Vous les croiserez peut-être les baudets, le nez en l'air, à deviner si c'est une buse, un faucon pèlerin, ou un vautour qui fait des cercles entre deux zingues qui partent en vacance, et polluent ce ciel d'azur que bien des contrées nous envient... Le vautour, c'est pour rire bien sûr... Par ici, les plus gros piafs ont une envergure de moineau... Y'a guère que des pigeons qui font des yeux tout rond quand on leur marche dessus, parce que benêts que nous sommes, on ne regarde jamais où on pose les pieds... Ils vous salueront cordialement ( pas les pigeons... ) et n'hésiteront pas à parler de la pluie, du beau temps, si votre tête leur convient. Ils ont du temps à perdre... Dans le cas contraire, comme tout le monde, ils regarderont leurs godasses, changeront de sentier, en ronchonnant après ce physique ingrat, zemmourien, poutinien, que malgré vous, vous promenez depuis vos premières couches culottes. Ne soyez pas gênés non plus si vous les surprenez à pisser au creux d'un fossé... Ils sont restés très nature... Pas collet monté pour deux sous...C'est que ces deux perdreaux ne sont jamais pressés de rentrer At home, retrouver le Fantôme de leurs jeunes années, quand ils sautaient comme des cabris devant les nouvelles qui annonçaient chaque jour une prochaine guerre. La paix soit avec eux, et avec tout le monde finalement... Faites gaffe quand même aux pigeons, c'est fragile ces bêtes là...
lundi 28 février 2022
dimanche 27 février 2022
Elle est morte Adèle.
Cela pourrait paraître comme un grosse bêtise... Une cabriole de nos Frères Jacques, mais figurez vous que c'est vrai... Cette pauvre Adèle du faubourg des Coups de trique, elle a bien calanché. Rejoint son coquin, qui s'accoude depuis longtemps au bar du Sans souci... Un belle histoire en somme... Elle va pouvoir l'avoiner à nouveau, lui reprocher ses escapades, lui faire les gros yeux comme quand il sautait la balustrade. Les larbins du ciel, ou de l'enfer - on se sait pas trop où a atterri le vilain - se font des cheveux... C'est que depuis Mélanie, on n'avait pas vu une telle mégère dans la Contrée...
Par contre, je ne sais toujours par si les tsars dinent à l'huile. Et ça pose problème de prendre l'avis de l'autre foldingue...
Le Merle moqueur.
samedi 26 février 2022
C'est vrai qu'au réveil, Boris sent le rance comme une vieille tome de montagne. Et cette odeur de girofle qui colle aux dents... Aujourd'hui, c'est encore la guerre... Le chien Balthus penaud devant les chaînes d'info, s'épouille à grands coups de langue... Le stress lui fout la pelade. Il pense qu'être passé entre les mailles des virus sans plus d'inquiétudes que ça ( hormis celles de sortir son ausweis, de vivre comme un ours sans pouvoir lorgner les jolies caniches ), avoir su éviter les Nimbus qui promettaient l'apocalypse, pour finir par trouillarder ( ou trouillardiser, l'Oteur ne sait guère ) devant cette fripouille de Vladimir, c'est à vous dégouter des os à moelle... Les cabots n'aiment pas qu'on change leurs habitudes... C'est vrai que " Quelle connerie la guerre "* est une saloperie autrement plus dangereuse que tous les variants, ou les rhumes des foins... Ca foutrait les chocotes à tout le monde... Comme ce type qui a fuit Alep pour trouver refuge en Ukraine, et se retrouve à courir les routes pour échapper aux cosaques enragés... Une sacrée poisse pense Boris en sirotant son café... A la radio, the Kinks parlent d'un après-midi ensoleillé...
La mort s'avance, et salue bien bas...
* Jacques Prévert.
vendredi 25 février 2022
Bob.
