Musique Box

 Trouvé ton messsage au réveil. J'aurais aimé te friser les moustaches à une heure si matinale, mais le proverbe africain dit " reveiller le lion qui dort, c'est salaud pour l'antilope", ou à peu près... Je ne suis pas fort en proverbes, ou aphorismes, fussent-ils pertinents ou couillosifs... 

 Ici, la musique bat son plein. Les vieux filous n'en ont pas fini avec nous. Les petis violons affolés par la voix de Jim ont quitté l'Hôtel sans payer leur note. Ils en seront quitte pour nous faire valser le jour de l'An dans les bras de rombières qui soupirent devant l'élégance du chef, pendant que leur descendance bâtarde roule comme des pierres, et s'acquoquine dans les riffs d'un band peu recommandable (Bad Co ?) Les guitares du XXe trébuchent, se prennent les cordes dans le tapis d'un piano vicelard ( Satie qui mal y pense), et bien sûr, le Zeppelin prend feu... 

 On me souffle dans le sonotone, que le centenaire Jimmy a pris son arrosoir pour le champs de navets. Sous ses airs de cul-béni, c'était le seul Président VRAIMENT rock and roll. On croisait volontiers à la Maison Blanche tous les chevelus des années septante qui roulaient peinards, les Lennon qui parlaient politique, Allman Brothers, et compagnie. Vous z'allez me dire, Barack, et le Boss, Bill, et son sax, Valéry et son accordéon, et Manu qui nous joue de la flute... La zizique, je vous dis... Et les accords de paix, on en fait quoi aujourd'hui ? On rigole...

 Voilà que tu ouvres un oeil.

 Il est temps que je me rendorme.

Blanc

 

Dolce vita...

 Je ne fus pas déçu de mon séjour au Zarb Hôtel. Après le partage du tiramisu, et le soufflage des traditionnelles bougies, Sophia partit s'occuper de ses trois lardons, en bonne mama qui respecte Dieu, le Pape, et la Mafia napolitaine (en tranches). Le clan Ozong qui prenait soin des hôtes de marque, me proposa illico, et pour Quelques dollars de plus, une Patti, poètesse rockeuse, alambiquée aux cocktails Rimbaud, droite dans ses tiags, ou Jessye, la Divine soprano, qui fit pleurer tous les sans culottes un quatorze juillet de 1989, entonnant une Marseillaise que le bon roi Louis, deux cents ans avant, aurait applaudi des deux mains,, en secouant la tête... Le choix était délicat, mais prendre le dernier digestif avec une Diva, avouez que c'est tentant... Je garderais Patti pour les nuits sans lune, les lendemains qui déchantent...

 Rentré au bercail, après une longue traversée du désert, force me fût de constater que pendant mon absence, un rustre avait cambriolé mes desnières illusions, dévalisé mon pot à tabac, et vidé ma dernière chopine de beaujolais. Un Prince des monte en l'air, et de la cambriole, m'avait fait les poches, parce qu'il faut bien que tout le monde vive, et pour s'excuser de tant de tracasseries, pour se faire pardonner, avait laissé posées en évidence dans le cendrier, quelques belles années à venir. Quelques séjours, encore, et toujours, au Zarb Hôtel. La Dolce vita quoi...

Clap de fin.

 J'ai commandé une chambre avec supplément au Zarb Hôtel. Une femme Ozong de couleur bleue Klein, (un outrenoir Soulages possible sur option) que j'ai transformé (la femme) illico en une Sophia plantureuse qui zézéyait en m'appelant Marcello. Parce que j'aime le cinéma italien, et que c'était une Journée particulière. Le temps de poser ma valise, elle était une Grace, blonde glaciale... Je voulais simplement vérifier si la mise à jour était correcte. Dans une autre histoire, je m'étais coltiner avec une Bardot qui n'avait jamais voulu devenir une Marguerite Duras, ce qui m'avait occasionné un tas d'ennuis auprès de la direction du Zorb Hôtel, une chaîne de voleurs que je ne fréquentais plus.

 Je fis un rapide inventaire des lieux. L'écran plasma diffusait des images de guerre accompagnées de l'Hymne à l'amour... Ce documentaire ne manque pas d'humour, pensais-je en inspectant la douche, savoir si Janet Leigh se savonnait correctement sous les aisselles, et si le détecteur d'angoisse Hitchockien était aux normes. Le lit sur pilotis semblait confortable, et un joli tapis volant stationnait dans la chambre, surmonté d'une lampe à usages multiples, que mes maigres économies ne me permettraient pas de faire fonctionner. "Faut pas jouer les riches quand on n'a pas le sou" me revint en boomerang dans la tronche, comme une chanson de Brel, et un diablotin moustachu, me tapa sur l'épaule, en me disant "va t'en voir là-bas si j'y suis". ce qui n'arrangea pas mon addiction à la "chanson française". Sophia, pour me consoler, découpa mon gâteau d'anniversaire, comme seules les belles italiennes savent le faire....

 

 T'as trouvé qu'eqque chose ? demande Tourniboulet à Tourniboulette. Ca le fait rigoler cette phrase... Qu'eqque tu veux trouver sous le sapin... Lapin, rapin, tapin, taquin... Les matins sont difficiles. C'est quand même rigolo qu'eqque, comme esss'con, ou passitant... L'annulaire téléphonique qui n'existe plus, que c'est dommage. l'awc (double) du père Michel, l'infractus de la mère Michel, sans parler du chat, qui se demande ce qu'il fait là...

 Quand on pense à cet instit qui voulait nous inculker les locutions latrines, ça nous fait qu'eqque chose....

                                                                  Alors, joyeux noël ?

                                                                  Moi aussi, Monsieur,

                                                                  je ne vous aime pas.

                                                                REVEILLON

                                                                NOUS !!!!!!!!

