Bonne année...

MOUSTACHU SANS GUITARE...

P.S. Si 2018 ne vous a pas trop usé, vous pouvez entre les huitres et la roteuse, enfiler votre gilet et écouter ce pôvre Manu à la téloche ou inviter Ben Tralala et ses passeports magiques ( un joli nom pour votre futur groupe pop, non ? ).

Mais surtout, à minuit tapantes, après les galoches sous le gui, je vous en conjure... Mettez sur votre platine et dans les oreilles de vos invités " WHAT'D I SAY " du Génius. Vous verrez, la nouvelle année en sera toute chamboulée, et toutes les mouflettes retrouveront le sourire... Perso, ça fait soixante ans que ça dure et ça marche encore !

Je vous embrasse.

Ce n'est pas cette année,
que l'on boira un seau de
champ glacé, assis, le cul dans la neige,
et les menottes gelées...
C'en est presque dommage...

Je le répète, Marinette. A défaut de voyager dans nos têtes, on voyage sur nos pattes... Des petites balades journalières, familières, pour restaurer la chaudière et la pétaudière... Une habitude qu'on a prise, comme Roro le Manchot qui, tous les matins, prend son journal et lape sa chopine de blanc... Quelques kilomètres passés à lambiner sous les arbres, dans les cailloux-choux-genoux. Qu'importe le temps, la tempé... Le t'it cheval de P. Fort ( 1872-1960 ) n'a peur de rien, et nous non plus... Vous figurez pas... On n'est pas des furieux non plus... Jamais vous ne nous verrez avec un podomètre, une boussole, un machin qui règle la pendule, et crie Help ( en anglais dans le texte ) quand les oreilles vous chauffent, et que les flatulences vous guettent...

Sapés comme des peaux de bêtes, on prend quand même le temps entre deux bosses, de rouler un peu de tabac, en discutaillant des choses de ce monde... On badine comme les locataires de l'hospice qui font leur footing quotidien, entre le parc et le parc...

Peut-être bien qu'on est des petits vieux, d'ailleurs, c'est pas exclu...

Le Merle Baladeur.

Tu penses bien Félicien qu'après toutes les agapes avec le Père Fouettard, la Mère Noël, les Gilets Jaunes toujours sur le pont, et les gars du Samu appelés en urgence parce que le voisin avait perdu la boussole ( et le Nord ! ), la reprise des hostilités n'est pas facile...

Faut renfiler les chaussures à bascule, le futal doublé poil de renne, et la chapka, indispensables par ces température en-dessous du zéro de conduite, où il ne fait pas bon s'aventurer en tricot de corps...

Mais nous sommes repartis en campagne, le coeur un peu gros d'avoir oublié CQpue chez le marchand de rêves, la sous-ventrière en bombance et les guibolles en flanelle... Alea jacta est... aurait blablaté Jules devant le pif de Cléo ou le Rubicon, je sais plus bien...

Est-ce ainsi que les hommes vivent ? demandait le Poête...

Journal Confus.

Ils ont sorti le rôti du four... Un t'it bout de bidoche, qui bien qu'un peu malingre- nous n'étions pas dans les beaux quartiers, et les cuillères en argent étaient absentes -  semblait cuit à point, tout juste rosé dans le milieu, prêt à mariner dans le jus glouglouteux de l'obsolescence programmée...

Emmailloté de graisse affective par les femmes qui priaient discrètement la madone, tandis que les hommes-gorilles, pleins de poils aux pattes et sous le pif, trinquaient à la démission du boucher Mc Arthur, et à ces cocos qui bottaient le cul de l'Oncle Sam en Corée, tapaient sur la table, mettant les Rosenberg sur le grill,  on peut parier que le morceau de gigot prendrait son temps pour se racornir...

L'anniversaire.

11 : 13
11 : 14
11 : 15
Que voulez-vous, c'est le temps qui passe...

Comme convive pour découper
la dinde... Y'a pire...
Sinon, comme d'hab,
Vous avez Oncle Archibald,
Tonton Nestor et quelques douzaines
de gaillardes...
( Promis j'arrête ! ).

Trêve des Confiseurs...
B. Chambaz a écrit un joli livre,
avec un joli titre :
Dernières nouvelles du martin-pècheur.
Ca suffira pour aujourd'hui...

manifeste canin...

Comme la journée fut longue...
Comme la pluie est froide et,
comme les arbres sont tristes...

Copinage ( suite ).

Il faut bien l'avouer. La première fois qu'elle a posé ses mains sur mes épaules, ma journée en fut toute chamboulée. Le vieux juke-box jouait Satisfaction et les flippers faisaient un bruit d'enfer. Le bistrot frétillait de cafés et de bières. Je me souviens de la buée sur les vitres, des banquettes en moleskine, du bar en faux marbre, et des Gauloises bleues " qu'on coupait souvent en deux " comme dans la chanson...

Quand un peu plus tard, on s'est embrassé, Roger D. bafouillait My Generation.
La vie promettait d'être une longue suite de musique, de rock and roll, et de petits baisers qui fondraient sur nos langues...
James-Harley.
Journal Confus.

Copinage...

- Tipper était folle des Stones, et notamment de Mick. Elle tenait la battterie dans un groupe amateur de filles, les Chattes Sauvages. Elle était transportée par ce que les paroles de Satisfaction avaient d'osé. Elle avait une Mustang bleu électrique. Elle était sortie avec un de mes camarades de classe, le genre de gars dessalé, et lui avait offert un 45 tours de Get Off of My Cloud en écrivant " Rolling Stones toujours ! " sur la pochette en français ! 

Elle avait un sens de l'humour très leste, parfois jusqu'au mauvais goût. Pas du tout dans le style Paul McCartney. Et moi, je l'invitais au restaurant tout le temps mais ce n'était pas du tout des plans à la Rolling Stones.

Al Gore.

Joe Eszterhas.

American Rapsody.

19 - 12 - 2018.

Tentative de commande en deux morceaux.
Connexion Particulière.

Music box

Bien sûr que ce type n'a pas inventé le fil à couper la pop ou la machine à décerveler le rock. Peut-être a-t-il seulement trouvé la formule de l'eau tiède où barbotent tranquillement des canards en stetson qui serinent des vieux airs country...