Il faudrait que, dans une histoire à raconter plus tard, je place une Jennifer, une Jade, ou une Emma... Je verrais bien aussi une Chloé, une Myrtille, une Mélusine... Mais, je ne connais que des Georgette, des Renée, des Marie-Claude, ou pire, des Marcelle... Question de génération... Pour les mecs, c'est pareil. Rien dans le catalogue que des Raymond, des Roger, des Bertrand... Pas de Maël, de Léo, ou de Jeff ( celui là, beaucoup plus contestable ). Y'aurait bien une Juliette, une Amandine, ou un Cyprien pour faire la transition... Une Mathilde, pour faire une jolie chanson, mais là encore, Marie-Ange me fout le tournis, et je pense que dorénavant, il serait décent, d'éviter Vladimir...
Comme toute chose, les prénoms vieillissent mal... Jean-Louis n'éclaire pas ma lanterne, et Suzanne ne fait guère mieux... Bien sûr que si tu maques Suzanne avec Valadon, Michel avec Legrand, Georges avec Simenon ( Je citerais bien Brassens, ou Harrison, mais on me traiterait de maniaque ) Marguerite devant Duras, ça prend de la gueule... Le plus méritant d'entre tous étant Charlie devant Chaplin... Mais franchement: Robert Dylan, ça ne veut pas dire grand-chose...
jeudi 24 février 2022
Actu...
Franchement, ce matin, on se demande de quoi on va discuter à la machine à café. La météo est stable, les masques tombent comme les Nimbus qui nous foutaient la trouille avec ce virus à la noix... Le chamboule tout présidentiel n'intéresse plus personne. Tous des gueules cassées... Bon la gazoline augmente, les carottes sont cuites, mais ça ne gratte pas plus que ça. L'habitude sans doute... Burette va encore nous tanner avec un match dont tout le monde se fout, et la coupe mulet de Jean Ba, si elle nous a fait bien rigoler hier, c'est déjà du passé... Y'a rien qui s'passe* je vous dis... Peut-être demain... Ah si ! Le four de la boulange est réparé. C'est bien la seule nouvelle intéressante de la journée !
* A. Leprest.
mercredi 23 février 2022
La littérature rend éternel, quand la réalité tue.
On raconte que sur son lit de mort, Flaubert eut ces derniers mots
" Cette pute de Bovary va vivre, et moi je meurs seul comme un chien "
Je trouve que le Gustave n'est pas gentil avec les chiens, et malpoli avec les dames...
D'un autre côté ( celui que vous voulez ) un monde rempli de Bardamu, de Cosette, de Lantier ou Marlow, vaut bien celui où des guignols s'agitent devant la boulange parce que le four est en panne. Un gentil pleurniche ses croissants du matin, un maestro sa baguette, tandis qu'un méchant menace d'envahir la contrée avec une troupe de mitrons roulés dans la farine (?).
Laissons donc les " personnages " Père Durer, comme le Père Niflard du Bombé ( c'est du grand n'importe quoi ! ) au delà de nos corpus ramollos. Ils ( les personnages ) nous rendent la vie plus croustillante.
Mes préférés restant le Baron de Monstatruc, et son valet Brancouillu en leur château de Montalier.
Faîtes ce que vous voulez avec les vôtres...
mardi 22 février 2022
gps
Suivez la D 238 sur deux kilomètres, puis tournez à droite. Traversez les Grands Champs. Poussez la barrière à moutons pour rejoindre le sentier qui longe la rivière. Prenez garde que des patous ne soient pas de service ( rares à cette époque. Le bétail est à l'abri, et les clebards comptent, et recomptent les bestiaux pour passer le temps, et pioncer ), puis traversez le buisson d'épineux jusqu'au caillou marqué d'un point rose. Rejoignez le chemin de balisage qui vous mènera à destination après la traversée du pont aux Epines. Attention ! A cette époque, la ferraille est glissante, et vos gambettes ne survivraient à une chute malencontreuse dans les épines sus nommées (?). Les chutes sont toujours malencontreuses, vous avez remarqué ? Marchez encore un kilomètre. Vous êtes arrivé. Si vous êtes chanceux, vous les apercevrez. Installés à croupeton entre deux pierres, ils fument tranquillement leur cigarette, papotent le nez au vent, et les poumons à l'air.