                                                                

                                                                 

La neige est tombée en loucedé. La nuit, quand tous les hommes sont gris sous leurs couettes, perdus dans leurs rêves, leurs cauchemars... Quand le corps se repose tout au bord du gouffre, dans le silence des écoutilles mises en "standby", des makines éteintes, du bruit, et de la fureur écrivait W. Faulker entre deux rasades de gnôle. Elle aurait pû (la neige) donner un joli coup de pinceau sur les toits des cambuses, faire des tourbillons sur le pont, faire danser les vendeuses de marrons chauds, tout ça par une belle journée de ciel grisaille, tous les badauds le pif dans les nuages à regarder la lune, le traîneau; les rennes, et le nouveau gouvernement qui patine déjà dans la poudreuse... Sont même pas capables de faire un joli bonhomme ces bouffons ! Font plus rêver personne sous les sapins en berne... Mais elle a préféré s'installer pire une punaise de lit dans le sommeil des bêtes. 

Ce matin, n'oublie pas ton bonnet, ton écharpe, et les croquenots de rigueur. Nous prendrons le chemin du Crêt pourri, histoire de voir si le monde existe encore, comme dans cette ancienne chanson qui disait "juste quelques flocons qui tombent". Mais qui se souvient aujourd'hui des chemises à fleurs d'Antoine ? Les vieux hiboux insomniaques sans doute... Et l'autre ? Mais si, souvenez-vous... Sinon, demandez à papy, il s'en rappelle lui... Tombe la neige, tu ne viendras pas ce soir...

                                                                  Quand les corbeaux s'engueulent

                                                                  ils se traitent de noms d'oiseaux.

On the road

 

                                                                 Ils se parlent

                                                                 d'amour

                                                                 dessous un parapluie.

                                                                 C'est l'hiver

                                                                 et le jour s'apprête

                                                                 à faire sa nuit.

                                                                 

La machine...

 Alors ?

 Alors quoi ? J'me suis gelé les arpions... La machine a dijoncté... On a dû patienter, le temps que les larbins de l'I.A. remettent le truc en route..

 Et ?

 On s'est remis en rang, la faute à un moldu qu'avait chopé la danse de St Guy. Les gens sont vraiment à bout... Tu parles d'une histoire , Ils l'ont sorti manu militari de la file... Ces salopards de matons s'en sont donné à coeur joie, et personne n'a moufté, moi le premier... J'en peux plus... Faut que j'arrive à me faire rayer de cette foutue liste. Que je me mette aux abonnés absents...

Tu sais bien que c'est impossible... Et on perdrait notre alloc... Et puis, on a toujours une chance...

Me fais pas rire... Depuis le temps qu'ils nous tiennent en laisse... Plus personne n'y croit à leur pactole... Tu sais quoi, j'ai vu un vieux qui a fait le signe... J'aurais bien voulu lui répondre, mais j'ai eu la trouille. Avec mes antécédents, si j'étais pris à baragouiner le "mauvais esprit" comme ils disent, j'étais fait comme un rat. J'ai aussi aperçu Miranda, et Mick... Pas bien en forme les lascars... On s'est ignoré bien comme il faut, mais la garce a trouvé le moyen de me tirer la langue, cette pute borgne !

Et du coup ?

Comme d'hab, j'ai encore perdu.

Demain, je prendrai ta place si tu veux..

Si tu veux.

Ploutch !

 C'est la pagaille dans le bayou

 Tous les crocos sont sur le coup

 Grand bien leur fasse à ces filous

 On ouvre la chasse

 au Bayrou.... 

 Sur l'air des lampions...                                                                                                

                                                            Il falllait

                                                            que ce matin,

                                                            j'écrive

                                                            un mot.

                                                              

Le signe...

 J'étais le dixième dans la file. Si un emmerdeur, devant moi, ne faisait pas de manières à pinailler sur la couleur du bristol, ne posait pas réclamation sur sa place dans la communauté, j'aurais dix petites minutes à me geler les godasses, et à me demander comme tous les matins, ce que je faisais là. La décence voulait que chacun ferme sa mouille, baisse les yeux devant les sortilèges bons, ou mauvais. On avait guère le choix. Seulement un certain goût pour lancer les dés, pour savourer l'instant  où la machine allait rejeter toutes nos espérances...

 Les Hommes de l'ordre surveillaient la queue qui s'étendait maintenant jusqu'au monument du Père de la patrie, histoire de justifier leurs privilèges, leurs cartes gratuites dorées à l'or fin, ou de racketter les nouveaux venus, les convoqués de la dernière heure, les infirmes, mutilés de guerre, malades mentaux, tous ceux, mis au ban,  qui rôdaient autour de la zône, espérant une meilleure place, un bristol gratuit, se recommandant d'un tel, ou d'une telle... Comme si on allait les croire !

 J'aperçus, dans la colonne de loqueteux, Miranda, une vipère que j'avais connu dans des temps plus sereins, avant que notre présence devant la machine ne s'inscrive sur les tablettes d'un dieu joueur, et pas magnanime pour deux sous... Et aussi, Mick, l'as des as, le roi du bonneteau, un monumental chanceux, dont la côte avait subitement dégringolée, la faute à une série de mauvaises passes.

 Le vieux devant moi toussait comme une loco, et puait pire un bouc en chaleur. La main planquée derrière le dos, il me fit le signe, connu seulement de ceux qui ne croyaient pas au pactole. Qui pensaient que les martingales n'étaient que du vent pour obliger les pedzouilles à se tenir tranquilles. Evidemment que  les cartes étaient bizautées, les dés pipés... La machine dévoyée, tenue par les sbires au pouvoir faisait office de défouloir, 

                                                                            ... / ...

 

 Vladimir Poutine renonce à organiser 'les jeux de l'amitié" pour concurrencer les J.O.

 Il s'est aperçu qu'il n'avait pas assez d'amis...

 Charlie. Pouf ! Pouf !

Scène de crime (4)

 

Cinoche...

 Nosfémanu 1er, revenu des enfers, à court d'arguments, pressé par les moldus apeurés de n'avoir pas de vrai méchant qui leur secoue les plumes,  nomma in petto Jason Voorhees comme premier sinistre.