Au pays des suprématistes blancs, des créationnistes, évangélistes et autres fouchtras qui lèchent la mèche Trumpienne, le garçon vous susurre des balades qui foutent les poils. Manque plus que le canasson, la veste à franges et la photo de Dolly Parton sur le pare-brise du bahut...

Attention, ce n'est pas un perdreau de l'année. Il zone depuis quelques albums dans les grande plaines ou dans les artères de la Grosse Pomme, trimballant ses cheveux de beatnik acoustique et sa six corde revolver. La voix posée du côté de... Mettons... Donovan - le petit pâtre ( refusé ! ) anglische qui, rappelons le aux plus jeunes, a pondu quelques perles - et surtout escalade en chaussures de ville ( ? ), la face nord de Bobby, le tout bon, celui de " Highway 61 ". Le gredin pompe sans vergogne et enfile les boots du grand ancien. De quoi mettre Lucille, ma vieille chatte dans tous ses états.
Vous l'avez compris, jeunes bambins, si vous croisez Hunter Cody, n'hésitez pas...
C'est calme, doucereux, réconfortant comme une tranche de foie gras sur lit de poireaux, n'en déplaise aux véganes qui ne jurent que par ces chanteuses aux yeux tièdes,  et aux gilet jaunes qui connaissent leur Johnny par coeur ! Paf ! C'est dit...
Joyeux Noël !

Toute ma vie, j'ai cherché la grande scène. Celle où brillent les étoiles, où défilent en cadence les fifres et tambours ( refusé ! ). J'ai enfilé des costumes de dictateurs africains, des boubous de marabout, le pagne de Tarzan et l'habit de Zorro. J'ai rêvé des conquètes d'Alexandre, de César, et des longues jambes de Sharon Stone. Plus tard, de la Longue Marche et du béret du Che... Assis dans mon fauteuil, j'ai croisé Mobi Dick, Vidocq, et folâtré ( re-refusé ! ) longuement avec les filles de Larry Flint...

Tout celà, pour échouer sur un rond-point à conspuer un Président fantoche, à quémander ( re-re-re-refusé ! ) quelques sous pour mon picotin...

Je vous jure, y'a des jours où je vois rouge...

Le Merle Citoyen.

Un jour
Il fait plus froid qu'on ne l'imaginait...
Les anciens camarades
autour du tombeau,
Indifférends, en pleurs,
prévoient leur avenir
prennent des assurances...
Ou reluquent la veuve...
Ce qui n'est pas chrétien
en pareille circonstance,
J'en conviens.

Entendu que sur les zéros zozos, un nouveau mouvement, les " foulards rouges " a vu le jour pour contrecarrer les " gilets jaunes "...

A quand les " slibards verts-de-gris ", les " chausssettes à trous " pour contrer les Timberland et autres Louboutin des beaux quartiers ? Les " bidons-gamelles " contre les " valises à roulettes " ?

Et ce piano qui me scie les esgourdes...

Les oiseaux occupent toujours une grande place dans nos rêves de la nuit.
N'ayant aucun goût particulier pour l'ornithologie, on peut s'en étonner...
Le Merle Rêveur.

Maestro

Alors on danse !
Stromae.

Hier soir, nous avons croisé Léon III, fier comme un paon ( c'est normal c'est un paon ! ). Le soleil se couchait, et il fallait traverser ce bout de forêt qui ne promettait rien de bon... La bestiole se pavanait, et son oeil fixe faisait penser à celui de Manu à la téloche l'autre soir...

Comme d'hab, dans ces moments où Monseigneur se fait la malle, laissant la nuit commencer son office, j'ai hésité entre chien et loup, entre goule et revenant.

Le Merle Chattam.

Cinétoc

Bon, je vous la fais courte...
J'ai revu " Truman Capote ". C'est pas mal... P. Seymour Hoffman est impec et ne manque pas " De Sang-froid " ( facile ! ), mais finalement...
Je préfère les méchants qui ont une " tête à chapeau ".
Bien à vous.

On peut se demander comment des blancs-becs, des visages pâles des classes moyennes comme nous, sont arrivés, dans les années de braise, à écouter la musique des grands bluemens, transposée, bafouillée quelquefois,  par des jeunots chevelus qui s'esbignaient sur des guitares en forme de croix...

C'est pas ce matin que je trouverai la réponse. 

Il pleut beaucoup trop, et j'ai encore oublié mon parapluie je ne sais où...

Une gazette quelque peu ironique nous apprend que Manu et ses sbires, seraient tous devenus xanthopobes... C'est vrai qu'avoir la phobie du jaune, aujourd'hui...
Le Canari Moqueur.

La cour

Elle sympa, la cour... Faudra que je vous la montre un de ces quatre... On se pose dans un coin autour d'une vieille table de jardin en ferraille, et les chaises qui te rentrent gentillement dans le joufflu... Y'a toujours un cendars ( Blaise ! Hi ! Hi ! ) à moitié plein qui attend que tu participes, que tu écrases toi aussi un vieux mègot, plutôt que d'aller faire le zouave sur un rond-point... On y joue du jazz, ou des rengaines du vieux monde... Si vous passez un jour, n'hésitez pas... Prenez un des bouquins à disposition, matez les affiches de cinoche... Vous pouvez tout simplement vous mettre à l'abri, si vous n'avez pas de pébroque, faire silence, si vous n'avez plus d'illusions... Vous passerez un bon moment. Et puis, soyez pas gênés... Jamais un clebard ou un garde-chiourme viendra vous dire de dégager...

C'est la cour de la " Maison du Peuple "... C'est de circonstance non ?

Le Merle Trempé.

Faut voir les vrais z'hommes
qui se préparent au grand chambardement...
La bête humaine.
Jean Renoir.
1938.

Obélix.

Fallait bien que ça arrive. Qu'un jour, l'autre, on les aperçoive. Les champs ravagés alentour ne laissaient aucun doute, les bestioles zonaient dans le coin. Comme on n'a rien de commun avec Pêche Chasse et Concons, on se contentait de poser le popotin sur un coin d'herbe pas trop mouillé, de surveiller CQpue, en tirant un vieux clop froissé de sous notre parapluie..

