauvaise augure, il nous promet l'Apo, des pluies de grenouilles, le déluge au coin de la rue, et des Présidentielles à la noix ! Le fieffé se régale d'avance de vos déboires, et pour peu qu'on le laisse faire, le maroufle montrerait son kiki aux petits n'enfants, barbes à papa, et compagnie ! Faut l'encabaner de suite, le mettre au pilori, l'envoyer aux fleurs, lui couper la langue, et les choses qui vont avec ! Pas de pitié pour l'énergumène, sinon, il fera des petits avec la sorcière du coin... Des couvées qui vous feront des matins pas radieux... 

Ainsi parlait Zarafouchtras, le prédicateur foldingue, perché sur une caisse de bière, à la foule indolente qui en avait vu d'autres... Pensez les guerres, les virus, les famines, les feux de broussailles, et les Balkany ( on n'a plus de nouvelles des deux zèbres, c'est dommage... ) Bien alignée devant l'entrée du zoo, ses culs-air code dans la fouille, elle ( la foule ) s'en allait voir le dernier gorille né en captivité, les ouistitis, les girafons qui ravissaient les yeux des miochons masqués, et vaccinés comme il se doit, dans cette époque épique...

- Que je ne t'entende pas dire le singe en sortant de sa cage me souffle Madame Suzanne, toujours à cheval sur les principes, tu ne saurais plus comment finir l'histoire...

Déjà qu'on n'y comprend rien..

 

Center court

 Un petit clin d'oeil joyeux à mademoiselle A. Tomljanovic, la t'ite fiancée de Mattéo, qui dans les tribunes de Wimbledon arborait un tee-shirt estampillé " Rolling Stones "... Les yeux des vieux fourneaux en ont louché de plaisir... Vérification faite auprès des services de l'Etat Civil, à la naissance de la jolie cocotte ( 1993 ), le beau Mick, et ses sbires étaient déjà des vieux grigous qui avaient passé l'âge d'user leurs fonds de culottes dans les allées du Championships...  On peut en conclure que la saga des Vieux Cailloux lui passe par-dessus la raquette à la belle... Peut-être que son grand-père lui aura raconté toute l'histoire... Va savoir..

Le Merle paparazzeur.

                                                                   Les joueurs de tambours

                                                                   ont mis le feu

                                                                   au kiosque.

                                                                   Et les chansons d'ivrognes

                                                                   ont fini au violon.

C'est tout

pour aujourd'hui.

                                                                   

Eco lolo

 Moi je comprends que les mômes y braillent quand tu les trempes dans l'huile du bain de la souris verte... Que tu les épouilles, ou que tu remplaces le nutella du matin par une tartine de carotte râpée... Mais couiner toute la matinée à croupeton sur des tricycles en plastique, énervés pire les prochains poussins jaunes de la rentrée, je sais pas ce qu'ils ont ( les mômes ) dans la calebasse...

Peut-être qu'à l'instar ( du Festival ! Hum... ) du vieux Chirac, ils gueulent que " la maison brûle " et qu'on regarde ailleurs... Qu'ils se souviennent du " No Future " des vieux punks iroquois, ou simplement, qu'ils ont fait dans leur couche...

Remarque, la métaphore vaut pour nous aussi... On chie dans notre froc, ignorant les odeurs qui montent. Quand on cherchera le papier, il sera trop tard...

Eco lolo.

P.S J'entends qu'un D.J. Cannois se fait appeler Mozart... Lui non plus ne doit pas savoir où il crotte... Bredin va !!!!!!!!!!

                                                                  Il faut écrire comme on pousse

                                                                  une porte... Pour deviner ce qu'il y a

                                                                  derrière...

Anonyme.

THERMODROOPY...

 

 Il traîne dans l'appartement. Pantalon tirebouchonné en bas du cul, cheveux hirsute, barbe de trois jours... Il navigue à grands coups de chopine en lorgnant la bande de marlous qui l'attend dehors, pour lui péter les dents à cause d'une dette non payée, d'un boulot pas fini.. C'est un flic à la ramasse. Un privé déchu de l'ancienne " Série Noire " un indic, un repenti, un contrat sur la tête ? La prochaine victime d'un roman de James ?

