H                                                                                                           U                                                     M

Hum...Hum...

La rentrée s'annonce difficile...

Faut que je prépare mon discours

de politicolique générale...

                                                                  Chut...

                                                                  Je rêve que 

                                                                  je dors...

 Les guignols du "temps d'avant" nous faisaient-ils plus rire que ceux d'aujourd'hui ?

 La question se pose...  Même avec un Revolver sur la tempe on n'ose se prononcer....

 Comme on dit dans mon coin de luzerne : Il pleut des vaches... Alors s'il vous plaît, avant de lire ces quelques lignes, enfilez une pélerine (pour les plus jeunes : Il me couvrit de sa pélerine, joli mot plus guère usité aujourd'hui. T'imagines une influenceuse (eur) à Dubaï pointer son museau sur l'Aie phone en disant, j'ai mis ma pélerine... Quel chambard dans les zozos ! Personne n'y comprend plus rien ! Qu'est-ce qui dit Machin ? De quoi y cause ?  Faut être né avec le téléfon à touches, la Peugeot 404, et les lolos de Bridgida pour dire de pareilles âneries ! Bref, couvrez-vous, prenez un parapluie (sans doute volé à un ami), abritez-vous des gouttes, et si le gros temps vous emmerde, vous n'êtes même pas obligés de lire ces lignes. On ne va pas se noyer dans un vers d'O...

C'est dit...

 L'alcool est innocent

 C'est l'ivrogne qui est coupable.

music box.

 Il y a des matins rigolos... Comme ceux où tu écoutes en boucle, France Gall chanter poupée de cire,  poupée de son, en JAPONAIS... Fortement recommandée aux âmes tristes, meilleure que les recommandations des nimbus, les grands sorciers du savoir, la petite donzelle en tutu qui aimait les sucettes du vieux Gainsbourg vous réjouit le corps, et l'esprit..  Même les moustaches du Bon Maître en frémissent de plaisir... Vivement une version en JAVANAIS !!!!!!!!!!! On salive déjà !

                                                                 La truite dans la rivière

                                                                 pense à Monsieur Schubert.

                                                                 Le pêcheur aux aguets

                                                                 prépare ses filets...

Cette histoire

mes bons,

finira en qeue

de poisson.

Intérieur jour.

 

                                                                 Je suis heureux

                                                                 que les gens qui m'apprécient

                                                                 à ma juste valeur, n'aient

                                                                 pas beaucoup d'efforts

                                                                 à faire...

 Franchement, il est vraiment trop tôt pour commencer la journée. J'ai beau gueuler après mes yeux, les rappeler à l'ordre, ils restent au fond de la cour à mater la nuit qui s'étire pire un matou qui a fait la foire trop longtemps avec une armada de mulots. Le ciel chargé de nuages grognons a l'air de se foutre de J.B. qui couine dans la cambuse, pas décidé du tout (le ciel)  a s'esbaudir (refusé !) devant ce nouveau gouvernement fantoche qui fait grincer les dents, et mouiller le mouchoir (?).

Alors, je n'insiste pas, et comme tous les ans, je vous le dis tout net* le vingt deux septembre, aujourd'hui je m'en fous...

* Tonton Nestor.

 Je vous le dis, mes petits poulets. Suffit qu'on tourne le croupion un instant, pour que la basse-cour danse la java (du diable) dans le poulailler... Je suis allé "prendre les eaux" chez un ami... Ouais, j'ai UN ami... C'est suffisant, vous me direz. Ca évite les malentendus (la distraction favorite des malentendants), et on économise les mots, les cartes postales, et les commentçavadepuisletemps... Et pis, quand on y pense, on peut changer de femme, ça coûte pas grand-chose, il faut bien que le corps exulte, mais changer d'ami... Avec un pote de l'autre siècle, pas besoin de salamalecs, comme avec ses voisins, pas utile de se beurrer la tartine comme avec ses cousins, ou la moustache du père... Si on se chicane, on se souvient vite qu'on a usé nos fonds de culotte avec Mr tambourine man, les Vieux cailloux, ou les Gentils garçons, ça suffit bien à nos émois... Ca laisse une chance pour plus tard... Bref, j'ai retrouvé ma vieille Rossinante qui m'attendait à la gare, chassant les gabelous qui chassaient les mauvais citoyens qui stationnaient hors des clous, bien heureux de la retrouver inchangée après cette longue absence, bavarde pie voleuse qui ne craint pas la mauvaise réputation, et les quolibets des croquants, et des croquantes. On s'est envoyé le godet des retrouvailles, et quand  j'ai voulu l'embrasser sur le pouce, elle m'a dit, "j'y crois pas, on a un nouveau gouvernement. Une assemblée de raclures, t'imagines pas... On est mal Barnier, avec ces clampins... Vivement dimanche...". Elle est comme ça, machine... Un peu radicale, amoureuse de Truffaut, mais toujours sur le coup, à trouver les mots qui conviennent. Pas comme moi qui zésaye (?) pire le Président devant le monument aux morts un jour de toussaint, qui pense qu'il faudrait que je vous raconte quelques nouvelles salades, de celles qui réjouissent le corps, et l'esprit...