 Faut dire qu'on était Vendredi 13. La boucle était bouclée.. 

 Pas sûr que cette journée ne devienne La mélodie du bonheur... Les fées Clochette semblent en manque de Peter Pan Pan...

 

Hum...

 Un djihadiste 

 qui botte le cul

 d'un dictateur...

 C'est comme écouter Motörhead un jour de pluie, le ventre creux...

 Ca pose des questions... Ca laisse sceptique...

 

 - Vous savez pour nous ça ne changera pas grand chose... On se lèvera toujours pour aller au chagrin, tout heureux de ne pas être sur la charette qui raccourcit l'avenir... Prendre des nouvelles du monde ? Plus envie... Trop compliqué, tous ces spécialistes qui défilent dans leurs godasses à glands... Que chacun se démerde ! On respirera les mêmes odeurs d'essence, de parfums bon marché, de trucs pas très propres. A l'entrée, les gars du syndicat nous refilerons des tracts pour la sauvegarde du pouvoir d'achat, la suppression des machines à broyer.. Tous ensemble tous ensemble... Les retraités dans la rue, le pouvoir au peuple, avec Marine en tête de gondole... Faut toujours se méfier de la populace... On causera des mioches, du prix de la cantine, des tickets resto, et de Mouloud qui s'est fait lourder pour avoir tagué "Mort aux cons" sur le mur de l'usine... Et Machine, qui a toujours une longueur d'avance, nous serinera avec les virus qui reviennent, le temps qui se déglingue, et la guerre bientôt...

 Et puis... Et puis... Les restes au fond de la gamelle... Alors, vous pensez bien que le nom du nouveau guignol que l'autre va mettre sur le gril... Les prochains ministres, secrétaires d'état, huissiers, ou femmes de ménage, on s'en tape....

 

                                                                L'ennui, quand tu n'as pas

                                                                de tête, c'est que tu ne vois

                                                                pas plus loin que le bout

                                                                de ton nez...

                                                                

                                                              

                                                                

                                                               

 Quand les croque-morts ont amené la boite à dominos, comme l'endroit me paraissait plus triste qu'une séance de nuit à l'Assemblée,  je n'ai pu m'empêcher d'avoir une pensée pour les funérailles d'antan de no't Bon Maître, dont nous avions fêté les quarante trois ans d'absence (déjà) autour d'une fillette de pif nouveau accompagnée d'une tartine de fromage fort, qui donnent l'haleine fraîche, et l'avenir  radieux... Y'a pas d'offense pour le mort, ni pour la famille ! Ca fait passer la pilule, comme faire un doigt aux Parques, ces filles salopes de la camarde, qui ont chopé le bonhomme dans l'escalier...

 Le temps que je rembobine quelques rimes savoureuses de l'histrion, la cérémonie était terminée. J'ai évité d'aller serrer la louche aux héritiers (contents ou pas). D'ailleurs, la veuve, vilaine pire ma voisne de palier, ne méritait pas la fessée... Le pauvre Gégé dans sa bière, était peut-être soulagé du poids d'une telle marâtre... Mais sait-on vraiment ce que pensent les morts ? Pensent ce qu'ils veulent les macchabs, tant qu'ils ne viennent pas "fouetter nos chats", on s'en balance...

 Dehors, il faisait un mauvais temps de petit cheval. Alors, pour me consoler un peu, et garder le moral, j'ai pris Jeannette sous le bras, en lui chantant le bulletin de santé. Une bagatelle bien tournée qui remet les pendules à l'heure...

Le mécréant.

  

Notre Dante...

 

 Va z'y

 mollo

 Quasi

 modo.                                                                                   C'est tout.

                                                                 J'ai perdu

                                                                 ma souplesse de chat

                                                                 et mes envies

                                                                 de petites souris...

                                                                 Me voilà devenu

                                                                 vieux rat tout gris...

                                                                 Pardi...

 Manu 1er : Sacrebleu ! J'ai dissous l'Assemblée Nationale !

 M.B.S.     : Allah Akbar ! Moi, j'ai dissous un journaliste !

 Qui dit mieux ?

 Rentré au pays, le Manu encore secoué par des turbulences entre l'Elysée, et Maquignon s'en alla voir Michou, son ex, qui lui dit : Coach, on s'est ramassé comme des crottes de chiens. Tombés plus bas que terre, et cette fois, c'est pas la faute à Voltaire... Ca va Barnier dans les chaumières... 

L'autre, toujours dans les Milles et Une nuits des vendeurs de benzine, tout excité à l'idée de caresser prochainement les gargouilles, la "Fille ainée de l'église" devenue la batarde de l'Europe, déclara in petto "Qu'ils se démerdent". 

Michou qui l'avait en travers de la sacristie, soupira, résigné... Pourvu que ces manants ne refoutent pas le feu à la Cathé...

Editoto.

 La députaille dans son pot de chambre

 fait des grimaces, des simagrées.

 On finira tous par les pendre,

 aux quat' colonnes de l'Assemblée.

 Nanard l'anar.

 

Météo

 Le petit moineau n'a pas voulu mouiller son bec. Ni ses plumes, ni cette patte gauche qui le tire vers le bas quand le temps se fait mauvais. Peut-être, plus jeune au sortir du nid, il aurait tenté une sortie, mais aujourd'hui, faut compter ses abatis. Ne pas s'en aller par les rues comme ces ballots de pigeons qui traversent la grand'place, se dandinent pire des moinillons en goguette qui soulèvent leurs soutanes pour des choses pas très catholiques... Ces bisets, bien que désagréables (hantés qu'ils sont par la bouffe, gras, et mal polis, ils chient sans vergogne sur les statues de nos grands hommes... Seraient même capables de lâcher leurs fientes sur les gargouilles de N;D. quelques déjections nauséabondes sur notre Président,et sa dame plantés devant le t'it barbichu tout neuf, et sa môman toute ragaillardie, ces mécréants !) sont quand même bien courageux de traverser hors de clous par un temps pareil. Le petit moineau n'a guère envie de saloper son ramage à faire le paon devant la boucherie Marteau, ou de rencontrer des chats de gouttières en colère qui gueulent après le gouvernement, tandis que des clebards sans collier, ronchonnent le sempiternel "Quel temps de..."