On lorgnait les écureuils, les chamois ( rares ) et autres biches, les vieux gaillards qui grimpaient la côte et le troupeau d'Highlands, coiffées comme les Beatles ** des années soixante. On gueulait bien un peu après les zingues qui traversaient le ciel, filant on ne sait où, après avoir semé une traînée de ce fameux CO2 dont tous les politiques nous rebattaient les oreilles... Mais, c'était sans conséquences...

Et pis voilà... D'un coup, la horde a traversé le champ, une dizaine de bestiaux qui cavalaient et grognaient,  pire le peuple en colère sur les avenues des beaux quartiers... CQpue a poussé une gueulante, essayé de lever ses patounes pour tracer derrière eux, mais j't'en fous... Z'étaient bien trop rapides pour elle.. L'espace de quelques secondes, ils se sont barrés dans les fourrés, en faisant un doigt aux taïauts, qui s'époumonaient derrière...

Un moment, j'ai cru apercevoir Obélix et son menhir qui engageaient la poursuite... Mais c'était un effet d'optique, seulement le proprio de la cambuse qui enfilait ses bottes et son gilet, pour constater les dégâts... Une belle journée vraiment...

** I Am the Walrus.

" Le désordre des êtres n'est-il pas de mettre de l'ordre dans leurs têtes... "

Voilà bien de la phrase à deux balles... Je ne sais pas qui s'est fendu d'une telle pensée, mais ça vaut son pesant de breloques...

N'est-ce pas au contraire, l'ordre que l'on nous impose au sortir du nid, l'apprentissage à voler dans le sens du vent, le goût des graines et le besoin d'en avoir toujours plus,  qui foutent le désordre dans nos têtes de piaf !

Médecine douce...

Quand j'ai mal aux ratiches, je pense au " Blues du dentiste " d'Henri Salvador...
Ca me calme illico...

contine

Assis sur la balustrade
On voyait passer les filles
Elles étaient un peu nomades
Escarpins et bas résille.
Y'avait ces blondes aux yeux clairs
Ces brunes aux cheveux persans
Moi, je préférais leurs mères,
J'étais déjà hors du temps...

Il pleut
en Célinie Occidentale
et les Bardamu
n'ont pas le
moral.
Que voulez-vous que je vous dise ?

la manif...

Le 1 décembre 1910, ** Guillaume Apollinaire, Max Jacob, Pablo Picasso et Marie Laurencin dinent à la Closerie des Lilas, sur le boulevard Montparnasse. Les rapins se tapent la cloche, et le pinard à deux sous la bouteille frise les moustaches et chauffe les oreilles. Ils s'échangent la recette des fondants au haschich d'Alice Toklas, une pétroleuse qui aurait fait les beaux jours de Metoo, et bavassent sur Verlaine, un habitué des lieux et de la Fée Verte. Quand Alfred Jarry pointe son museau plein d'éther, le bazar grimpe d'un ton... La Gazette du lendemain, parlera d'une bande de " Montparnos " énervés qui ont déclenché l'intervention de la force publique...

Ce matin, le 1 décembre 2018, Jeannot Lapin se demande, un peu mélanco, lorgnant sur les moustaches de son bon Maître : Mais où sont les poêtes d'antan, les petits, Parnassiens, Parnassiens, Parnassiens de nos grands-pères...
** Pas sûr que la date soit la bonne. Mais bon, on s'adapte...

Ce matin, Jeannot Lapin a eu un coup de chaud, en ouvrant ses volets... Un moment de panique, une chiasse de trouille, une hallucination, pire les fouchtras qui voient la Sainte Vierge un matin au t'it dèj ou Bébert qui sort du tombeau avec des pattes de jeune homme...

Y'avait des gilets jaunes plein le parc. Certains suspendus aux arbres, d'autres qui roulaient des clops faisant gaffe à ne pas gâcher les précieux brins, devenus plus couteux que la joncaille de la marquise...

Le garenne rendu craintif par les nouvelles aux chaînes infos, le blocage des hypers ( y'aura-t-il un manque de chopines dans les rayons ? ) et par l'augmentation de son taux de glycémie, crut un instant que les pandores de la République avaient chargé, pendu les récalcitrants à l'ordre public, les empêcheurs de gagner du pognon en rond...

Par bonheur, ce n'était que les employés municipaux qui tonsuraient les arbres et ramassaient les feuilles  avant d'installer les guirlandes de Noël. Les choses rentraient dans l'ordre, et le chauffeur de bus frisait l'infarctus, coincé qu'il était au rond-point par les " jaunards ". 

Encore un drôle de week-end qui s'annonce, soupira Jeannot en croquant sa dernière carotte...

Du fond de son terrier Jeannot Lapin a ouvert un oeil. Il a vu des gilets jaunes partout, qu'il a d'abord pris pour ces chasseurs ( le garenne a mauvaise vue, et petite cervelle ! ) enragés qui lui promettent un joli civet et une avalanche de taxes chaque fois qu'il montre son museau ( ? ) hors du gourbi. 

Il a tendu l'oreille. Ecouté la rumeur, les spécialistes de l'humeur ambiante, et le Chef qui promettaient le bâton à ceux qui réclamaient la carotte.

Il a reniflé l'odeur des vieux renards, qui touillaient dans la marmite, rameutaient leurs troupes, et se contentaient d'attendre que le couvercle explose. C'est malin les goupils, quelquefois malfaisants. Il faudra vous en souvenir aux prochaines...

Si l'on m'empêche de crier " Mort aux vaches ! "
Si l'on me médoc, si l'on me stresse,
Si l'on me défrise les moustaches,
Autant m'couper le bras qui m'reste...
Roro le Manchot.

Cinétoc

Un conseil. Oubliez tout ce que vous savez sur la bimbo anglische, blablateuse, radoteuse, l'égérie, la muse ( ou le jouet ? ),  couvée par son pygmalion pas rasé depuis trois jours. Tellement candide, qu'elle vous ferait oublier son accent-pudding, Margaret la Ferraille, et le XV de la Rose qui nous fait toujours bien des misères dans le Tournoi.

Oubliez aussi les pulpeuses de ces années-là. La Bardot d'avant, la Sophia, la Gina... Videz de vos armoires à maga, les grandes Ricaines péroxydées, les chichiteuses à Godard. Au pire, ne gardez que J. Maillan, la foldingue qu'on n'oubliera jamais, et la cousine de mon pote qui donnait bien du souci à nos libidos de morpions. Mais elle n'a jamais fait de cinoche, alors l'affaire est close...