Bien à vous.

                                                                 Je m'endors

                                                                 avec des mots

                                                                 doux...

                                                                 C'est fou...

                                                                  Qu'importe que l'oiseau

                                                                  soit beau, s'il ne sait pas

                                                                  voler.

mixing

 

                                                                 Si tu flattes un âne,

                                                                 il se trouvera très beau.

                                                                 Si tu le traites de bourricot

                                                                 il te mettra un coup 

                                                                 de sabot...

Soufflaculs

 

 - Je me demande comment tu arrives à chanter

   en allumant clops sur clops...

 - Bof... Au fond, je suis plus fumeur que chanteur...

                                                                 Nous fûmes

                                                                 des jeunes gens

                                                                 insolents,

                                                                 filant comme

                                                                 des surfers d'argent...

 Si vous lisez ces lignes, vous entendrez la rivière, toute contente de faire enfin de la musique, après cette longue période de disette, quand les poiscailles bronzaient au ras de l'eau, le ventre à l'air, ce qui, vous le savez, n'est jamais bon pour le menu fretin. Vous entendrez le vieux dans sa cuisine qui frise des moustaches bien connues, cherche en vain d'autres roses dans la beauté des choses d'un poète coco... Les derniers pèquenots du Ht Jura, les rustiques vosgiens, les gardiens de brebis, le doigt levé comme à la communale, vous parleront de vieilles histoires sorties de derrière leurs fagots, des ragots de sorcières qui occupaient le long hiver. Les grives, le civet de lapin, ou de sanglier avalés d'un coup entre deux coupes de bois, parce que la faim vous chope le ventre quand le ratichon du village sonne la cloche. C'est vrai qu'à cette époque, y'avait que l'église, et le soleil pour donner l'heure du casse-croûte. Vous pousserez sans doute un gros soupir, entre tartine, et confiote, penserez que ces temps n'existent plus que dans les ronces d'un balourd, qui pour un peu, vous casserait les oreilles avec des chanteurs morts, des couettes en mini z'upes, des révolutions de pavés,  et des allumettes en boite (?), et vous auriez raison. Les pommes dans le tonneau, les premiers champis, les chiottes au fond du poulailler,  ce n'est plus des choses qui font rêver. Que voulez-vous, on fait avec... On a les souvenirs que l'on mérite, et puis, c'est la faute à la rivière...

Journal Confus.

                                                                 Rares sont les gâteaux

                                                                 qui s'ornent d'une cerise...

 Je me doute bien, que comme moi, vous êtes fatigués des ribouldingueries du monde. Lassés que vous êtes de l'aliboron de la Répu, qui comme l'âne farceur de Dorgeles peint n'importe quoi avec sa queue (Je parle de l'âne) pour avoir une autre carotte... Qu'importe, je voulais, pour vous détendre un peu, vous conter les aventures de Jo la Cédille, et de Pépin Cadavre... Mais les aficionados du cru, me seraient tombés dessus... M'auraient traité de vilain plagieur... Escroc à la solde du Grand coupeur de cheveux en quatre, et  mon amour pas si propre que ça, en aurait souffert. 

Tant pis.

 On ne naviguera pas "en père peinard" sur la grand'mare des canards...

 C'est dommage...

 Il y a des jours

 où je ne me reconnais pas.

 Vous parlez de moi,

 et j'ignore de qui il s'agit.

Grostuba.

 Le joyeux Grostuba, et sa marmaille sont rentrés de leurs escapades estivales. Les fanfares sur la place, les singeries de la fête nationale, où l'on a remarqué l'état d'ébriété avancé de la section de cuivres des pompiers, plus occupés à s'arroser les amygdales qu'a éteindre le feu qui couvait par manque de gouvernement, l'accordéoniste qui partait en sucette, et les trompettes de la renommée, qui couinaient sur les marchés (non pas de Brive la Gaillarde !), les bals pop, et cornets de frites, toutes ces fariboles de l'été, c'est fini. On reprend le taf. Les grands, les petits vont se ruiner les phalanges sur des claviers sournois, des cordes vicieuses. Les joues en mongolfière, pire le vieux Dizzy, les yeux exorbités  les trompetteurs (?) en perdront le souffle, et tout cela finira mal... Les petites violonistes en jupette, jalousées par les contrebasses libidineuses, qui envient leur taille fine, s'activent à nouveau, entourées des joueurs de flûtiaux enragés, reprennent leurs gammes, au grand dam des voisins de palier, restés plantés devant la Céline, à s'époumoner en Marseillaises déjantées, et comme d'hab, le Chef prendra une grosse caisse pour fêter la rentrée...

 Si l'Oteur, en manque de partoches, était finaud, plein d'entrain pour un bon mot, il vous soufferait dans les trompes, que tout ce bazar est à portée de main, vous assomerait avec cette Symphonie grabuge, que le grand Jeannot Vautrin aimait tant, mais le baudet est englué dans un vieux blues poisseux qui colle aux pattes, et fait mal au Do. 