Ne les effrayez pas. Ces bestioles sont peureuses, asociales, et ne supportent pas que l'on prenne des photos souvenirs de leurs gueules cassées. Mais gentilles aussi... Elles se lèveront fissa, et partiront sans grogner ( psg humour de buvette ! ).
lundi 21 février 2022
D'abord, on se fout sur la margoulette. Ca peut durer longtemps... On a vu des guerres centenaires, des batailles en neuvaines, ou des putschs éclairs, ça dépend du contexte... L'essentiel étant qu'on canarde à vue, dans les tranchées, les jungles, sur les trottoirs des villes, jusqu'aux guérillas urbaines qui ont pignon sur rue. Faut qu'ça saigne disait Boris dans son sinistre Tango... Jusqu'au jour, où un benêt plein de bonnes intentions demande qu'on se repose un peu... De toute façon, y'a plus de place pour enterrer les macchabés... C'est pas con comme idée, disent les autres... Installés au milieu des ruines, on signe alors des trêves, des armistices, des Plus jamais ça... On drapeaute ( du verbe drapeauter. Tant pis pour les linguistes ! ) aux monuments, on commémore ces morts de misère... On s'adore de babord à tribord... Y'a plus qu'à tout reconstruire pour un avenir meilleur, qu'à remettre le chantier en état, refaire des mômes qui en font une binette devant l'héritage...
Et quelques décennies plus tard, on remet le couvert... Pour un cheveux dans la soupe, une frontière mal fermée, un pignouf qui se rêve roi des pignoufs, le Diable, le Bon Dieu... Tout est bon pour essayer les nouvelles bombinettes, les drônes qui dézinguent à vue, les cyber attaques qui font la fierté des Nimbus de tout bord... On mobilise les troupes, on roule des mécaniques dans les défilés... Les nouveaux va en guerre se pignolent, astiquent leurs baïonnettes, et les pacifistes bêlants en sont pour leurs frais... Vous n'aurez pas l'Alsace et la Lorraine, le Donbass ou l'Ukraine... L'histoire peut commencer.
La mort ricane, et sort côté jardin
Humeur chafouine..
dimanche 20 février 2022
Allez, soyez pas chienne... Laissez moi encore un peu de temps... Que je vois vieillir les loupiots ( à partir d'un certain âge, les enfants ne grandissent plus. Ils vieillissent comme tout le monde ). C'est que la famille, c'est un drôle de sirop... A consommer sans modération pour certains, ou avec ( modération ) pour d'autres. Tant pis... Et tout le reste... Le grand catalogue du monde... Je dis, qu'il faut dégommer le présent sans trop abîmer l'avenir. Le passé, on connaît... Le futur nous promet encore quelques galéjades, non ? J'aimerais bien connaître le prix des nouilles qui vont se faire du blé sur notre dos. Est-ce qu'on bouffera de la sciure de bois dans quelques années ? Est-ce que le Président va être réélu, ou sinon, quel guignol va le remplacer ? Je verrais bien un coup de théâtre ! Une liaison secrète du nouvel élu avec une bécasse de l'opposition, révélée par les gazettes à potin, juste avant le scrutin... Ca aurait de la gueule non ? Est-ce que les robots tailleront des pipes aux étoiles ? Laissez moi une petite fenêtre, comme par gros temps, que je puisse écouter la météo, regarder les mioches qui cavalent, et les joueurs du Pmu qui gesticulent parce que Fleur de Navet a dérapé dans le dernier virage... On va sûrement se farcir quelques guerres, quelques grosses vagues qui engloutiront des iles perdues... Et les bestioles qui disparaissent, on les remplace par quoi ? Et Patrick, Isabelle, tous les rapetous de la planète, qu'est ce qu'ils vont devenir... J'aimerais connaître la suite...