Beau gosse. Etc...

 

Paroles (1)

 Je finirai au coin d'la rue, à pioncer dans un vieux carton, un peu sale, mal rasé, ventru,

 à quémander quelques biffetons.

 Je finirai fier, et cocu, une chaire à l'université, brassant de l'air, matant le cul

 d'étudiantes mal fagotées.

 Je finirai en crucifix, entouré d'imbéciles heureux, de pleureuses, et d'enfants d'Marie

 ou de mémères pot au feu.

 Je finirai sous un taxi écrasé comme un ver de terre, ou bien comme un con dans mon lit

 comme oublié dans le désert.

 Je finirai jeune, et Gavroche, gueulant après tous les passants, les soudoyant, faisant leurs poches

 poussant des cris de goéland.

 Je finirai en vieux pendard, entouré de femmes diablesses, ou comme un con sur le trottoir

 tombé en sortant de la messe.

 Je finirai en gros balourd, comme on donne un os à ronger, au plus beau coq de la basse-cour

 qui chante les pieds dans le fumier.

 Je finirai au fond d'un trou, ou je partirai en fumée, dépenaillé à moitié fou

 Génie à l'oreille coupée.

 Je finirai en barricade, en slogan révolutionnaire, on m'enterrera Camarade, Louise Michel

 ou Robespierre.

 Je finirai calme, et repu, entouré de quelques sultanes, sous le dais, l'édredon soufflu

 dans le giron d'une gitane.

Ou je finirai dans tes bras, et l'on reparlera lngtemps, du plus beau de tous les trépas

 qu'on vit depuis la nuit des temps.

 

 J'ai écrit

 un Opéra de Qua't sous...

 Croyez-le, ou non

 Ca ne m'a pas rapporté

 un rond...

                                                                 Poisson rouge

                                                                 un jour

                                                                 poisson rouge

                                                                 toujours...

                                                                 Je cherche dans

                                                                 le bocal

                                                                 une rime

                                                                 en squale...

Music box

 - Les gens n'ont ^plus les moyens d'aller au concert dit le maestro des gris gris dans la voix. Du coup, les pianos  s'ennuient, rêvent de bastringue, et les jazz band affamés font la retape derrière des donzelles à la mode qui se trémoussent sur les écrans toc toc, les miches à l'air... On écoute n'importe quoi tant que la machine à sous fonctionne. Tout comme on gobe toutes les conneries de la machine à tweet (enfin pas tout le monde, restent les irréductibles du poste, et de la discute...) Les con-positeurs du futur balancent des symphonies grabuge, de vrais tonnerres de brest qui renvoient les tutus dans la fosse. On organise un génocide de triangles, de harpes, et autres xylophones... Les t'ites clarinettes pourtant si mélodieuses, font le dos rond devant les bassons va-t-en guerre... Même les flutiaux tellement appréciés des bergères, et des blancs moutons, s'en retournent tête basse vers la frontière... 

 Les "dirigeants " du monde ne rêvent plus que de grosses caisses, de cuivres braillards, de tchac boum boum, et le Maestro est bien emmerdé avec sa baguette, et sa queue de pie qui n'ont jamais fait de mal à personne... Va loger une cantate dans tout ce binz !

  

Scène de crime (3)

 

                                                                 C'est pas parce qu'on a

                                                                 un pied dans la tombe,

                                                                 qu'on va se laisser marcher

                                                                 sur l'autre !*

A bon entendeur...

* Madeleine Riffaud.

Z'oiseaux

 On apprend dans les gazettes que le Poupou de Sibérie, le Rouquemoute "Trump la mort", le Javier "foldingue de la pampa", sans oublier le Chinetoque "muraille qui sommeille", bref tous ces z'oiseaux de malheur, ont le vent en poupe. Ils nichent, pire le coucou dans les nids de l'Absurdistan, et couvent un chambard de tous les diables.

 A l'inverse, le Courlis à bec grèle est déclaré "espèce complètement disparue". On aurait croisé le dernier rue de la désolation, piaillant que dans ce monde de brutes, avec toutes nos conneries, on finira bien par perdre, le Tigre d'eau douce, le Hérisson à plumes, et la Menthe religieuse, espèces en voie de disparition aussi

 C'est dommage. Le Paradis terrestre se barre en nouilles...

Govrache*

Si j'suis tombé par terre
c'est la faute à Voltaire....

* ACI français

    pour les curieux.

 
 

 Un caramel mou discute avec un caramel très aplati :

 Alors, t'as encore voulu jouer au dur...

 Pouf ! Pouf ! Encore une blague de caramb'ar !

 J'ai hâte de découvrir celles qui sont dans 

 les papillottes...

 Alors que Cendrillon deale de la cocaïne, Qu'un Mexicain bazané carbure à l'héroïne,

 restent plus que ces petites blagounettes pour nous faire sourire....

 J'aime les premiers frimas de l'hiver. Quand l'arsouille pointe son nez qui goutte, son givre de sucre glace sur les toits des cambuses. Les cheminées qui fument. Les marrons, et le vin chaud. Les morpions ont rangé les mopettes, les motards énervés de l'été, renfilent leurs pantoufles, les moustiques, et toutes les bestioles infréquentables, sont partis vers ses pays imbéciles où jamais il ne pleut. Les passants sous leurs pelures cachent leurs chères bronzettes, leurs shorts de camping, et les miches se font discrètes. On prend le temps... Derrière les carreaux, on imagine la première poudreuse tombée du ciel, et l'inflation, les bouffonneries politiques paraîssent plus douces, engoncées sous les tapis de feuilles soulevés (les tapis) par le vent du nord. Une mélancolie de sucre d'orge vous prend à la gorge. Pour un peu, on se croirait poète, rêveur de silence... Bref, on se joue de la flute... Sauf, qu'un sale petit bonhomme (il ne portait plus d'ailes) nous secoue les plumes... Dis donc l'artiste, tu t'emmerderais pas un peu  dans tes chaussettes sales ? Franchement... Ben si... Le pif contre les carreaux, je vois plus ma voisine en pagne qui fait ses vitres en chantant Carmen, et j'entends plus Momo Belles Oreilles qui braille que si, ou ça...Vivement l'été. Le rap sur les Vespa, le bruit de poubelles, les talons qui claquent sous l'orage, et Street fighting man qui nous secoue les grelots, et fait la nique aux piafs... Restent le Printemps, ou l'Automne... Mais rendons à Antonio ce qui est à Antonio...