 L'ostrogoth aurait aimé vous conter aussi la rentrée de l'infâme Grostabu, de sa mégère née Tutesvu, bien décidés à courir les foires au vin, les concours des mangeurs d'andouillettes, les clubs échangistes (?), bref, tous ces endroits où l'on s'arsouille gentiment en serrant la paluche du député qui promet un Beaujolais nouveau impec, et une rentrée sans problèmes, mais l'Académie pour des raisons sanitaires a mis son veto.

C'est dommage... 

  

L'usine des ombres (2)

 

Honni Soit... (2)

 On n'est pas des couillons patentés des couennes de jambon bonnes à jeter

 Fini de tondre toute la couvée fini de piller la maisonnée

 On a des heures de vol au compteur tant pis pour les bonimenteurs

 S'en est fini de toutes vos manigances et Honni Soit qui mal y pense.

 On va mettre cul par-dessus tête toutes vos promesses toutes vos sornettes

 Ca va chauffer dedans les ministères on va vous mettre les fesses à l'air

 On a des heures de vol au compteur c'est pas de bol pour tous les menteurs

 Dépêchez-vous de faire vos valises Y'a trop longtemps qu'on est dans la mouise

 On est là ça suffit

 Pour qu'on saute du lit

 Qu'on traverse la rue

 vous mettre le pied au cul.

" Parle de mes chansons. Je n'ai jamais exhibé mon cul. Si j'avais eu la vie de Victor Hugo, c'eût été plus intéressant. La nuit de ses noces, il a fait huit fois l'amour. Il a épuisé sa femme et pas mal d'autres. Moi, j'ai jamais fait l'amour avec Brigitte Bartdot (moi non plus ! ndlo) Rien de passionnant... Parle de la Bretagne tiens ! C'est inédit : "*

 Hé ! Hé! Voila une déclaration qui aujourd'hui, mettrait le feu aux zéros zozos de tous les genrés, les wokés (?) et autres déconstruits... L'Oteur n'y survivrait pas... Battu comme plâtre par tous les petits censeurs, épouillé par tous les petits juges, les comtempteurs du vide, tous contents de gueuler haro sur le baudet. Bref, tous ceux qui blablatent pour ne rien dire... D'ailleurs, le bougre se foutait pas mal des gazouillis de la basse-cour. Tous ces vilains, finiraient un jour, l'autre, entraînés dans un maquis.

* Vous savez qui, où j'vous cause plus...

Honni Soit qui... (1)

 On n'est pas des perdreaux de l'année. Des zozos des daubots des benets

 On n'est pas des bouffons des simplets des pigeons que vous allez plumer

 On a des heures de vol au compteur des marioles dans le colimateur

 On n'est pas les quiches que vous croyez ça va chier j'vous en fiche mon billet.

 On n'est pas des nonos à ronger des pècores qu'on rosse à volonté

 Les bleus les bosses tout ça on connait mais la noce pour vous c'est terminé.

 On a des heures de vol au compteur des torgnoles dans le carburateur

 On n'est pas des cuculs des nunuches on n'est pas des faux-culs des baudruches.

 On est là ça suffit

 Pour qu'on saute du lit

 Qu'on traverse la rue

 Vous mettre le pied au cul.

                                                                  Je vieillis,

                                                                  et deviens

                                                                  "conservateur".

                                                                  Osons supprimer

                                                                  "servateur". Que

                                                                  reste-t-il de nos

                                                                  beaux jours...

                                                                  

 J'vous ai déjà parlé de Robert Finley ? Je sais plus... Alors dans le doute, je vous remets une couche, pendant que vous blouclez les valises estivales avant de retourner grincer des dents devant Monsieur Dupneu qu'est chef du contentieux... Moi; j'm'en fous... J'ai le temps... Y'a belle lurette que les petits chefs ne m'emmerdent plus, et c'est tant mieux. Mes rhumatismes me suffisent amplement... Bref, le Robert, il vous fait la musique bluesy du bayou plus vite, et mieux, que Marinette quand elle vous torche un omelette norvégienne ! Et croyez-moi, la nénette est la reine de la meringue... Paraît aussi qu'elle excelle dans la chausse-trappe suédoise, mais celà ne nous regarde pas... 

 Pendant que les mômes dégonflent les canards-bouées, et foutent le feu au local poubelle pour se venger de la prochaine rentrée, sortez sur le balcon, allumez un clop, et mettez vous dans l'oreille la zizique du vieux black. D'un coup, vous voyez Dave Robicheaux préparer ses apppâts pour la pêche au poisson-chat avant de courir après les voleurs... La grosse voix du bonhomme vous met des alligators sous les aisselles, des guitares énervées dans la brume électrique*, et ma foi, vous tapez gentiment de la tongue avant que le voisin du dessous gueule parce qu'il n'entend plus les guignolades des politiques qui s'étripent...Tout un programme... Voilà. Vu la conjoncture, les merdouilles qui s'empilent, c'est pas non plus la jouvence de l'abbé souris, mais ça vous occupera l'esprit dans les bouchons jusqu'au prochain péage...