Peut-être est-il un " artiste " qui cherche l'inspiration, brasse du vent. Un feu de plume qui crachouille quelques braises froides (?)... Un rapin de la Butte, qui dans quelques heures ira chez le marchand de couleurs, en béquillant un peu comme le petit Toulouse... Poussera-t-il la porte du Bateau-Lavoir, ou du Lapin Agile ? Personne ne se risquerait à le suivre... Il pourrait être immigré, bénéficiant du statut de réfugié politique d'une république bananière, ou un sans papiers, obligé de se planquer... Un amant éconduit (?), un tueur en série...

Ou, plus simplement n'est-il qu'un loquedu qui se gratte le fion, et bidouille sa vie n'importe comment...

On ne sait jamais où se trouve la vérité...

 Ca arrive toujours un jour, l'autre... L'emmerdeur qui décide de passer la tondeuse, quand tu as commencé une sieste bien méritée... Le camionneur qui renverse sa remorque de migrants au carrefour, que ça fout un bazar sans nom, avec les pandores qui courent partout en gueulant Vos papiers ! Vos papiers ! Le collectionneur qui te les brise parce qu'il manque une dent à son ramassis de timbres ( comme si qu'on n'avait pas de souci avec nos ratiches, nous )... Pire, le poilu qui t'invite à bouffer des côtelettes dures comme des semelles de godasses, qui crame les saucisses, et que t'oses pas lui dire que t'es végétarien, parce qu'il est poilu, mauvais coucheur, et taillé comme un menhir... Cherchez dans votre tiroir à malices, je suis sûr que vous trouverez ce genre de désagrément qui vous font avaler la vie de travers... Ou alors, vous êtes à l'ehpad, moitié moisi, tout bancroche dans un fauteuil à roulettes, à chier dans votre couche, à rêver de Jacques Brel, avec cette infirmière bizarre qui ne pense qu'à vous faire des lavements, vous tailler les oignons des panards, en lorgnant votre livret de Caisse d'Epargne... Ca ne s'arrête jamais, je vous dis... Vous en voulez encore ? Des malfaisants qui réclament votre avis sur tout et n'importe quoi, qui veulent voir votre fiole, et votre bulletin de santé, à la Une, des chicaneurs qui lorgnent vos pensées derrières votre masque mis de traviole ( ou pas mis du tout )... J'en passe, et des moins bonnes...

Quand le diablotin vous fout un peu la paix, il arrive que des instants magiques, sereins, froufroutant comme de la lingerie fine, viennent mettre un peu de sucre dans la tisane... Tant pis pour le diabète, et les artères ! Profitons de ce couple Berruréen qui nous r'vient de la ville tout guilleret de n'avoir plus que le bruit des sapins, et des piafs dans les oreilles, pour entamer une retraite de centenaires... M'ont l'air de sacrés gaillards, ces deux-là... Pas du tout fâchés avec la bamboche sous le grand saule, et les tartines de beurre au t'it déj... Une bonne sieste, un air d'accordéon, et vas-y mon Léon ! Me racontent  que chaque fois qu'ils retournent dans le marigot pour " régler leurs affaires " Mirabelle, leur chienne, qu'ils adorent plus que ce Vénéré Président, tête à claques, qui leur promet une réforme, qui ne va pas les aider à payer les traites de la cambuse, Mirabelle donc, leur tape une déprime de première ! Sacrée Mirabelle ! Tu penses bien que vautrée dans la pelouse, à renifler les mulots, elle n'a plus envie de retourner dans la niche, de renfiler la camisole qui force à crotter dans le caniveau ! Même plus encline à bouffer le facteur, la coquine...

On se congratule, on parle du temps ( ben oui... ), et moi, vous me connaissez, profiteur, et malin comme Pinuche, je  promets que quand ils pendront la crémaille, j'viendrai prendre l'apéro...

Histoires de rien.

 

Allez, on se détend...