 RETOUR AUX AFFAIRES;;;

Millième jour de guerre en Ukraine (en Russie aussi...). Et le Yemen, le Soudan... Et Gaza... Le Liban, et les républiques bananières sur toute la planète...

Pas besoin d'être Jérémie... La mauvaise réputation de ce monde est assurée...

                                                                 Quand je marche,

                                                                 je pense avec mes pieds.

                                                                 Quand je chante,

                                                                 je parle avec les notes (fausses).

                                                                 Sinon, vous pensez à quoi ?

                                                                 A rien...

Simon Charlie

 

 Maman

 les p'tits zozos

 sur les zéreaux

 ont-ils une tête ?

 Mais non

 mon grand nigaud

 s'ils en avaient

 ils penseraient...

Amen...

 Nom d'un petit barbichu sur son morceau de bois ! Voilà qu'on annonce sur les ondes que la fiesta de l'ouverture de ND, devrait rameuter tous les moldus de la planète... On ne va  pas faire de mauvais esprit (qui est Saint, je vous le rappelle) mais imaginer que Manu 1er caresse les burettes de l'archevèque dans le sens du poêle pour remonter dans les sondages, réjouit tous les mécréants de la contrée... Vous me direz, depuis le temps qu'il porte sa croix (Manu), il a bien droit au pardon des ratichons de la paroisse... Paraît que pour faire swinguer les apôtres, les vieux Paulo, et Bonno seraient de la partie... N'insistons pas...

On se demande si la pti'te enfant d'Marie que m'a soufflé l'Evèque figurera parmi les invités. Elle le mériterait amplement, depuis le temps qu'elle nous amuse...

 Pas grand chose à dire de John Tavener, si ce n'est qu'il fit une belle carrière de compositeur. Il était pote avec un certain Richard Strarkey, un gars bien connu dans le monde de la batterie, ce qui lui permit d'enregistrer nombre de pièces d'opéra sur le label Appel Records, la cambuse bien connue du Sergent Machin, et de ses petits camarades...  Enfin, c'est le Nimbus de la radio qui le dit... Je le crois volontiers. C'est un vrai spécialiste... A part ça, il fait un temps de Novembre... Pas de quoi fouetter un vieux matou comme Ringo...

                                                        Comme c'est dimanche aujourd'hui....

Pascal Danel.

A propos...

 La puce à mon poignet a clignoté. C'était le jour J. 

 J'ai gratté mon oreille droite, et le rendez-vous s'est inscrit sur l'écran noir. 

 - Distribution unique de tabac pour la catégorie "Pantins" de 10h à 12h. Vous avez la place 623  dans la file du trottoir de droite. Aucun passe-droit ne sera autorisé. Munissez-vous de votre attestation de retrait, et de la somme en couincouins com arrondie à la décimale. Vous prendrez soin de raser les murs, et cette barbe naissante qui apparaît sur votre dernier scan. Notez également qu' aucune réclamation ne sera prise en compte lors de la délivrance dudit produit. Vous aurez droit à une certaine quantité de substance (par ailleurs illicite dans les lieux publics, nous vous le rappelons)  selon les stocks disponibles. Une absence non motivée entraînera la suppression immédiate de votre place dans la distribution mensuelle. 

Message transmis à l'oreille gauche pour archivage.

J'ai ouvert ma corbeille pour faire le vide dans ma tête, et contacter en loucedé mon réseau personnel de distribution (un maquis sans cesse pouchassé par les pieds plats de la médecine, et du savon à barbe).  Savoir s'il n'avait pas été hacké par les sbires du nouveau président.. Tout était possible désormais...

Music box.

Ca swingue à l'ephad...

 

                                                                 Mais, l'Amérique,

                                                                 L'Amérique,

                                                                 je veux l'avoir

                                                                 et je l'aurai...*

                                                                 Mettez trois points

                                                                 de suspension,

                                                                 à cette pauvre

                                                                 chanson...

*Ben oui

  Joe Dassin..

                                                                 Je suis né

                                                                 en moins d'une heure.

                                                                 Ce n'est qu'après

                                                                 que j'ai eu peur.

 Deux puces sortent d'un spectacle.

 L'une demande à l'autre,

 " On rentre à pied, ou on prend un chien ?" 

Je vous l'accorde, cette blagounette vaut pas tripette. Elle sent fort les Trente six chandelles, Raymond Souplex, et le Verbe d'antan... Désuète, et surannée (les deux sont refusés par le jury) elle fait figure de bluette, devant les saillies vachardes des clowns d'aujourd'hui, mais arrive à me faire sourire dans le bordel ambiant. C'est déjà ça. D'ailleurs, les pitres, les bouffons, les comiques-troupiers, et autres histrions ont tous posée sur leur nez rouge, la triste grimace d'Arthur Fleck, et cela n'augure rien de bon dans les gradins du cirque...

Bonne chance à vous.

Amandine callipyge

 

Météo

Ces pauvres gens perdus dans la glaise des éléments en furie... On peut échafauder tous les scénarios possibles, imputer la faute à Pierre, ou Paul, regretter la folie des hommes à défier cette nature, par nature hostile. Les morts, et les disparus (c'est la même chose non?) s'empilent en mikado dans les rues ravagées - les plus malins parlent de dystopie, ce terme tellement à la mode - quand d'autres prédisent l'Apo, la mise en croix des gogos qui ne demandaient qu'à sécher leurs serviettes sur la plage (?).