* James Lee Burke.n

L'usine des ombres.

 

 On apprend ce matin la mort de Vladimir Botelwickcz dit "Botek" pour simplifier les choses, et éviter ces consonnes à la noix, qui rendent fou le gars de l'Etat civil, et les cruciverbistes... Botek a calanché de mort naturelle comme dit le poète, peinard dans des draps propres qui sentaient la lavande, les pieds au sec, et l'âme en paix. Que dire de plus ? Le bougre était un vieux polac, moitié cureton, moitié stalinien, ce qui lui faisait un drôle de pédigrée, et une conversation digne de figurer dans le fameux cadavre exquis des surréalistes en mal d'imagination. Les vieux de la vieille se souviendront de lui dans sa combine de municipal, baraguinant un sabir improbable qui parlait des blondes laissées là-bas, des ancêtres, du temps, et de la mairie qui rechignait à lui fournir un balai neuf. Il poussait sa poubelle recyclée le long des trottoirs ramassant les canettes, les crottes de chien, les tire-jus, et les mègots "oublliés" par les trouducs du prochain déluge... Le "vivre ensemble" promis par les guignols de tous poils, commence par prendre conscience de sa propre merde, et de faire avec, n'est-il pas ? disait un philosophe en pyjama (?).

 Botek est mort ce matin. Je n'entendrai plus sa voix qui grinçait comme de la tôle découpée à la cisaille. C'est dommage, il ne verra pas les nouvelles grilles de la rentrée, le nouveau premier (ere) ministre, et ses sbires, les prochains jeux, et loupera le loto des Anciens d'Algérie, où les lots sont nombreux, les mousmées bien poudrées, et les côtelettes savoureuses... Ainsi soit-il.

                                                                  J'écris

                                                                  toute honte bue

                                                                  et puis

                                                                  je n'écris plus.

J'ecris

 au réveil sur la descente de lit

 dans la tasse de café

 au bord du cendrier.

 J'écris,

 quand je croise une rombière

 une jolie marmousette

 au marché d'la Grenette, 

 j'écris.

 Grincheux, pire malapris

 quand le boxeur tombe au tapis

 j'écris.

 J'écris quand je balaie devant ma porte

 comme une perruche, aux terrasses des cafés.

 J'écris des rimes en huche

 et ce n'est pas aisé.

 Pour mes lointains cousins perdus

 dans mon histoire, pour les hanches,

 et les seins de sinistre mémoire,

 j'écris.

 J'écris pour dire

 j'écris pour rire

 j'écrire pour fuir

 pour profiter encore des corps rassurés

 dans le jardin des morts.

Je crie au loup ! 

Je crie au fou ! 

 

 

 

 

                                                                 Donnez moi

                                                                 un théâtre, je

                                                                 deviendrai acteur.

                                                                 Faites de moi

                                                                 un bellâtre, je

                                                                 deviendrai

                                                                 bonimenteur...

 Si ce dessin vous fait sourire, vous rappelle quelque chose... Le souvenir ému d'une Francine, d'une Régine, croisées à la sortie du lycée, un album des Fab four sous le bras, ou si vous versez une larmichette en pensant à Valérie jeune - avant qu'elle ne devienne cette furie acariâtre (elle m'emmerde, elle m'emmerde, vous dis-je) levant le poing, et la rose, place de la République vers un avenir meilleur, je suis désolé de vous l'apprendre... Vous êtes vieux.... Bon pour le service après-vente... Et Taylor Swift n'y est pour rien...

                                                                 Rocco

                                                                 ses frangins,

                                                                 et le samouraï

                                                                 ont plongé

                                                                 dans la piscine.

                                                                 Que reste-t-il

                                                                 de nos amours...

                                                            

..

                                                             

 Je sais pas vous, mais moi, quand je cavale sous l'orage, illico, je me dis qu'on n'est vraiment pas grand chose, malgré nos spootniks, nos jeux olympiques, nos binz électroniques, et notre propension à faire les malins au bistrot. Quand le père Zeus, ou le cousin Thor, t'envoient une rafale bien sentie, tu comprends mieux la trouille de nos ancêtres les Gaulois*, et tu serais prêt à égorger une vierge pour que cesse le déluge ( je blague bien sûr, y'a longtemps que je ne croise plus de vierge, n'en déplaise aux punaises de la sacristie ). Noé a pas dû rigoler tous les jours... D'un coup te voilà dans le corps d'une fourmi (les phéromones en moins) d'un papillon, ou de je ne sais quelle bestiole d'un demi millimètre qui se carapatent pour trouver un abri bus, une tanière, ou un vieux péquenot qui louerait sa grange au voyageur trempé comme sa soupe... Ce con de Brassens* me fait bien rigoler avec son coin d'Paradis contre un coin d'parapluie (ou l'inverse, je sais plus !). En père peinard sur la grand'mare des canards qu'il nous chante l'arsouille... J'voudrais bien le voir les papates dans la coulée de boue qui salope le bas de pantalon, te fait plier les genoux au-delà du possible, qu'on dirait un sbire de LFI qui s'époumone à l'Assemblée... Bon, je m'énerve, mais fais amende honorable. Le Bon Maître me le pardonne... Ne parle-t-il pas quelque part d'un vrai tonnerre de Brest..