 Un jour, je me tairai DEFINITIVEMENT... J'arrêterai d'ouvrir ma grande mouille pour tout ou n'importe quoi... De bavasser sur le temps, le voisin qui rape tout le temps, la santé du pt'it, ou la cirrhose de Kiki, qu'on se demande vraiment comment...Vous ne m'entendrez plus le soir, brâmer au fond des draps ( copieur ! ) et pour faire bonne mesure, je n'écouterai plus grand chose... Je fermerai les écoutilles, et serai seul maître à bord d'un rafiot de silence... Suspendu au tuyau de ma vieille pipe en bois, je ferai la tortue...  J'aurai la glotte en jachère (?), la menteuse au repos, et si par hasard, vous m'entendez meugler au fond du pré, dites-vous bien, qu'une dernière fois, ces satanées femelles en seront la cause... Finies les parlottes à deux balles, les litanies, pleurnicheries, ou blagues à toto... Le merle blablateur rejoindra les cartes ( carpes ) muettes, les petites routes silencieuses, où le simple fait de brailler que l'orage arrive, fait taire tous les piafs du coin...

J'en connais qui se réjouiront de cette " aphasie ", qui en profiteront pour prendre ma place sur la sinistre Agora... Qu'ils ne s'inquiètent pas trop, qu'ils continuent de jacter pire les poules du Père Latrogne, je ne viendrai pas leur dire " Taisez-vous "...

Music Box...

 " Votre bonheur me remplit de joie ! "

Et bien les amis, voilà deux enfants d'Marie qui ont l'air d'être bien dans leurs pantoufles... Se serrent la louche, poussent ces foutues barrières, et sont heureux comme Mézigue quand il chante " la pt'ite Huguette ". C'est rare aujourd'hui de voir deux bipèdes du XXI se prendre dans les bras de la vie d'Edith ( en rose ), deux pas énervés qui se papouillent, carnavalent comme les Animaux du vieux Cinq Saens ( Quel talent s'écrie l'assemblée ! )... Deux gentils qui cherchent sur la carte, l'adresse du " Morrison Hôtel ",et compatissent en cadence avec le fantôme de Jim, sorti tout droit du Père, un peu démantibulé quand même... A ce propos, et n'y voyez aucune malice, mais je constate que l'on ne parle jamais de la Mère Lachaise, ne me dites pas que le vieux con-fesseur n'avait pas une nonette ( ou un nonin ) planqués sous la soutane... Simple curiosité d'un amateur de belles pierres ( tombales )...

C'est vrai qu'aujourd'hui, avec les fossiles plein d'énergie qui créent des Dômes en chaleur, le permafrost qui se débine ( J'ai failli écrire comme Catherine Frost, mais faut pas pousser ), le prochain virus qui retrousse ses manches, les guignols qui rêvent de pouvoir, pouvoir, pouvoir... Le divorce de Marcel Demer, et l'Euro perdu à jamais, l'avenir est plus sombre qu'une rengaine de Léonard Cohen, qui comme tout le monde le sait, n'avait rien d'un joyeux luron... Le talent n'excuse rien... Tous les écrivaillons chouineurs ( et y'en a un paquet ! ) les chanteurs tristounets, et les poètes en tranches (?)  feraient bien de se sortir la plume du fion, et de s'en aller gambader avec la grosse Berthe... Ca nous ferait des vacances ! Voilà ce que je dis, moi ! Surtout avec ce grand soleil qui, ce matin, ne fainéante pas, et ma petite TSF qui fait des bonds avec " The Voice " Sinatra, et la sublime trompette de Chet, qui fait la nique à celle du non moins sublime Miles...

Bon Dimanche les amis...

 Ha ! On me dit que nous sommes en direct de St Frusquin les Gargouilles, où notre envoyé spécial vient de se prendre les pieds dans un tapis de ronces, et réclame l'antenne à corps et à cri... Qu'avez-vous donc à nous dire, mon bon, qui soit tellement important qu'il nous faille (?) interrompre nos conseils de beauté aux ména-gères de la ména-gerie,  et les dernières trouvailles du professeur Géo pour garder un teint propre, et une haleine saine ?