Et ces autres pauvres cons qui se préparent à se plonger dans un océan de merde... S'inventent des ouragans, et autres typhons pour secouer la maison... Parce que leur démocratie serait en danger, qu'un guignol Trumpiste les fait danser sur les braises encore chaudes du Capitole. Ca va souffler fort dans les urnes... Souhaitons qu'une jolie tramontane chasse les flatulences Donaldiennes... Rien n'est moins sûr, ces Ricains, qu'on a tant aimé (pour des raisons personnelles) ne font plus rire personne...

Parlez-moi d'amour, redites-moi des choses temdres... 

Et pis c'est tout. C'est  bien le moins...

 

Pensée des morts...

             Voilà les feuilles sans sève

             qui tombent sur le gazon 

             Voilà le vent qui s'élève

             et gémit dans le vallon...   

                                                                                                La camarde qui ne m'a jamais 

                                                                                                pardonné

                                                                                                d'avoir semé des fleurs dans 

                                                                                                les trous de

                                                                                                son nez...

             La mort, la mort, la mort

             le prit sur l'abdomen de sa complice...                                              

 Quand le Nani commence à me raconter sa vie, je sais que ça va être long...  Pensez, le bougre est né en 1930... Ca fait une sacrée balade sur les boulevards...

Journal confus.

                                                < On écrit, parce qu'on n'a pas su vivre >

Scène de crime (2)

 

 Voilà que j'ai encore perdu mes mots... Je les avais rangé avec mes clefs, Du coup, j'en viens à penser que j'ai perdu mes clefs... Sans doute au fond d'une poche... Faut que je cherche... C'est pas facile, les souvenirs... Me reste quelques sornettes dans ma boite à lunettes (j'ai aussi égaré le mot étui), quelques mots assassins dans un vieux maroquin, même des adverbes en vrac dans mon sac de courses, mais ça ne sert pas à grand-chose, si tu n'as pas les mots qui vont avec. C'est un café sans sucre, un Brassens sans moustaches, un Macron sans Guiguitte... Bref, une page blanche...

 Et puis sans mots, sans clefs... Sans mots-clefs, comment ouvrir les écrans, faire coucou à Mirabelle sur les zéros, réserver sa chambre à l'hosto, chercher le Bouboustan sur la carte ? J'hésite pour un nouveau mot de passe, mais ça me tracasse...

                                                                  Non, mais t'as vu

                                                                  c'qui passe

                                                                  j'veux l'feuilleton

                                                                  à la place...

French connection.

                                                                 Un vieus mégot

                                                                 au coin d'la bouche

                                                                 sous le chapeau

                                                                 des idées louches.

                                                                 Des mains baladeuses

                                                                 qui touchent

                                                                 des danseuses aux airs

                                                                 de manouches.

Vieux mégot.

A propos...

 Si l'on se replonge dans les archives, que l'on conjugue le passé au présent, on s'aperçoit très vite, que Bidon, dans ses premières années,  n'a rien du Gros qu'il deviendra plus tard. Ne cherchez pas d'esplications ( j'aime bien esplication ndlo) si ce n'est qu'être né dans les années d'abondance qui ont suivi la deuxième pouillerie bien surfaite selon certains, (moi, mon colon, celle que j'préfère...) vous font apprécier (les années) tous les bienfaits des patisseries crèmeuses à souhait, les charcuteries qui font ripailles, les triperies du marché couvert, les volailles, les veaux sous la mère (qu'elles donnent du vin, j'irai traire enfin les vaches) parce que, évidemment, côté grands crus, ou piquettes de comptoir, on n'est pas fainéants non plus. Ca goulaie (aye ?) à tous les coins de rue, dans les vignes d'un dieu rigolo, aux terrasses de Pagnol. Les gosiers en pente, les pompes à bascule des ivrognes, rois de la rue, sont les ardents défenseurs des causes nationales, et des chansons à boire...  Bref, toutes ces joyeusetés qui font braire les carabins d'aujourd'hui... Les tristounets qui bouffent des graines en vapotant des ronds de fumée qui ne servent à rien. Nous vivons des vies insipides de vapeurs, en regrettant les locomotives qui tchoutchoutaient notre enfance... Le pognon des Ricains coule à flots. On s'arsouille de coca, de clops à bouts dorés, de pin up's néons, de cowboys en décapotables, de Marylin's en tutu, et bientôt de musique crincrin. De quoi faire sortir du dessous de son képi le sauveur du pays, qui ne porte pas ces yankees dans son coeur.. Longtemps, Bidon restera au garde à vous sous l'ombre du Commandeur, avant que la chienlit le prenne par surprise entre deux bâtons de réglisse, et les couettes d'une péronnelle (?), petite fille de français moyen qui, un matin de Sorbonne, découvre des pavés sous la plage...

 

 < Tant qu'il existera, par le fait des lois et des moeurs, une damnation sociale créant artificiellement, en pleine civilisation, des enfers, et compliquant d'une fatalité humaine la destinée qui est divine ; tant que les trois problèmes du siècle, la dégradation de l'homme par le prolétariat, la déchéance de la femme par la faim, l'atrophie de l'enfant par la nuit, ne seront pas résolus ; tant que, dans de certaines régions, l'asphyxie sociale sera possible ; en d'autres termes, et à un point de vue plus étendu encore, tant qu'il y aura sur la terre ignorance et misère, des livres de la nature de celui-ci pourront ne pas être inutiles >

Hauteville-House. 1 janvier 1862.

Voyez Victor, le visionnaire... Les Misérables n'ont guère changé; ils sont partout.

Nocturne

 

Mado...