* H. Salvador.

* Pensée agressive, mal venue. La faute à une glissade... Vous pensez bien que jamais, je n'oserais...

                                                                  Jetez un oeil

                                                                  sur Eve

                                                                  vous verrez,

                                                                  l'autre

                                                                  rêve...

 Ca y est mes amis ! C'est fini ! Les lanceuses ont mis au clou leurs marteaux, leurs disques... Les Appolon du sprint, les kangourous de la perche, ou les lutteurs de foire ont regagné leurs pénates, et le beau Mick son chateau de Fourchette à Poce-sur-Cisse... Tous retombés dans les sueurs anonymes, les odeurs de vestiaire, après avoir brillé sous les sunlights, comme le Mickey des Vieux Cailloux jadis... Les Bobinneau ont repris leurs activités habituelles. Lui, la tête plongée dans les journaux, à bougonner que, tu verras, on va l'avoir cette guerre... Elle, qui, avant les festivités, avait maille à partir avec un point de croix, a repris son ouvrage... Et le tic tic des aiguilles qui galopent fait une telle concurrence au tac tac de la pendule, que celle-ci (la pendule) fait la gueule, et décide de prendre son temps. J'm'en vais vous donner des journées à rallonge ! Des heures qui n'en finissent plus ! Terminées les secondes sur le pouce pour ne pas louper le canot (hé ! du bateau !), les canassons qui dansent la rumba...  Les "plus une minute à perdre !" avant la grande finale, finish ! kaput ! La Comtoise l'a mauvaise... Pour un peu, elle retournerait là-bas en Belgique (10 médailles quand même !) sur les pas du Grand Jacques, "ronronner au salon" bien déçue que les vieux de la chanson aient sauté comme des cabris sur le canap, gueulé des hourras dans le poste, bref gagné quelques moments précieux sur l'ennui du temps... Saturne redevient un Dieu bien inquiètant, et ce n'est que justice...

Recette de grand-mère.

 

 La dernière est partie cette nuit. En catimini, sans prévenir personne. Elle a rejoint les autres dans les limbes, et au réveil, il n'y avait plus rien. Comme si d'un coup une planète de chair, et de sang, s'était vidée de sa substance, redevenue soudain, comme aux premiers jours, une simple essence, Un souvenir lointain dont on s'amourache un instant, comme un sourire futile, ou une larme inutile...

Oup's (?)

 Un bel après-midi, on ne le croirait pas,

 me suis trouvé surpris d'être tombé si bas.

 Si bas, plus bas que terre, quelle ne fut (pas) ma surprise,

 de chercher une prière pour meubler mon église (?)

 Il faisait beau pourtant, Dieu était en vacance,

 Dieu était sur la route, en partance pour la mer

 Moi, j'étais dans le doute. J'ai sorti mon bréviaire...

 Un ratichon humide qui sentait fort l'encens

 m'a dit d'un ton perfide, Bienvenue, mon Enfant,

 dans le grand carroussel, sur les chemins de croix

 de Lourdes à Compostelle, parmi les fanas,

 Tik tok. Les rois de l'évangile, des tablettes

 en argile.

 Jésus est une appli, et tous les bons apôtres,

 branlottent des selfies en guise de patenôtres...

 D'un coup, j'ai fait un bond. j'avais pioncé trop fort.

 Une sieste d'enfer, Dante n'y était pour rien...

 J'ai chasse le vicaire, et toutes ses diableries,

 Faut jamais s'oublier dans les bondieuseries...

 Ca nuit à la santé. Ca vous ferait bugger...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

J'en demande pardon par avance à Jésus si l'ombre de ma croix s'y couche un peu dessus

 Vous connaissez la suite...

..

                                                                  Partir sans laisser

                                                                  de traces

                                                                  vers la maison

                                                                  d'en face...

 Il fait vraiement trop chaud pour s'en aller danser.

 Des corbeaux sur le dos commencent à cramer.

 Y'a des feux de forêts aux terrasses des cafés,

 des braises qui font râler l'Capitaine des pompiers.

 Les ours vont cul nu, et sous les canadairs,

 les manchots n'en peuvent plus, et couinent,

 vivement l'hiver !

 Mes glaçons ont fondu. Comment elle est ta bière ?

 Tiède...

 

 

                                                                    M. S.

                                     71 841

         

                    

                 

                   

 

                    

                                   

A...f...

 Quoi de neuf docteur ?

 Ben... Pas grand-chose... Les vacances; la chaleur bronzette, le prix du pan bagnat qui grimpe, pire la côte de la blondasse, chez les "classes populaires"... Et les guerres aussi, mais en stand bye, comme on dit dans les gazettes.. Les ulcères de Marinette, et moi, et moi, et moi...

Toujours ronchon ?