Je crois que nous vous avons perdu... Où êtes-vous exactement ? Et votre caméraman ? Nous avons de sérieux problèmes de liaison... Une merdouille dans les satellites sans doute... Dans quelques instants, la suite de notre interruption... Comment cà... Ca pique ? Ben oui, les ronce ont des épines, que voulez-vous...

Allez, envoyez la pub... 

 Ca pique les yeux tout ce vert...

 Vous le croiriez pas... L'ôte jour, j'étais peinard au cimetière à prendre des photos - Je vois déjà vos sourires en coin, " le baudet va nous faire un trait d'esprit (?) OK : Il  règne dans cet endroit, un silence de mort... Je sais, c'est pas terrible comme blague, mais j'ai que ça en magasin... - Bref, je tirais le portrait à quelques caveaux, et voilà qu'un minus me tombe sur le râble, en me traitant de tous les noms, comme quoi que... Et que... C'est pas trop chrétien tout ça... Pas respectueux, patati, et patateu... Enervé comme un poux, le garçon... Méchant comme un qui voudrait me faire passer le goût du vin... Du coup, j'ai bien envie de lui mettre mon quintal dans la mouille, mais je me ravise, vu que la violence, est comme mon conseiller financier : Mauvaise... Je me contente d'un hum... Hum, bien senti, et lui rétorque du tac au tac une saillie de notre Vénéré : Les morts sont tous des braves types... Se foutent pas mal qu'on leur tire le portrait, qu'on les fleurissent de chrysanthèmes ( la marguerite ) ou qu'on pleurniche sur leur sort... Je suis sûr ( presque ) que tu leur fais pipi dessus, y mouftent pas...  Ha ! Vous connaissez le Moustachu me dit-il, soudain radouci pire Madame Bobinneau, quand elle gagne dix balles au rapido... Moi aussi, je fais partie de la fratrie, des vieux grognards qui n'oublient pas, Merde alors ! Et de me réciter in petto quelques vers du Bonhomme... Nous voilà soudain copains comme cochon, à blablater sur le Boulevard des allongés, en se tapant dans le dos, hypocrites  pire le Manu, et le Xavier, quand ils se rencontrent à la foire aux andouilles !

Je lui raconte un petit mensonge ( passe que j'aime bien les mensonges ) comme quoi, je suis le dernier de la couvée des Dupanloup, ( une famille oh combien respectable ! ) et que je visite des cousins, qui rêvent de changer de crèmerie... Ces ballots voudraient revenir dans le monde des vivants... Reprendre une lichette de vie, en torchant quelques boutanches, en lorgnant quelques jupons, et,  Après une franche repue, retourner dans le champ de navets, parce que, finalement, y'a qu'la qu'on est bien !

M'en parlez pas ! me serine mon nouveau pote, ma femme aussi voudrait bien refaire un tour ! Mais, garce comme elle est, je suis pas prêt de la sortir du trou !

La morale est sauve...

Le Merle menteur.

 La vache... Je les entends. Ils refont le match. Depuis qu'on leur a enlevé le masque, z'ont la menteuse impatiente, la parole généreuse, les coups de gueule faciles... J'en ai les esgourdes toutes flétries, comme quand notre Céline grimpe dans les aigus... J'imagine, qu'en plus, ça doit gesticuler, gambiller des guibolles, bomber le torse... J'entends des noms que je ne connais pas, des corners loupés, des coups de saton vicieux, et ça finit toujours par le même constat... De toute façon, y gagnent trop de pognon ! Comment tu veux, qu'y usent les crampons, quand y pensent qu'a s't'aper des gonzesses qui doivent coûter un max... Les coquins du milieu de la route, ne se doutent pas un instant, qu'un caméléon voyeur les écoute, les gobe pour les envoyer paître dans le silence de la toile... C'est pas poli d'espionner ses voisins, de  loucher sur la feuille de l'autre, nous dirait Madame Suzanne, qui ne se mêle jamais des affaires du monde... N'empêche que si Kylian avait réussi son tir au but...

Y'a un paulo qui bredouille qu'il a joué Porc-épic dans la troisième... Tu parles qu'avec un nom pareil, le canasson, au premier virage, il était cuit. Mais, c'est pas le moment de causer des courtines... Alors, on l'envoie aux fleurs...