N'allez pas croire que je conteste à l'Illustre la moindre de ses qualités, que je ronchonne devant le titre de génie littéraire que lui accordent les gazettes spécialistes, les rombières qui ont des chaleurs, et les z'oteurs en vogue, qui en grand nombre plient le genoux devant la sacro sainte icône à la moustache cirée, appliquée ( la moustache ) à briller dans les salons dans ce début de siècle qui balbutie ses premières autos, met hauts de formes, et fiacres au rencart, filles de joie au bordel, et s'apprête joyeusement à commettre la première grande pouillerie, la peste des deux oncles qui aimaient les Tommies, qui aimaient les Teutons, je vous cite de mémoire, n'ayant pas fait d'études, mon passage au niveau (? ) supérieur de la communale débutant avec un rimailleur bien connu des poulbots amateurs de pince fesses, bref, cette première boucherie qui non contente de rayer de la carte la moitié des pious pious du pays, enverra aux tranchées des poètes, des peintres, des musicos, des inconnus devenus soldats au tombeau, des gentils devenus sanguinaires, et qui, comme pour se faire pardonner ( la boucherie ), fabriquera avec les restes, un autre génie du siècle à naître, le côté sombre des lustres en cristal, la face noire du Marcel, comme si le monde se réveillait soudain avec du sang sur les mains, de la tripaille en bandoulière, et des fleurs pourries au fusil, ce Ferdinand, froussard atrabilaire, volontiers pornographe, déjanté, cabossé, tellement controversé, honni, ou adoré, selon la tournure des évènements, épouvantail crotté, sans moustache, qui dérange encore aujourd'hui, les beaux salons, les lustres en cristal, les rombières en chaleur, et doit faire se retourner Monsieur Proust, dans sa tombe. Je vous laisse juges.
Longtemps, je me suis penché sur l'épaule de mon voisin, pour savoir écrire correctement l'adjectif " troglodytique " pour découvrir si la pucelle qui avait cramé du côté de Rouen était montée direct au ciel, ou encore, menaçant mon pote de galère, de révéler à toute la classe une incontinence fortuite s'il ne me révélait pas la solution adéquate, aux problèmes des trains qui se croisent, et des robinets qui coulent, mauvais sujet repenti que j'étais, je décide, aujourd'hui, comme une pénitence à ces années de cancrelat, et à l'instar de mes collègues scribouillards, de rendre un hommage appuyé à ce Marcel dont on nous rebat les oreilles, un type calanché depuis un siècle, qui suçotait des madeleines, en cherchant un temps qu'il avait perdu je ne sais où, sûrement avec des grognasses en fleurs qui donnaient des conseils dans les cabinets, faisaient des selfies de leurs fioles parfumées à l'oseille, manifestaient pour garder leurs voiles, alors que dans l'Iran lointain, leurs copines se faisaient flinguer pour enlever le leur (de voile ), et que les Ukrainiennes remettaient vite fait leurs moufles, et chapkas qui serviraient dans l'hiver guerrier que leur promettait ce fumier de ruskoff qui passe son temps dans ces salons mordorés à faire des mauvais coups, alcôves où l'écrivaillon présumé du siècle, déversait sa logorrhée devant des mousmées en crinolines, et corsets, pâmées qu'elles étaient par le style, et les manières de l'olibrius, style que je me permets bien humblement de recopier ici, sans prétention aucune, occupé que je suis à mettre un poing final (dans la mouille) à cette phrase, qui, et je m'en m'excuse par avance vous fait piquer du nez dans votre bol de café, ou votre soupe de légumes, selon que vous vous leviez, ou vous couchiez de bonne heure. Point.
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| On se réveille ! |