En 1976 - année où Dalida est toujours de ce monde ( Rayez aussi de vos tablettes la Ritale enjôleuse ! ) - la lolita du Vilain est solaire. Lumineuse...

Ell a coupé ses cheveux très courts pour fricoter avec Joe Dallessendro, un gaillard maqué avec Andy le Binoclard et Paul Morrissey, un trio sans doute infernal qui attirera de jolis papillons comme le beau Mick ou le non moins pimpant David... Mais vous connaissez l'histoire...

Le Serge à la Tête de Chou, ne s'en laisse pas compter... Vous connaissez l'asticot... Jamais là où on l'attend... Il tripote sa donzelle dans tous les sens ( et je n'exagère pas ! ) et pond une bande musicale qui, ce matin, me trotte dans la tête... Ce que c'est que les associations d'idées...

Bien à vous.

FATALITAS !!!

Il est prouvé scientifiquement,  qui si vous embrassez un crapaud sur la bouche, il ne se transformera jamais en prince charmant...

A l'inverse, si vous embrassez une belle au fond d'un bois, il y a des chances qu'elle vous rende ce baiser ou qu'elle vous mette une torgnole, et crie au viol,  selon son humeur...

C'est bien une sombre histoire que celle, où, les raconteurs de balivernes, de fariboles et de trompettes, n'ont plus rien à dire. Demandez à Aladin, coincé dans son bocal depuis des lustres, et à Manu qui pensait que tout le pays lui appartenait... Comme le Marquis de Carabas...

Le Merle Conteur.

Ha ! La t'ite flûte... Vous l'entendriez comme elle traverse la TSF ( c'est normal, c'est une flûte traversière ! ). Elle gambade par-dessus ce lourdaud d'orchestre, fait des trilles, des triolets, des pirouettes qui ennuient le gros tuba du fond, ce balourd qui poum poum entre les cymbales et cette foutue grosse caisse qui tintamare pire qu'au défilé du quatorze. Mais elle s'en fout la flûte, elle taille ( ? ) la route avec le premier violon qui court derrière, et le piano qui s'esbigne avec le Chef.

C'est la robe de Marylin qui soulève le monde, les Marchés de Provence, la tronche à Daroussin et l'accent de Marseille... Tiens, on pourrait rajouter la fée Clochette, Laurel et Hardy, et cette fille dont j'ai oublié le nom, qui ne voulait pas, mais qui voulait bien quand même...

Merde... Voilà le Boléro qui se ramène... Tous aux abris !
La boite à Mésique.
( Mézigue ).

8H du Mat...
Les hommes s'activent au
chagrin du matin, derrière la
vitre sale.
La Lucarne.

〠 Quand on a retourné le gilet jaune de Carlos, on s'est aperçu qu'il était tapissé de vison, de fafiots et d'optimisation fiscale... Et voilà que l'on ronchonne ! Qu'on s'offusque ! Pour un peu, on irait barrer la route, mettre le feu à quelques pneus et danser la Carmagnole !

Faut pas déconner ! Tout le monde sait qu'au pays du Veau d'Or, l'argent est roi... Ce n'est pas le vieux Akihito qui dira le contraire, ni les spéculateurs de tous poils et de tous les pays ( Unissez-vous ! ).

Je ne vais pas vous le répéter cent fois...

A l'entrée de l'hiver, quand tombent les premières neiges et que le bonnet et les gants piaffent d'impatience, que les tongues et le parasol font la gueule, parce que, finies les galipettes à loilpé, et les regards sous les jupes d'Alain S.  il est impératif de consommer chaque matin au réveil, quelques notes du vieux Satie. Juste quelques notes... Ne dépassez pas la dose prescrite, c'est inutile...

N'oubliez pas non plus votre écharpe, un sirop pour la toux, une chopine pour la soif en cas de grand vent. Ce serait trop bête de choper une particule fine ou un virus qui traîneraient dans la cour de l'usine, et vous empêcheraient d'apprécier cette belle journée de Gymnos.

Le Doc.

J'ai toujours eu du mal avec le dompteur de puces, la femme coupée en deux ou le guéridon qui saute sur une patte pour discuter avec grand-papa et prendre des nouvelles de l'O-delà.

Je n'ai jamais vu de fantômes, côtoyé des spectres, encore moins roulé une pelle à un vampire ( bien que j'aie connu des goules pas fréquentables ! ).

Les mages, les médiums et les cartomanciennes m'indiffèrent. Les grands prêtres Incas et le vaudou me font rigoler au cinoche, comme les astrologues, les sorciers, les rebouteux et Noël-Noël qu'on ne voit plus guère sur les écrans.

Je ne crois pas aux choses de l'esprit comme le vieux président, aux vies antérieures ( postérieures ) et au retour des âmes dans un clebard, un chameau ou une lampe à huile.

Je prends toujours les Ovnis pour des étoiles, et mets les petits hommes verts en bocaux, comme les fayots extra-fins que j'adore autour d'un rôti de porc.

Si les alliens me grattent un peu, à toujours faire des misères à cette pauvre Sigourney, les zombies et autres morts-vivants ne m'empêchent pas de pioncer.

Quand au Diable et au Bon Dieu, je m'en remets à Pierre D. Pouf ! Pouf !

Alors me faire croire que ma vessie serait une lanterne, et que je peux lire dans le Nescafé si mon avenir sent la rose ou le fioul domestique, serait une couleuvre que j'aurais du mal à gober.

J'ai une vie assez triste finalement.

Piquouze de rappel.
Petit Nobel en Bob Dylan.
Ne me remerciez pas, c'est de bon coeur !

On papote un moment avec le taulier de la ferme B. Il a perdu sa bique, sans doute emmêlée dans sa longue corde comme celle de Monsieur Seguin, le bien-aimé. La nuit tombe doucement, et le champ ravagé par les sangliers fait sa guerre de tranchées. 