Toute façon, vous n'êtes qu'une mauvaise coucheuse, vicelarde pire ma voisine qui vole mon vin... Jamais rassasiée... Depuis qu'on marche sur nos deux pattes, les macchabés, vous devez en avoir une besace pleine... Surtout que vous prenez les meilleurs, à la fleur de l'âge... Ratiboiser Jimi, ou John en pleine gloire, c'était pas gentil... Notre Ami de toujours le chantait déjà, vous ne pardonnez rien. Pour ça aussi, je vous en veux. Nous avoir enlevé notre biberon à peine sevrés... Une fieffée salope, voilà ce que vous êtes ( Rajoutons Pénélope pour les aficionados ! ). Je parle pas des autres, la liste est trop longue... Allez faite moi une fleur... J'aimerais bien voir le XV champion du monde, finir peinard mes Don Winslow. Après, je vous fous la paix...
Bon, je vous laisse encore un quinquennat... Après je garantis rien...
La Mort sort côté cour.
samedi 19 février 2022
vendredi 18 février 2022
Les choses vont comme elles vont... Le Sage* qui s'emmerde sur son caillou, regarde tout ébahi ( refusé ! ) les gesticulations, et autres élucubrations des postulants au pot de chambre suprême... Tu parles d'un chambard ! C'est Brutus chez les Borgia, Gargamelle chez Chespire ! Même le père Tarentino le roi de la baston sanguinolente, contacté par nos soins, trouve que ça dézingue un peu trop, c'est vous dire ! Cette pauvre Marine qui se prend des bourre pifs dans la mouille par ses anciens porte flingues partis se moucher dans le tire-jus d'Eric le Zem, c'est pas du jus de pipe tout de même ! Depuis l'oeil de verre du papa, on n'avait pas vu ça Au moins, il savait tenir ses troupes ( pas l'oeil, le papa... Vous êtes distraits ou quoi ? ) Les vieux grognards savent plus à quel sein se vouer, alors ils emboitent le pas derrière le chef putatif, qui je le rappelle aux plus jeunes, est fait pour " cheffer ". Tous chez Iznogoud ! Sans compter la donzelle Marion qui pointe le museau pour après... De quoi faire une sacrée BD... Le camp d'en face n'en mène pas large... La belle Lavérie qui se voyait déjà Madone à la place de Madon, en bouffe son chapelet de bonnes manières, pendant que le Méluche, bonimenteur bien connu des marchés aux bestiaux, vu ses résultats, pense à l'exil du côté de chez Chavez, Hugo se gelant les quoi vous savez au Panthéon (?). Le reste du peloton se chamaille, fait du vent entre deux éoliennes, compte les poings, resserre les boulons de la carriole, rêve du " Grand soir", et bien sûr, se prépare à tourner casaque, en attendant la prochaine... On attend plus que Micron se présente dans ce Groland en folie !
Le Sage, esbaudi ( refusé aussi ! ) se gratte discrètement les roustons, chafouine sa dent creuse, et soupire qu'encore une fois, le Gars de Sète avait raison : Quand on est con, on est con...
* C'est pas moi, je vous jure...
Humeur mâtine.