Que nenni mon bon... Y'a cette grande fête du sport... Le rapprochement entre les peuples, l'amour du drapeau, des hymnes... Les larmes, les embrassades, la clameur des stades, et le grand zigoto qui mouche l'inacessible étoile avec sa perche... C'était beau comme un concert de Johnny au Stade de France, dans l'ancien temps... Ca durera pas bien sûr, mais on fait avec...

Toujours ronchon quoi...

                                                                Si elles nous tiennent

                                                                par la barbichette,

                                                                étonnez-vous 

                                                                que l'on deviennent

                                                                des vieux boucs.

Bistrot du dimanche.

Lampe à bronzer

 

 Ce matin, je prends le café avec Paco. Je l'aime bien Paco. Sa voix douce, et grave, en aurait fait un excellent crooner, s'il n'avait dans la tête cette pensée libertaire, cette poésie des mots, qui froissent les "honnêtes gens", et les babouins de l'audimat. Il a fait une belle carrière... Un pédigrée rempli de fêtes de l'Huma, de réunions anarchiques, de luttes ouvrières, de manifs anti-fachistes (en ces temps-là, c'était le Chili de Pinochet, la CIA, et la Baie des Cochons qui occupaient les esprits).  Le caudillo lui a fait bien des misères, l'a foutu en cabane avec les Basques, les opposants, les "rouges"... Il fut de tous les combats, et aujourd'hui, avec son regard de vieux clèbard, sa guitare de gitan, y'a pas à dire, le bougre reste de bonne compagnie... Rajoutez à celà, qu'il troussa les vers du Bon Maître sans prétention aucune, et vous comprendrez que mon caoua du matin, n'a pas bssoin de sucre, que la mala reputacion accompagne gaiement les croissants... 

 Promis, demain, je prends l'apéro avec François... Un vieux ronchon aussi qui n'a laissé que de bons souvenirs.. Une tranche de vie plutôt saignante...

                                                                 C'est parce qu'ils

                                                                 n'ont plus d'avenir

                                                                 que les vieux

                                                                 radotent leur

                                                                 passé.

Oup's ! (3)

 Me levant ce matin, me suis trouvé surpris

 a faire le malin sur la descente de lit...

 Me prendre pour un athlète, et me trouver très beau

 être dans la compète comme les ceusses des J.O.

 m'a réjoui le coeur, réchauffé les entrailles...

 C'était sûr qu'à cette heure, j'aurais une médaille,

 Je battrais le record du monde des flemmards,

 qui courent, sautent, et retombent sur leurs pattes 

 en canard...

 Encore tout chafouin d'une nuit agitée;

 très vite dans le grand bain, j'ai boxé l'oreiller

 rallumé sous les draps la flamme de l'Olympe

 et poussé un long brame comme le cerf qui regimpe

 devant tous les chasseurs en quête de trophées.

 Et puis, c'est allé vite. Mon pied a dérapé,

 ma cheville de Lévite d'un coup s'est retournée.

 Mon nez sur la carpette a fait un double axel, 

 bref, je me suis gauffré, pire un piaf sans ailes...

 Me levant ce matin, me suis trouvé couillon.

 La lanceuse de marteau qui dort à mes côtés

 m'a traité de ballot, tout un tas de gros mots,

 et, moi, pour me venger de ses gros biscotos,

 je l'ai disqualifiée. La belle en faisait trop,

 certainement dopée....

 .

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 Qui n'avance pas,

 recule

 dit madame

 canicule.                                                                                                   Météo du matin.

A...f !

                                                                  M'en fous

                                                                  des médailles,

                                                                  tant

                                                                  que je suis sur

                                                                  le podium...

A donf ! *

 Bon, avec Gisèle, on allait pas faire les ronchons. Faire partie des grincheux qui ont toujours un pet de traviole, ou un vomi sur le feu. On a fait des frites, pris quelques bibines, et zou ! direct sur le canap. Les guiboles posées sur la table basse, on s'est exorbitté (?) les yeux sur l'écran noir de nos nuits blanches. Le Toulousain qui terminait un cassoulet a levé sa saucisse pour dire, un peu inquiet : La pluie fait des claquettes, ça va gâcher la fête, et le Baron, les moustaches en bataille a soupiré " que de démesure ! "

- On profite avant la fin du monde, et la prochaine rentrée parlementaire ! a rétorqué Gisèle qui a l'esprit plus fin que le maillot d'un coureur de marathon (à l'huile !). Du coup elle a retapé dans la barquette, et fait un petit rototo, où la Satisfaction d'être là, a fait pâlir le beau Mick qui passait par là... Bref, on a passé une soirée "historique" diront les gazette demain, avec quelques millions de pékins, à voir défiler des gens de pays qu'on connaissait même pas... Ce fut une belle fête... On se serait cru sur la grand'place du marché quand le député fête sa réélection, qu'on allume des loupiotes partout, en chantant du Sardou, parce que chez nous, on a rien contre le Michou... Et tous ces danseurs... A vous donner le tournis. Ces danses de St Guy qui m'ont fait tourner dans le salon, façon derviche.. Tu vas encore te tordre le genou, m'a gueulé Gisèle qui a la prudence d'un tireur à l'arc... Et la Garde Républicaine qui se trémoussait comme des pingouins avec Aya, quelle rigolade ! Le cancrelat Z. a dû nous faire une jaunisse... Bon, si on tendait un peu l'oreille, la B.O. sentait un peu le moisi, mais la Juliette s'en est bien sortie avec Imagine du tonton John, et la Céline en fantôme de l'Opéra, ma foi... Le Nougayork a bien râler un peu. Que ça manquait de jazz, et de bossa, mais quand la cavalière est passée sous le pont de l'Alma au galop, foutant une trouille bleue au Zouave, ( inspirée direct du Cavalier sans tête de Burton, la Cavalière, je présume... ) après les discours, et le Président pas trop fier, la voix un peu chevrote (sans doute la pètoche de récolter la médaille du cancre  fouteur de merde ),  on a décidé de replier les gaules...