Faut mettre à l'abri aussi, les oies et les poulettes, qu'une lynxette ( la gonzesse du lynx quoi ! ) et ses mioches qui zônent dans la contrée, n'hésiteraient pas à inviter au gueuleton. Les bestiaux le sentent et ça se dandine, ça cancane et ça cotcotte pendant que Pilou-Piou, le clebbard au poil roux, fait le ménage, sûr d'être le gardien des enfers... Faut bien reconnaître que cette bestiole, c'est un peu l'Arlésienne... Tout le monde en parle, mais personne l'a voit jamais. Sauf Léon II, un paon imprudent et impudent qui croyait que faire roue devant elle, allait changer la face du monde... 

Plus " France Périphérique ", plus cul-terreux, rustauds, peaux de bêtes oubliés par les instances, les totoroutes et l'abonnement à Blablabla, tu meurs ! On reste bloqués sur le chemin entre le tas de bois et la biquette revenue au foyer qui donne des coups de saton partout, à parier qu'on aura bientôt de la neige, et que les manifs vont pas empêcher le défilé des volailles... On n'a même pas de gilets jaunes, c'est con...

16/11/2018.

Journal Confus.

Ca me turlupinait toutes ces fadaises. Madame Suzanne avait raison, j'avais d'autres chats à fouetter, bien que les miens soient innacessibles, planqués sous le canapé ou dans ma mémoire de poisson rouge...

Pour clôturer l'affaire, j'ai convoqué une assemblée extraordinaire - enfin moi et moi, pour ennuyer personne avec mes histoires de papier - et après un café-croissant, j'ai débuté la réunion, après avoir consulté le temps, les oracles, et ma liste de courses qui ne me quitte jamais... 

La question de savoir si Richard et son clone Ringo avaient une quelconque accointance avec le Dakota Building, et quel était son rôle dans la fanfare,  ne se posait pas. On pouvait imaginer qu'il avait séjourné quelquefois dans le gourbi neworkais pour rendre visite aux autres locataires, respirer le souvenir de Léonard B. ou Boris K. tous des célébrités qui sentaient des pieds et faisaient sans doute un barouf d'enfer sur le palier. Mais c'était pas sûr. Paraît que la taulière du taudis ( une certaine Yoko ) était plus dure que la Ténardier,  et que sa cosette de John filait doux et élevait les enfants.. Rajoutez que ce n'était pas ce grand dadais en dorure ( un certain Paul ) qui éclaircirait le mystère. Le chenapan passait son temps à écrire des chef-d'oeuvres qui resteraient dans l'histoire et dans le vieux juke-box de nos mémoires flageollantes, pendant que le dernier de la couvée ( sûrement un Georges, moustachu comme qui vous savez ) disparaissait dans les limbes entre deux fumettes d'encens.
On pouvait néanmoins supposer sans prendre trop de risques que le Ringo n'était pas un héros de western spaghetti ( y'a que Blondin qui compte dans le genre ! ) mais bel et bien un tchac-poum de première, luxe qu'il partageait avec bon nombre de cousins, ce qui ne retirait rien à son talent, bien entendu...
Finalement, j'avais fait le tour du proprio, n'avait rien résolu, mais heureux comme un gilet jaune qui se prépare au grand blocage, j'avais retrouvé les quatre zouaves... Ca suffisait à mon bonheur...
Le Merle dans
le vent.

Ca vous en bouche
un coin non ?

Parce que si l'on cherche bien... A la rigueur... Roger Daltrey ou Robert Plant, ce pourrait être des noms de prolos qui chagrinent à l'usine et vont au bistro. C'est des blazes qui sentent bon l'huite de vidange, la graisse de motocyclette, mieux que, par exemple, Milan Kundera ou Sacha Pitoeff  non ?

Et leur état-civil ou pseudo, ne sont mentionnés sur aucun bout de papier qui traîne dans la gourbi. Ils restent bien peinards, posés sur des galettes qui mouftent pas, rangées qu'elles sont, entre deux coups d'adrénaline, un Tommy et un Zeppelin.

Tandis que Richard... " Starkey et Hutch " me souffle un rigolo qui fait de l'humour avec deux bouts de ficelle et une chanson de Pierrot la Déconne.

J'ai pris le papelard, et au moment d'y mettre le feu, me suis aperçu qu'au verso étaient inscrits les mots " Dakota Building  Central Park West. Manhattan ". Une adresse à coucher dehors !
Le Soumarin jaune.

C'EST DIT...

- Comment vieillir sans écriture et sans musique ?
Annie Ernaux.

Quand Manu au manu-ment parla de faire entrer Maurice Genevois aux Panthéon, j'ai tout de suite pensé à Bernard Maris qui était son gendre ( pas à Manu, à Maurice ! ). Les " Gueules Cassées " de Charlie sont parties un matin, sûrement aussi étonnées par la connerie humaine que les pious-pious des tranchées, baillonnettes aux crayons.

Ce matin, Nicolas L. le gars qui écrit des Kroniques à l'heure où le poulaillier s'éveille,  sur la TSF du Service public, a dit quelques mots sur Oncle Bernard et ses poteaux. Qu'il en soit remercié.

Lundi 12/11.

Journal Confus.

Bon, on étaient là, moi, mes neurones et le gribouillis de synapses qui bidouillent dans ma tronche, a essayer de trouver une réponse à cette question cruciale pour la marche du monde, et pour le bon fonctionnement de la Boite à Zizique, sachant que, une question sans réponse, c'est quelque peu embarrassant... Quand Riri la Poisse refuse de donner son emploi du temps, le Commissaire en est tout chiffonné... Ca ne fait pas avancer l'enquête... Un machin plus réveillé que les autres, a suggéré que peut-être, j'avais entendu les gars de Liverpool chanter un truc dans mon transistor, et que, de fil en anguilles, me revenait à l'esprit ( es-tu là? ) le nom du gentil batteur... C'eûtpute être une solution au problème..

Un autre plus chafouin, persistait : Pourquoi Richard, plutôt que Ringo ?

Nous étions en plein marasme ( refusé ! ) quand Madame Suzanne, son torchon à la main, m'a demandé si je n'avais rien d'autre à faire...

J'ai pris ma pelle et suis parti ramasser les feuilles qui encombraient le petit coin, en sifflotant A Little Help from my Friends, ce qui, vous en conviendrez, mettait fin au débat...
Le Merle Moqueur.