jeudi 17 février 2022
mercredi 16 février 2022
mardi 15 février 2022
Hier, ma boulangère a essayé de me refourguer un escarpin en choco rempli de bonbecs en forme de coeur... La coquine m'a murmuré entre deux croissants, et une miche de pain, que j'avais l'air d'un " éternel amoureux "... T'as raison ma belle... Amoureux des arbres, des cailloux, des piafs, des ciels de suie, et des chemins de traverse... Tous ces machins un peu fanés qui n'existent pas sur Insta, qu'on ne croise guère sur Toc toc, et toutes les tartines du nouveau monde. Ces machins sortis tout droit de l'enfer ( Satan est un geek ),* où les pitchounes étalent leur fiole pire une tranche de pâté sur un crouton, ce qui ne fait pas les affaires du voyageur en brodequins... Il a tourné l'apache ( ouais, je sais... ) le voyageur depuis longtemps, non sans amertume, et le Cupidon du vieux Georges a retourné sa veste, et fait des selfies à rendre dingotes les gigolettes...* Et puis, faire une " déclaration" à un caillou dans la chaussure, vous fait passer illico pour un doux foldingue... Comme de regretter les pt'ites femmes de Paris qui nous ravissaient les sens, avant l'arrivée de l'écriture inclusive, des Carabosses (?), de Marlène Schiappa , et la fermeture des lieux de plaisir...*
Un vrai dingo, je vous dis...,
* Quel vieux réac, soupire le lecteur atterré...
Humeur mâtine.
lundi 14 février 2022
Vous savez quoi ?
Même les moins bonnes choses ont une fin. Prenez l'enterrement de Lucien... On avait les pieds gelés, et le ratichon n'en finissait pas de tourner les pages de son bouquin, pire un obsédé devant un magazine de parties fines. Je voyais ma voisine qui lorgnait son vernis à ongles de dépit, le voisin de ma voisine qui matait la Madone en se disant, pourquoi pas ? tandis que je ressassais ( un peu tard ) une extrême onction en forme de gaillardise digne de Qui vous savez, puisque Lucien était un bout en train, amateur de bonne chair, et de blagues à toto. Pas comme ce cureton, trop long dans ses simagrées, qui n'en finissait pas ( le curaillon ! Suivez, je le répéterai pas ! ) de nous faire lever, assoir, promettant au défunt un monde meilleur sans Zemmour et cie... Entre deux coups de goupillon, j'essayais ( vainement ) de retrouver quelques rimes des Funérailles du baudet à moustache, étant moi même féru de l'oeuvre du Bonhomme, Dalida m'ayant beaucoup déçu... Bref, chacun y allait de son petit chapelet d'ennui. Quand les croque morts ont sifflé la fin du match ( ils avaient d'autres macchabés à faire frire ) on a tous poussé un soupir plus long que le calvaire de ce pauvre Jésus... Même Lucien qu'avait pas plus chaud que ça dans sa boite à dominos, il était content que le bazar se termine... Après, on a tous bu le coup de l'étrier, mangé quelques biscuits, et ma foi, on s'est dit qu'il était sacrément bon de patauger dans la mare... Après trois godets, j'avais même retrouvé quelques brides des Funérailles... On peut donc penser sans trop se tromper, que le vin est un élixir de jouvence...
Le Merle rabâcheur.
dimanche 13 février 2022
samedi 12 février 2022
Voilà une histoire à mettre dans toutes les mains... A raconter aux mioches qui ne veulent pas lâcher leur console, ou à votre bergère quand vous rentrez tard, après l'heure de la soupe.. Nul n'est parfait...
Il y a longtemps, au siècle dernier, les deux Paul, l'un cuisinier adulé, l'autre musicien adoré, faisaient la peau à une poularde en demi deuil, pendant qu'une grand mère, et sa tribu fêtaient gaiement les quatre vingt dix balais de la dite grand mère. Au moment du dessert, l'un des deux malandrins ( saurez vous reconnaître lequel des deux ? ) se mit au piano ( les deux zigues sont passés maîtres dans l'art du piano ) qui trônait dans la salle, et entonna un " Joyeux anniversaire " qui laissa tous les convives esbaudis ( refusé ) avant de retourner à sa table finir son suprême aux truffes. Par discrétion, notre musicien - car c'est bien de lui qu'il s'agit - ne se fit pas connaître de l'assemblée, laquelle composée de parvenus ignares, barons de la finance, politicards imbus de leur nippes, ne l'aurait de toute façon pas reconnu.