C'est que de dures épreuves nous attendaient demain...

* J'vous dis.

 L'étang est immobile

 et le silence

 humide.

A donf !

 < Les Jeux Olympiques ont perduré pendant douze siècles, une longévité exceptionnelle dans l'histoire de l'humanité. En 394 apr. J.C. l'empereur chrétien Théodose les a interdits par le biais d'un décret visant à éliminer les célébrations liées au culte païen. La christianisation, souvent hostile envers le corps et la chair, a mis fin à cette tradition sportive millénaire. Il a fallu attendre un affaiblissement de l'influence chrétienne pour que, en 1896, le Français Pierre de Courbertin rétablisse les Jeux à Athènes.>

Eric Emmanuel Schmitt.

 La lumière du bonheur.                                            A donf ! Je vous dis !

Necro

1934 - 2024.

 

Oups ! (2).

 Ce matin me levant, me suis trouvé surpris.

 Il manquait quelques dents dans la boite à causer.

 Ca faisait quelques vents sur la menteuse moisie,

 qui dehors, ou dedans sent fort le cendrier.

 La petite souris dessous mon oreiller

 n'a pas mis de piècette, pour que je puisse aller

 jusqu'au café du coin me rincer le gosier

 jusque chez l'épicier chercher un peu de vin...

L'avare souricette, l'avaricieuse bestiole

m'a dit tu es trop vieux pour toutes ces fariboles.

Tes ratiches gâtées, tes chicots déchaussés,

 ne valent pas un sou, en face des dents de lait

 des moufflets, des titous, des mioches, et des marmots

 qui auront bien le temps de souffrir de leurs crocs.

 Comme si devenu vieux, on pouvait se passer

 de faire des envieux d'un joli ratelier

 d'un sourire au grand air, d'une haleine sucrée.

 Pourquoi donc faut-il que l'on doive croquer

 le plus petit crouton, la plus petite miche,

 rogner l'os de mouton,  s'esquinter les ratiches ?

 Je ne saurais vous dire, mais je vois dans la foule,

 la foule des vieux barbons, s'amener en loucedé

 des jours de semoule, de mal-bouffe, de dentiers...

 Et ça, çà me fait chier. N'avoir plus de clavier pour

 un pianiste comme moi, vous laisse comme un grand

vide. Et je compte pas les rides...

 

 

 

 Le chat qui pionce

 et moi,

 qui " souris "...

                                                                  Le vieux Joe

                                                                  a rangé

                                                                  son flingot...

                                                                  Et c'est très bien

                                                                  comme çà...

                                                                  Viva !

                                                                  Kamala ! Tralala !

 Boris Vian.

Bonnes à vous (2).

 Chers cousins,

 Nous avons fait du pédalo avec papa, et maman, sur le lac. Papa voulait foutre à l'eau maman, mais il a réfléchi. Comme maman ne sait pas nager, un veuvage précoce risquait de gâcher les vacances. Et qui laverait les chaussettes, et préparerait la pâtée de la famille. Vous le connaissez papa, c'est un type de l'autre siècle. Un gars qui s'échine pour nourrir la smala, mais qui serre la vis, si l'on s'avise de marcher sur ses plates-bandes. D'ailleurs, maman est d'accord. La couvée c'est son affaire, et toutes ces donzelles qui revendiquent on ne sait quoi, la font grogner, pire Barrabas qui a loupé de peu le Paradis, la vie éternelle, et plein de selfies sur le Golgotha. 

 Je sais pas chez vous, mais ici le pays est sens dessus, dessous. La faute au Président qui a joué trop fort avec les manettes de la game boy, et a fait scratcher toutes les institutions. Enfin, c'est la télé qui le dit... Moi, j'y comprends rien... Tous ces professeurs de sort bonne, ces spécialistes de science du pot, qui causent dans le poste me donnent le tournis... Papa dit qu'il faudrait les envoyer à l'usine, au chagrin... Et pourquoi aux champs ? rajoute maman, qui aime bien les chinetoques... Les essorer un peu pour goûter leur jus de cervelle. les faires frire dans la marmite du populo...