Qui était donc ce Richard Starkey dont le nom était inscrit sur un bout de papier qui traînait dans la casbah. Pourquoi lui, plutôt que Robert Zimmerman ou Yvette Horner, deux as de la gâchette qui pourtant ne jouaient pas dans la même cour, mais avaient laissé des traces dans mes cahiers d'écoliers.

L'identification du bonhomme ne fit aucun doute. Il avait fait partie d'un Band qui n'était pas inconnu au bataillon. L'enquête vite torchée par le Sergent et ses sbires à moustache confirmerait les dires des vieux barbons du XXe. Le bougre et ses poteaux, avaient sévi tout en haut des charts, fait danser les mousmées à choucroute et posé leurs pattes sur la pop des années de braises.  Pierre angulaire du quatuor à succès, petit précis métronomique sous les baguettes d'un kit minimaliste, le gaillard, toujours bon pied, bon oeil, avait poussé la chansonnette dans quelques opus mémorables.  Et ce n'est pas le cousin Charlie, son voisin de palier, concierge dans la maison d'en face, lui aussi tombé dans la marmite, dans la grande bidouille des sixties et consort,  qui dirait le contraire...

Mais pourquoi Richard Starkey plutôt que Ringo Starr ?

La feuille de papier demeurait muette, et ce n'était pas ces fainéants de neurones qui trouveraient la solution...

La Boite à Zizique.

C'est pas le " pt'it pull marine
au fond de la piscine ".
Seulement quelques cheveux blancs
sur un auto-portrait qui sent le gazoil.

Avertissement.

- Si vous n'appréciez pas ( ce qui serait bien étonnant ! ) Jack N. en mafieux débonnaire et maléfique qui relève les compteurs,  pendant que les potes de Martin S. jouent " Gimme Shelter " dans le juke, au début du film " Les Infiltrés ", il y a peu de chance que l'on puisse s'entendre...

+ Si vous émettez le moindre avis négatif sur la galette blanche ( ? ) des Garçons dont on fête la naissance ( c'est M. Droopy qui va être content ! ), ce matin, et bien, je vous le dis tout net, on partira pas en vacances ensemble non plus...
Bon, après, on peut tomber d'accord sur plein d'autres commémos... Mais j'ai des doutes...

Sa tête grimaçait des souvenirs anciens.
Des masques funéraires, des figures mortuaires qu'il portait en silence,
comme on porte des secrets de famille ou d'ailleurs.
Son dos lui faisait mal de s'être trop courbé.
D'avoir trop fait de guerres à même les tranchées.

< Itinérance mémorielle > Hum... On peut douter du bien-fondé de la formule quand le peuple gronde, que les jacqueries s'organisent jusqu'au fond du poulailler, là où grand-papa faisait ses besoins avant d'inscrire son blaze sur le monument. Pas sûr que Bébert qui fait son plein pour gagner son grain de galère ou que Mémère qui torche ses mômes dans son gourbi de misère, se soucient de la mémoire du vieux Maurice... L'Histoire est volatile mon pauvre Manu ! Le chôm'du a remplacé les poilus, les burnous font peur aux piou-pious ( ? ), et mon banquier n'en a rien à battre du Chemin des dames !

- Tu nous brises les-sens ! gueulent les totomobilistes saignés à blanc avec les kamionneurs tatoutés.

- Tu nous csg ( ? ) ronchonnent les retraités qui grimpent dans le bus en partance pour Palavas. Lequel bus, avale le carburant plus vite que votre serviteur les bouteilles de schnaps, ce qui augure une transition écolo pas piquée des hannetons, et une cirrhose de première pour l'amateur de chopines..

Je le dis et le redis dans ma ford intérieure ( ouais, je sais... ).  Faut se méfier du peuple, de la foule, de la cohue, des grands départs, du mois du blanc et des soldes d'été. Comme faut faire gaffe aux tiques, à la peste noire, aux véganes qui nous tannent,  et aux reprises des chansons de Jacques B. par tout un tas de malotrus qui sacagent le patrimoine du grand Belge...
Perso, je fais mes emplettes pédibus-jambus. J'ai un bilan carbone impec pire la prostate à Jules, mais  je vais sortir mon petit gilet jaune, le mettre sur le guidon de mon biclou, ou l'accrocher à ma lucarne. Soyons solidaires plutôt que solitaires ( ? ), bien que je me dise que bloquer tout le bazar ne changera rien à l'Histoire...
Le Merle Radoteur.

suite...

J.L et R.B.
sont en bateau.
Si l'en d'eux tombe à l'eau,
L'autre aura l'air
d'un gros ballot...

CHERS COUSINS...

Je vous envoie ce t'it cliché tiré du film Down by Law de Jim J. ma petite madeleine à moi. Le meilleur " noir et blanc " de toute la décennie après la Dolce Vita et la Strada. Plus saignant que Wenders, moins loufoque que Herzog, ce gribouilleur de péloche fait partie de mon " panthéon " entre Hibernatus, la fée Clochette et Catherine D, la blondasse chez Bunuel. 

Pour les pinailleurs, j'ajoute que le type de dos, c'est Roberto B, celui qui trouve que la vie est belle. Le gars d'en face, c'est Tom W. un loustic qui bafouille des trucs d'une voix en papier de verre, que même que notre Patrick B. national en perd son latin ( aléa ajecta... ). Idolatré par le Loulou du Velvet et pote avec Charles B. je vous raconte pas... C'est toute une histoire.

Je vous raconte cela,  parce que pas plus tard que hier, ( y'a moins tard, mais c'est plus tôt ? )  j'ai revu Paterson. L'histoire d'un zozo qui conduit un bus à Paterson ( c'est malin non ? ) et écrit des poèmes entre deux feux tricolores. Faites-en vos choux gras ou non, mais à l'heure où ces cons d'amerlocks rejouent de la Trumpette, et salissent l'Amérique, il est bon de flâner un peu entre deux zoos.

Sécheresse

Les champs sont sans herbe,
et
Les vaches sans illusions.
Le soleil sans répit
et
Les poiscailles ont soif.
A quand un peu de pluie
Qui mouille et qui décoiffe
La perruque muette
Des cailloux qui s'entêtent
A n'être que des pierres...