La grand mère, qui elle, avait encore de la feuille, et des souvenirs vivaces, fut toute chamboulée que le gentil Paul McCartney ait poussé la chansonnette pour elle toute seule. On le serait à moins ( chamboulé ).
Interview Paul Bocuse.
France Musique.
vendredi 11 février 2022
La liberté... N'est-ce pas de baguenauder dans le champ du père Battin les oreilles en choux fleur (?). De raturer d'un trait de plume, la page 128 ( ou une autre ) du Voyage ? De tailler bavette avec le bourricot du coin cet âne bâté qui ne pense qu'à se goinfrer de carottes, et de faits divers, plutôt que de voyager en Convoi entre deux pots d'échappement, et trois petits drapeaux qui flottent comme des fiottes par la portière ouverte ? On sait ce que je pense des drapeaux... Je n'ai rien contre, s'ils sont noirs, et flottent sur la marmite..* Sûr qu'un grouillot comme moi se devrait d'adopter les rouspétances du peuple en marche... A pied, à cheval, ou en voiture, s'en aller trancher la tête du roi à la capitale - pour ma part, j'irais pédibus vu que je n'ai pas de carriole, encore moins de canasson - c'est tentant. Mais je me méfie... Les mouvements de foule m'emmerdent, et l'on sait comment se terminent les révoltes... L'histoire peut en témoigner... J'ai pas vocation à aimer mes frères, à gueuler à mort l'arbitre, et j'aimerais bien, toute honte bue, pouvoir continuer tranquillement à pisser au creux des fossés, et à lorgner les d'ssous de Marinette sans prendre des coups de triques au nom de je ne sais quel comité de salut public...
Bonne route à vous.
*:M. Audiard.
Humeur mâtine.
jeudi 10 février 2022
Hé ! M'engueulez pas ! Je sais bien qu'avec la concurrence des interpets (de nonnes), tous les zozos qui consultent vous en font voir de toutes les douleurs (?)... Font plus confiance au vieux carabin derrière ses fioles qui leur met le doigt dans le fion, ou les fait tousser en levant les yeux au ciel... Les voilà tous devenus ( les zozos ) médecins malgré eux... Leurs petits bobos s'étalent sur la toile, et bien sûr votre profession en souffre... Un klik, et le diagnostik s'impose... (pourquoi tant de k demande un grammairien tatillon ?). Je compatis, mais c'est pas une raison pour m'avoiner... Faut bien reconnaître aussi que, bon nombre de vos compères, dernièrement s'en sont donné à coeur joie avec ce rivus, ces consignes de faire, ou pas... Recommandations, injonctions, injections, infections, et scions, scions... Z'étaient même pas foutus de se mettre d'accord entre eux ces gredins... Nous ont grondé, ou caressé dans le sens de la seringue, les coquins... Finalement, on en est où ? On l'avale la potion, ou non ? Et les ceusses qui laissent crever nos vieux sous eux, vous en pensez quoi ? Je sais bien que vous êtes pas responsable, et que la vieillardise (?) est le pire des maux, mais entre les couches, et les spaghettis qu'on nous a fourré dans le pif pour trouver une sauce tomate correcte, avouez qu'on a passé une drôle de républlique !
Moi, ca va... Je fais dans l'à peu près... Ma jambe de bois bourgeonne gentiment à cause du changement climatique, mes urnes gonflent comme des baudruches à l'approche des prochaines érections ( pas sûr qu'on chope un orgasme ! ). Je tousse encore un peu, mais mes oreilles ne suintent plus depuis la séparation des Beatles. Vous connaissez pas ? C'est dommage... En infusion, je connais rien de meilleur...