 Comment dire... J'ai vu la mer, mais je n'ai pas dansé le long de golfes clairs... Pas vu une seule rombière embaguousée qui promenait ses vieux appâts le long de la Promenade... Rien que des gugus connectés qui courent on ne sait où, des trottinettes furieuses d'être là, des qui respirent en cadence en faisant le gros dos (?), et des interdictions de marcher sur la plage, de fumer sur la plage, de baiser sur la plage, j'en passe, et des moins bonnes... J'aurais aimé, mais je n'ai pas osé... La trouille du touriste, et puis les vagues sans cesse renouvellées, les lumières qui vous bouffent les yeux, les souvenirs de ce mois de Juillet 2016, quand la jolie Promenade laissa la place au Boulevard du crime... 

 De toute façon, je préfère mes vieux arbres, les sentiers de caillasses qui vous secouent les genoux, les ciels qui ne font pas de cadeaux... Et puis, je n'ai même pas rencontré Mado la Niçoise ou Livo santini, le gars qui faisait une salade avec trois bouts de ficelle... C'est dommage...

Escapade.

 " Ca brille pas fort l'espérance, une mince bobèche au fin bout d'un infini corridor parfaitement hostile.

    On se contente ".

  Ferdinand. Guerre.

Scène de crime

 

A propos...

 Installés au fond de la salle du bar tabac de la rue du Mime Marceau*, là où le stationnement est gratuit, et illimité, pour les défenseurs du savoir-faire, du savoir vivre, les ceusses qui tiennent permanence par tous les temps, guerres ou pas, Gros bidon, et le Chat lancent les dés. 

 Le premier double six en est d'une chopine dit le gravosse en se grattant la panse. Paul Minet (dit le Chat) se frise les moustaches, réchauffe ses paluches de chaudronnier, et sifflote l'Internationale pour énerver l'autre, et s'éviter le double un, qui vous fait passer pour un rapiat, mauvais joueur près de ses sous, voir tricheur, pire un ministre des finances qui bidouille le budget. 

 On ne va pas s'appesantir ici sur les méfaits des Rapetous du portefeuille qui défraient la chronique, ni sur la petite pluie qui mouille le chapeau de Mireille, le temps nous est compté. Dans quelques jours (ne soyons pas trop précis, le suspense en souffrirait ) Paul le matou (ou Minet, ou le Chat, comme vous voulez) imbibé de bonnes intenttions, et de six double-six réussis à la file indienne (un record) traversera la rue Mime sans le savoir, et se prendra les pieds dans une carriole qui n'en mènera pas large devant le juge des cabosseurs de piétons. Ce même jour, Gros bidon, chargé comme un bison à la caisse de l'Intermocheté, apprenant la triste nouvelle colportée (la nouvelle) par la rumeur, et un sms rageur de l'hôpital de jour en grève, rencontrera fortuitement (refusé !) sa vieille copine la Vérole une ex du ruban, au chômage depuis les dernieres fourberies du ministre du travail, et du MLF (Mouvement des libations forcenées). Rencontre inopinée qui augurerait de nouvelles aventures, des Unes dans la gazette, et des rebondissemnts incroyables (mais vrais) au point que le lecteur assommé par tant de péripéties, en perdrait son latin, et vous le savez bien, c'est nocif pour le déroulement de la messe. Hostie ,soit qui mal y pense.

* Les noms ont été changé.

                                                                 J'suis tout pt'it

                                                                 dans mon trou d'souris

                                                                 rabougri au fond

                                                                 du gourbi.

                                                                 Mais faut m'voir dehors

                                                                 j'ai l'air d'un vrai

                                                                 pécore...

Populaire.

                                                                 STAND

                                                                 BY.

Anglicisme.

En arrêt, en suspend;

en veilleuse...

 

 Tous les morts au tombeau, les cadavres tombés pour l'horreur, les enfants martyrs, les estropiés, les démembrés, les enterrés vivants sous les décombres des villes (pays) en miettes, ont secoué en vrac leurs osselets, applaudi sous leurs crânes ouverts la bonne blague... Voilà qu'une assemblée de pingouins sûrs de leur banquise, du droit divin a accrocher des médailles au plus méritant des comiques-troupiers de la planète, attribuait aujourd'hui le Prix Nobel de la Paix...

 C'est d'la dynamite ! a ricané un macchabée qui trouvait ça rigolo... Pourquoi pas la fleur au fusil a renchéri un autre qui ne voulait pas être en reste... Un bon mot chasse l'autre...

                                                                 Vous ne me verrez pas

                                                                 aujourd'hui,

                                                                 je passe entre les gouttes

                                                                 de pluie.

Les gens qui broutent*

 J'aime pas les gens qui broutent dans la même caverne

 Les gens qui finissent leurs phrases par "j'ai hâte..."

 Les gens qui ne me connaissent pas, mais demandent de mes nouvelles

 J'aime pas les gens qui broutent le même coin de luzerne

 Les gens qui se chicotent avec la politique

 J'aime pas les gens de droite, les gens de gauche, les gens du centre

 J'aime pas les gens qui ne m'aiment pas

 Les gens qui portent une montre, mais ne sont jamais à l'heure

 J'aime pas les vieilles croûtes, les vieilles badernes

 Les gens qui te questionnent, ou se taisent, ça me met mal à l'aise

 Les gens qui disent "j'ai fait ce que j'ai pu"

 J'aime pas les gens casse-croute sur les aires d'autoroute

 J'aime pas les gens qui Proust, les gens qui Picassotent

 Les gens qui disent "j'y connais rien à tes trucs"

 Les gens genrés, les gens qui disent "les gens"

 Mais... J'aime les gens qui doutent

 Les gens qui disent biroute , qui disent "j'ai fait un prout"

 Tous les gens qui s'en foutent...

* Anne Sylvestre. Les gens qui doutent.

 

 

 

 Recevez en cadeau de bienvenue, si l'andro prose ne vous chagrine pas trop, la tête à toto dédicacée gracieusement par les gabelous de Rotaïaut, taïaut, après un contrôle d'identité musclé, un délit de faciès, uune erreur de jeunesse, qui vous replongeront illico dans les bouqins moisis que vous aimiez tant,  vieux corrompu que vous êtes.