Le voyageur

En gare de St Glin-glin
le voyageur s'inquiète.
Il n'y a pas de train et
l'homme à la casquette
contrôle les billets des
voyageurs suspects...
Ce pays aux genoux
proches de la disette,
se cherche une comète
au milieu des cailloux...

CHERS COUSINS...

Après quelques ennuis d'ordre
mécanique, tic-tic, je vous envoie
cette photo du monde qui continue
de tourner comme un logiciel défaillant...
Bien à vous,
Votre ami James.

Européennes.

1963 - 2005.

S'il vous prenait l'envie d'acheter un balai-brosse, un débouche-chiotte en caïoutchoux ( pourquoi pas ? ) ou un morceau de linoléum ou moquette pour éviter de vous prendre les pieds dans le tapis, nous vous informons que l'établissement est fermé depuis belle lurette ( l'époque où Charles A. fit ses premiers adieux au Music-all ! ). Le droguiste et son épouse sont désormais employés à bas prix au centre commercial de St - Frusquin. Bien sûr, ils continuent à vendre de menus objets en plastoc, des foirfouilles à tout va, mais le coeur n'y est plus.
Vous ne les verrez plus courir entre les boites de vis, les clous de tapissier, vous entretenir des nouvelles du jour entre deux paquets de pesticide,  ou vous vanter la dernière colle "Kicolltout". Leurs vieilles blouses grises sont désormais remplacées par de jolis gilets fluorescents avec leur nom dessus, des fois qu'on serait intéressé par leur état-civil...
J'ai appris dernièrement que le couple allait se séparer, faute de but commun dans la vie, et que Madame avait retrouvé un emploi de serveuse au Makbrik d'en face. Un euro au-dessus du smic et un après-midi de congé par semaine... Un taf digne de cette époque épique, dirait Monsieur Porc-épic...
Manu Jupi va s'occuper personnellement de cette douloureuse affaire, maton dit dans l'oreillette... Espérons une fin heureuse à ce triste tableau.. On peut néanmoins en douter... Les  Elections Européennes approchant, il est peu crédible que le bougre trouve le temps de rabibocher les deux époux...
Le Merle Moqueur.

 PANNONICA DE KOENIGSWATER.

Ouais, je sais c'est un blaze qui vous tord les méninges, qui fait bouillir l'eau dans la cafetière,  mais comme je dis souvent, ça vaut des pions au scrabble...

Rassurez-vous, on ne va pas ici, vous demander de vous souvenir du pedigree de la baronne qui traçait  la Grosse Pomme (En français dans le texte) en Bentley, à la recherche de son Charlie P. à la dérive... Les jazzeux qui swinguent encore en font leurs choux gras, et ce n'est pas Thélonius et les autres qui diront le contraire.

Reste que ce matin, sort un album " hommage " à la daronne... Si cela vous tente...

Au pire, vous choisirez  MON PAYS C'EST L'AMOUR de Feu Joonny...

Vous n'avez que l'embarras, bande de petits veinards !
Le Merle Jazzeur.

Nature morte ou vivante.
Diner de la Reine méchante
qui s'en va niquer Cendrillon,
cette souillon...
Des pommes, des poires, et
des scoubidou bidou... Ha !!!
Sacha Distel.

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C'est la FIAC que voulez-vous !
Faut pas rester à la traîne....

La t'ite radio s'est plainte aux autorités. Trop de charabia, de cabrioles ! Trop de menuets, sonates, ballets russes et tutus ! Jamais une virgule sur Ray C. ou Fats D. Ignorance crasse pour Earl H. ou pire, Thélonius M. Marre du piano qui clapote dans la mare de Wolgang, Saoulée par les envolées de Richard ou les boufffées de chaleur de Carmen, l'en a les transistors qui frétillent, qui pètent les plombs la pauvre...

Ou sont passés les frapadingues Jerry L. L. ou Little R. qui fracassaient allègro presto les dents de lait d'Amadeus ou les esgourdes de Ludwig ? demande la pt'te boite à musique toute dépitée... Le vieux " Bom Bom " Hooker et sa gratouille mécanique... On se contenterait même des gueulantes à Bruand au fond du Chat Noir, rajoute Mme B. en reprisant ses chaussettes entre deux valses de Vienne...

La Boite à Musique.

1 ) Les disques PATHE sont supérieurs à tous les supports des autres disques. Ils suppriment l'usage de l'aiguille et s'écoutent sur un saphir inusable.

2 ) Les disquqes PATHE doivent être écoutés avec un diaphragme PATHE breveté S.G.D.G muni d'un saphir inusable.

3 ) Les disques PATHE avec étiquette doivent être entendus à la vitesse de 80 tours à la minute et en commençant par l'extérieur.

4 ) Les disques PATHE s'écoutent sur toutes les machines à disques qu'il suffit de munir du diaphragme PATHE breveté S.G.D.G.

Amen !

La boite à Coucou.

Z'avez vu voilà que Méluche Ménilmuche nous refait Robespierre chat de gouttière qui miaule et vocifère à la tribune que les brunes ne sont pas faites pour des prunes... Quand il apostrophe le Christophe ( pas le chanteur, l'autre ! ) il pousse une goualante à nulle autre pareille qui frise les moustaches du pot de chambre... C'est vrai que quand des sbires viennent tôt le matin renifler tes chaussettes, mêmes si elles sont sales, ça fait pas plaisir !

Revoilà les ombres des grands insoumis de l'histoire qui prennent à la culotte les apprentis en marche ( arrière ? ) et les vieux briscards de l'an'oeuf ( pourquoi pas ? ) ont le sonotone qui prend des allures de merle moqueur...

MAIS, sans être pinailleur, mauvais coucheur, perso, ce qui me chiffonne dans les diatribes de J.L.M. c'est son goût et ses rappels incessants au Peuple. Tu parles Charles ! Le Peuple... Cette entité qui hante l'antichambre des règlements de comptes, des ratonnades et des stades de foot... Ce peuple imbécile et chauvin qui ferme les frontières, qui noie les blackos, tabasse les bonnes femmes et gueule à l'insurrection en portant au pouvoir les pires et les moins bons ! Ouvrez vos livres d'histoire, ce ne sont pas les preuves qui manquent.

C'est le Peuple qui taille des pipes à Vladimir, à Donald, à Victor. C'est le peuple ( populace ? ) qui prépare la pasta à l'autre rital, qui brexite à tout va, et chope le string des jolies brésiliennes pimpantes et démocrates pour les ramener manu-militaru dans le droit chemin.