Pour le sirop, vous êtes sûr ? Même pas une petite lichette au réveil ?
mercredi 9 février 2022
mardi 8 février 2022
Cette nuit, j'ai rêvé de Noura. Pas désagréable... Mieux en tout cas que les scories qui, d'habitude, froissent le sommeil du juste, de l'honnête citoyen qui aspire à un repos bien mérité, bien qu'il ne soit plus guerrier ( le repos ) depuis longtemps... Ce n'est pas la belle Brigitte qui dira le contraire. Le hic ( osons ! au risque de froisser le lecteur chafouin! ) c'est que Noura est née avant le Déluge. Qu'elle a fricoté avec le père Noé, et ses bestioles. Ca lui fait un paquet d'heures de vol... Imaginez faire frire un gigot de mammouth à la braise ( son ballot de mari vient de découvrir le feu ) pour finir pétroleuse chez Me Too, ça fait un sacré bout de chemin... Des kilomètres de peaux de bêtes, de culottes fendues, au tailleur de Coco, tout cela en torchant les loupiots, pendant que les soudards à poils se font la guerre pour des idées n'ayant plus court le lendemain, elle a bien mérité la Noura. Heureusement que mes songeries noctambules lui permettent de rester jeune fille, taille de guêpe, et tralala... Je ne vais pas vous raconter d'histoires... Mes rêveries ne regardent personne. Elles sont ma nuit privée... Je viens pas lorgner par le trou de votre serrure, moi...
Vivement le ronron prochain ( papattes en rond, me souffle le chien Balthus ). Si je croise Néfertiti, et son phare à on, je vous en toucherai deux mots.
C'est promis.
lundi 7 février 2022
Vous vous souvenez ? " Labourages, et pâturages " et patati et patapage (la rime toujours !) du vieux Maximilien, et de ses mamelles... Avec Marignangnan, c'est une des choses qui me reste de la communale... Comme quoi les études ont du bon, même au fond de la classe... Je vous passe les trains qui se croisent, et les robinets qui coulent... On n'enseigne plus cela dans les salles de classe. Aujpourd'hui, sur les fameux zéros zozos, c'est plutôt " Persiflages, et commérages " que s'échangent les loupiots sous le préau, et c'est bien dommage (la rime encore !). Enfin je crois... Y'a longtemps que j'ai déserté le tableau noir, et ses avatars... Vraiment, tu nous déprime... Avec tes rimes !
Le Merle rabâcheur...
dimanche 6 février 2022
samedi 5 février 2022
< Ce que je crains plus encore que le bruit des bottes, c'est le silence des pantoufles >
Max Frisch.
Voilà un gars qui ignore la douceur des charentaises... Une jolie formule qui d'ailleurs s'adapte à bien des situations... Mais je persiste, et signe : Un morceau de fromage, un bout de sauciflard, et une chopine, empêcheront toujours les ceusses qui nous rêvent en pas de l'oie, de m'entraîner dans le défilé des mules. Rajoutez quelques gaillardises de Notre Ami à tous, quelques restes dans l'assiette du vieux R§Roll, défunt depuis longtemps. Les potes à Wolfgang, et à André Verchuren... Comme dit Couscous Boulette, mon voisin de palier < Nous voilà bien peinards dans nos babouches :>
La savate.
vendredi 4 février 2022
- Plus je vieillis, et plus je ressemble à La vieille dame indigne pense Boris en coupant ses ongles de pied. Il esquisse un sourire ( qui donc écrit encore de telles phrases ! note un lecteur énervé ) pense à larguer le peu d'héritage qu'il possède, et se dit qu'il pourrait " prendre la route " comme un Kerouac de pacotille. Il n'a jamais vu l'ile d'Ouessant, et les grands kerns de pierres qui poussent sur les montagnes. C'est tentant. Le chien Balthus serait d'accord, lui qui ne rêve que de nouvelles conquêtes, d'os tous neufs à ronger. Pour l'instant, le corniaud digère sa soirée de tantôt. Il a fait main basse sur le buffet, sifflé du champ à truffe rabattue, et levé une patte rageuse sur une grosse dame fardée pire une sculpture de la mère Niki... Une drôle de soirée vraiment...