 Avec Babette, une copine draguée au jardin d'enfants, nous avons construit des châteaux de sable sur la plage. Enfin plutôt des maisons écroulées comme celles de Gaza, ou d'ailleurs, là où les enfants n'ont pas le choix entre le Miko, et la glace italienne comme nous autres. Je vous le dis cousins, quand on sera grands, on élira un marchand de glace, un turlututu chapeau pointu, rien que pour se faire pardonner des vilènies de ces enfanticides...

 Sinon, j'ai pas été victime d'un pédo, ou d'un sérial. J'ai même pas choper un rhume, ou une piqure de méduse, alors tout va bien. J'attends la rentrée qui sera chaude (d'après papa), les jeux qui piquent, et la nouvelle saison des Cht'is en enfer, parce que j'aime bien voir cramer les sorcières...

 Bien à vous, chers cousins. 

 

                                                                 Etaler le produit

                                                                 et frotter doucement

                                                                 jusqu'à disparition

                                                                 des soucis, des tourments.

                                                                 Le traitement terminé,

                                                                 inutile

                                                                 de rincer.

Bonnes à vous...

 Ne voyant rien venir (comme d'hab) soeur Anne a sauté dans la Seine. Un plouf sans importance. On raconte que même les bactéries de tous poils, les plus hargneuses, ont laissé tomber l'affaire, en attendant la prochaine pandémie... Les ablettes du coin ont applaudi devant tant d'audace, et l'on s'est copieusement congratulé, chacun sortant son joli cul à l'air-code tout neuf, et ses beaux habits, devant la réussite des prochains jeux, l'augmentation du PIB, et  la nomination au perchoir du dindon (dindonne ?) qui mettrait de l'ordre dans le poulailler... Bobby, Gisèle, et les enfants se carapataient dans le Sud, là où Nino mettait son linge à sècher, et le grand Raymond installait un écran géant sur sa terrasse, justifiant ainsi l'augmentation du petit noir, du demi jambon-beurre aux petits oignons des Cévennes (ou de Roskoff), qui comme on le sait, craquent sous la dent, et donnent mauvaise haleine. Y'avait bien le fantome du Saint Homme qui sortait sa nouille, et tripotait ses brebis, moins rigolo que celui de Monsieur Georges, qui gâchait un peu la fiesta, mais que voulez-vous, la chair est faible, et les voies du Seigneur finissent toutes dans la culotte de ma soeur, la copine du zouave, qui lui aussi barbote dans la Scène. (?). On ne manquerait pas d'Alertes Enlèvement, de féminicides, de bouchons sur l'auto, et de canicule pour réchauffer les maillots. Mais les médailles en chocolat nous feraient oublier un temps les enfants de Gaza, d'Ukraine, ou de Somalie,* C'était toujours ça de pris... 

*Ce baudet a vraiment le don de nous briser les noix (de grenoble) !

   

 Cé                                                                                                              pas

                          tout                                                      ça

Cé                                                                                             rieux                              Cépas

                                            C'est

Cépasérieuxtoutcà.

Oups !

 Un matin de voyage, me suis trouvé surpris

 écoutant un message qui sortait du fourbi.

 Non pas la voix du Père, qui tomberait du ciel

 ni celle de la bergère qu'on appelait pucelle.

 Rien qu'une mélopée douce, bien qu'un peu synthétique,

 comme la chanson douce d'un chanteur anémique (?).

 Cette voix racontait, non pas quelques potins

 d'une concierge énervée par le chien du voisin,

 ni quelques fariboles d'un auteur raté

 qui faisait le guignol sur des rimes fatiguées.

 Elle nous dit simplement, et sans alexandrins,

 à cent mètres devant, au deuxième rond-point,

 prenez la voie de gauche. Au feu ralentissez,

 et là, sans anicroches, vous serez arrivé...

 Tristes aventuriers sur nos chevaux vapeur,

 ceinturés comme des cons, on n'a même plus peur

 des fausses directions. De n'être plus à l'heure aux

 rendez-vous manqués 

 de nos petites soeurs....

 

 

 

 

 

OK Coral...

 L'oreille du Président s'est mise à saigner, et les Services Spéciaux se sont précipités, offrant leur personne pour protéger l'auguste candidat, pendant que, du haut des toits, les snippers dézinguaient le tueur. . Make America great again, tu parles Charles ! Donald a failli se prendre une bastos dans le bec. Sans doute, un neveu hystéro, un cheveu en bataille,  qui avait un compte à règler à Dodge City. Et le vieux Joe qui n'y comprend goutte, lui qui perd des plumes à chaque bagarre de saloon. Les bisons sont inquiets...

 Au bord de l'étang, impossible

 de trouver la Dame du Lac.

 Restent les taons...

 

                                                            Vous me voyez ici

                                                            comme un piaf 

                                                            dans un nid de 

                                                            chats... Comme un 

                                                            paquet de tabac oublié

                                                            dans un compartiment

                                                            non fumeur.

( 1 )

 (1) Comment s'quon dit chez vous ?

      A la rev'oyure ?

      A la rev'oyote ?

      Je sais jamais.. 

Le dessin est du bon maître Geoges W. Tous ces Georges... Tout de même, quel talent ! 

Bien à vous.