 Cher client,

 Pour compenser la perte soudaine des mots, des chiffres, des dents de lait, des à qui zozos, et du gras de jambon (?) vous avons le plaisir de vous offrir gratuitement, et ce, pour le temps qui vous est imparti, un large éventail de formules alambiquettes, locutions latrines, et autres saintes taxes, qui feront de vous un des participants les plus chanceux de la ponction publique inscrits sur l'annulaire des bons ou mauvais mots (maux). Il vous suffit de renvoyer le formulaire ci-joint, de remplir les cases idoines en lettres minus-cul pour retrouver in petto l'enthousiasme des années passées au coin du feu, quand chauffé par le subjonctif, vous empruntiez le tire-fesses qui vous emmenait tout en haut de la montagne.

Bien à vous.

 H                                                                                                           U                                                     M

Hum...Hum...

La rentrée s'annonce difficile...

Faut que je prépare mon discours

de politicolique générale...

                                                                  Chut...

                                                                  Je rêve que 

                                                                  je dors...

 Les guignols du "temps d'avant" nous faisaient-ils plus rire que ceux d'aujourd'hui ?

 La question se pose...  Même avec un Revolver sur la tempe on n'ose se prononcer....

 Comme on dit dans mon coin de luzerne : Il pleut des vaches... Alors s'il vous plaît, avant de lire ces quelques lignes, enfilez une pélerine (pour les plus jeunes : Il me couvrit de sa pélerine, joli mot plus guère usité aujourd'hui. T'imagines une influenceuse (eur) à Dubaï pointer son museau sur l'Aie phone en disant, j'ai mis ma pélerine... Quel chambard dans les zozos ! Personne n'y comprend plus rien ! Qu'est-ce qui dit Machin ? De quoi y cause ?  Faut être né avec le téléfon à touches, la Peugeot 404, et les lolos de Bridgida pour dire de pareilles âneries ! Bref, couvrez-vous, prenez un parapluie (sans doute volé à un ami), abritez-vous des gouttes, et si le gros temps vous emmerde, vous n'êtes même pas obligés de lire ces lignes. On ne va pas se noyer dans un vers d'O...

C'est dit...

 L'alcool est innocent

 C'est l'ivrogne qui est coupable.

music box.

 Il y a des matins rigolos... Comme ceux où tu écoutes en boucle, France Gall chanter poupée de cire,  poupée de son, en JAPONAIS... Fortement recommandée aux âmes tristes, meilleure que les recommandations des nimbus, les grands sorciers du savoir, la petite donzelle en tutu qui aimait les sucettes du vieux Gainsbourg vous réjouit le corps, et l'esprit..  Même les moustaches du Bon Maître en frémissent de plaisir... Vivement une version en JAVANAIS !!!!!!!!!!! On salive déjà !

                                                                 La truite dans la rivière

                                                                 pense à Monsieur Schubert.

                                                                 Le pêcheur aux aguets

                                                                 prépare ses filets...

Cette histoire

mes bons,

finira en qeue

de poisson.

Intérieur jour.

 

                                                                 Je suis heureux

                                                                 que les gens qui m'apprécient

                                                                 à ma juste valeur, n'aient

                                                                 pas beaucoup d'efforts

                                                                 à faire...

 Franchement, il est vraiment trop tôt pour commencer la journée. J'ai beau gueuler après mes yeux, les rappeler à l'ordre, ils restent au fond de la cour à mater la nuit qui s'étire pire un matou qui a fait la foire trop longtemps avec une armada de mulots. Le ciel chargé de nuages grognons a l'air de se foutre de J.B. qui couine dans la cambuse, pas décidé du tout (le ciel)  a s'esbaudir (refusé !) devant ce nouveau gouvernement fantoche qui fait grincer les dents, et mouiller le mouchoir (?).

Alors, je n'insiste pas, et comme tous les ans, je vous le dis tout net* le vingt deux septembre, aujourd'hui je m'en fous...

* Tonton Nestor.

 Je vous le dis, mes petits poulets. Suffit qu'on tourne le croupion un instant, pour que la basse-cour danse la java (du diable) dans le poulailler... Je suis allé "prendre les eaux" chez un ami... Ouais, j'ai UN ami... C'est suffisant, vous me direz. Ca évite les malentendus (la distraction favorite des malentendants), et on économise les mots, les cartes postales, et les commentçavadepuisletemps... Et pis, quand on y pense, on peut changer de femme, ça coûte pas grand-chose, il faut bien que le corps exulte, mais changer d'ami... Avec un pote de l'autre siècle, pas besoin de salamalecs, comme avec ses voisins, pas utile de se beurrer la tartine comme avec ses cousins, ou la moustache du père... Si on se chicane, on se souvient vite qu'on a usé nos fonds de culotte avec Mr tambourine man, les Vieux cailloux, ou les Gentils garçons, ça suffit bien à nos émois... Ca laisse une chance pour plus tard... Bref, j'ai retrouvé ma vieille Rossinante qui m'attendait à la gare, chassant les gabelous qui chassaient les mauvais citoyens qui stationnaient hors des clous, bien heureux de la retrouver inchangée après cette longue absence, bavarde pie voleuse qui ne craint pas la mauvaise réputation, et les quolibets des croquants, et des croquantes. On s'est envoyé le godet des retrouvailles, et quand  j'ai voulu l'embrasser sur le pouce, elle m'a dit, "j'y crois pas, on a un nouveau gouvernement. Une assemblée de raclures, t'imagines pas... On est mal Barnier, avec ces clampins... Vivement dimanche...". Elle est comme ça, machine... Un peu radicale, amoureuse de Truffaut, mais toujours sur le coup, à trouver les mots qui conviennent. Pas comme moi qui zésaye (?) pire le Président devant le monument aux morts un jour de toussaint, qui pense qu'il faudrait que je vous raconte quelques nouvelles salades, de celles qui réjouissent le corps, et l'esprit...

Bien à vous.