jeudi 3 février 2022
Vous la sentez l'ambiance ? Tous les aboyeurs de la Contrée nous tendent leur sébile, histoire que l'on remplisse leur picotin de l'avoine qui leur mettra les pieds au sec (?)... Les vieux mendiants, usés par les années, n'y croient plus beaucoup... Mais on ne sait jamais... Ils tentent leur chance, comme le Paulo du pmu. Les plus jeunes, eux, piaffent d'impatience... On va faire place nette, chasser les vieux barbons, nettoyer le gourbi... Pour un peu, ils réinventeraient l'alphabet, les mathématiques, et la position du missionnaire, ces bouillants du défilé qui marchent sur nos patounes, et fatiguent nos vieilles oreilles... Que de jolies promesses mes bons amis ! Que de bleu, et de jolies couleurs sur la prochaine toile... Le Père Vincent peut aller se rhabiller avec ses tournesols, et son église d'Auvers... Nous, on va repeinturer la fresque, que même vos yeux moisis vont s'ouvrir comme des soucoupes ! L'avenir en brioche, et les poches pleines... Sauf si bien sûr, vous persistez à garder le taulier actuel, ce gandin qui, depuis une décennie salope vos buvards... Et là, ce sera tant pis pour vous !
Devant de telles allégations ( comment qu'y cause l'autre ! ), on balancerait bien quelques saillies de Messieurs Audiard, ou Dard ( tu as oublié Dac ! ) mais on passerait illico pour de vilains sceptiques dans la fosse, de mauvais citoyens, complotistes ronchons, oublieux de leur devoir, des chiens de ma chienne, qu'il faut brosser dans le sens du poil.
Restons calmes. Les perdreaux de l'année vont se faire plumer; Les autres, rigoleront doucement, en attendant la prochaine blague...
Humeur mâtine.
mercredi 2 février 2022
mardi 1 février 2022
Tu n'as pas vu mon petit fouet ? Mon instrument chéri ? Je ne parle pas ici de celui dont nous usions pour nos friandises dans le boudoir... Celui là, je le garde toujours sous la main au cas où. Non, je cherche celui qui me faisait monter des mayonnaises, sauces gribiches, ou mousselines, toutes ces joyeusetés censées ravir le palais, et secouer le foie, quand le dos de cabillaud, et les asperges étaient à la fête... Celles ( les joyeusetés) qui font aussi bondir tous les nutrimachins, diététitrucs, tous les peureux devant Colle et Stérol, dont nous vous narrerons les aventures prochainement. Je sais bien que les objets sont farceurs - l'autre jour, mon presse purée est parti se planquer sous la commode où je range mes souvenirs - mais quand même, disparaître de la circulation comme un flic au milieu du carrefour, ça la fout mal... Je sais bien que les flics sont farceurs (comme les objets) et qu'il y a belle lurette qu'on ne les voit plus faire les zouaves sur les ronds- points, trop occupés à courser les voyous sur la lande - nous parlerons plus tard des aventures des pandores à képi, là n'est pas le propos - mais me laisser tout seul devant le bol, avec les ingrédients habituels qui lèvent le nez, refusent de se mélanger selon les normes, et se fendent la poire, je persiste à penser que la journée s'annonce mal, et que si j'avais un batteur électrique, l'affaire serait vite réglée... D'un autre côté, le bruit de cette machine infernale me vrille les oreilles, pire le Julien qui s'égosille encore... Ce n'est pas très Clerc tout ça ! me souffle le gugus qui sommeille en moi, et fait de l'humour à deux balles, mais qui n'est pas foutu de monter une mayo à la fourchette. J'insiste.
Journal confus.
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Le 12 octobre 2014, il a écrit - Ok... Je suis un objet biodégradable... Mais fouchtra ! N'essayez pas de me recycler tout le temps...