" La République guidant le Peuple " c'est joli au Louvres, ça plaît aux bridés qui défilent devant Delacroix, mais la Gueuse est fragile et le peuple souvent indélicat avec ses valeurs...
Bien à vous.

SLOW BURNING

La Dolce Vita ! Mes amis !
La Dloce Vita !

Il est parti faisant de grands gestes dans son imper colombo, le feutre de traviole et les godasses en goguette.

C'était sur un boulevard de la Kapitale à l'heure où les lions avaient bu toute la réserve du Bar de la Fourche, quand le loufiat balayait la sciure et les accidents de parcours pochtronifères ( ? )* rêvant d'un monde sans bruit, sans bibine et sans bagarre. Le baudet comptait ses pourboires, ses points de retraite et les cellules restantes dans ses éponges cramoisies.

Va Fan Culo ! a bougonné le Calabrais quand l'autres s'est envolé par-dessus les toits, cherchant des noises au petit matin et au morceau de sucre dans son caoua...
* Pochtronesques ( ? ).
Journal Confus.

Sécheresse...

Les marmites sont vides... Là où d'habitude le vortex est roi, là où les tourbillons  donnent le vertige, la flotte a disparue, les poiscailles sont sur le ventre, et l'abîme en est plus profond et inquiétant.

A croire que les Dieux malveillants jouent à se faire peur. Quand la moitié du pays se noie dans la tourmente, la sécheresse par-ici étend ses mains calleuses...

Les vieux arbres se regardent de travers, chacun dans sa soif, comme si les Béberts du ciel avaient fermé le robinet...

Mais au fond, on s'en fout... On a un nouveau gouvernement ( ? ). Vont bien nous trouver quelques nouvelles douches froides pour nous tremper la margoulette... Ca réglera le problème...

Mister Météo.

Lundi 15 octobre 2018.
15H28.
22° Le Bugnon 1200 m.
Marcel et culotte courte conseillés.
Lundi 15 octobre 21H et des brouettes.
< Mon gentil gaillard > dit le père de Turner
avant de calancher dans ce joli film de Mike L.
Un autre amateur de lumière,
ce Turner...

... / ...

On rencontre tous une fois dans la vie ( et c'est bien suffisant ) des gus qu'on aime bien, mais qui finissent par nous fatiguer, nous usent les neurones à force de trop de galipettes, voire vous fileraient des envies d'homicide ( volontaire ou non ! ). Des zazous de Zamzi-bar, et des belles,  plus bêtes que belles,  qui entendent exotisme et comprennent érotisme...

Les périgrinations Genevoises de Herr Droopy, m'ont rappelé justement un ressortissant Suisse - Nous l'appeleront F. pour ne froisser personne - que j'ai connu dans ma jeunesse quand j'étais un pied de vigne florissant. Un adorable psycho qui jouait dans la cour des mythos entrant dans votre petit monde et n'en ressortant qu'une fois terminée la bouteille de Gentiane ( une boisson à déconseiller aux âmes sensibles ! ).

Le coquin n'avait peur de rien. Au bout de trois godets, il assurait avoir gravi le Mt Cervin en basquettes, vous promettait un RDV avec Isabelle A. sa copine, et pour un peu, vous aurait donné l'itinéraire pour aller sur la lune. J'exagère à peine...

Non,  mais t'y crois toi !

Fallait bien mon vieux Saturnin. Son débit et ses délires étaient tels qu'ils ne te laissaient aucune chance. Tu opinais du bonnet, et, toute honte bue, ( ha ! ha ! ),  tu reprenais une louche de Rüstis qu'il cuisinait comme personne - c'était là son moindre défaut - et tu laissais pisser le Mérinos comme disait ma regrettée maman.

Chaque fois qu'il pointait son bec chez nous, je cherchais des plantes médicinales qui auraient sa peau et je repensais à ce roman d'Henri M. " Un Diable au Paradis ".

Par bonheur, le bougre n'entendait rien à la zizique, ce qui nous faisait gagner un temps précieux...

UN DIABLE AU PARADIS

- Drôle de zouave ! soupire ma soeur, la main dans sa culotte...

- Drôle de zigotto ! rajoute Madame Bobinneau en lisant les aventures de Droopy et Holly au pays de Federer et du chocolat Milka...

- On dirait les Mars Brothers qui prennent un coup de barre ( !!! ) trempé dans la raclette, rajoute la culotte dans la main de ma soeur...

- Pour sûr ! renchérit le zouave c'est " Apocalypse Now " en Helvetie...
                                                            ... / ...

J'imagine ce bon Goldman défendant bec et ongles ses " Garçons adorés " tandis que l'autre rameute ses arguments foireux... Un tire-laine de la zique qui apostrophe un Vieux Walrus dans sa barbe à papa... J'aurais aimé être là... Mettre mon grain de sel, soutenir l'Ancien et assurer du haut de ma tonsure qu'évidemment Mick Taylor est un gratteux de première, mais Mick Abrahams n'était pas mal non plus chez Bloodwing Pig... Que l'intro du Sergent par Jimi H. reste un coup de tonnerre dans l'univers de la six-cordes, et que, Monsieur, on ne prend pas de haut Keith le Brigand. Les vieux de la vieille qui ont écouté Ray D. ou Eric B. en culotte courte méritent un peu de respect, il me semble.   Si tu rajoutes quelques gambilles avec les Cailloux, des concerts pis que pendre et comme dessert la barbiche du grand Franck, pas besoin de couper les vinyles en quatre. La messe et dite,  et le moine est rhabillé pour l'hiver...

Je prétends pas connaître mon Bobby par coeur ( c'est pas sûr ! ) ni avoir vu le beau Mick chier dans son froc à Altamont, mais faut pas faire la pige aux vieux gredins des sixties, gamin ! Privilège de l'âge, des vieilles godasses, et des non moins vieilles rotules...
La Boite à Musique.
A Suivre...

                                                              

- Comme la plume au vent 
  Pam ! Pam ! et Ratapam !
  Rigole est tôt
  ( Sous la douche ).

LE BOIS...

Arrive toujours le moment
où il faut rejoindre l'automne qui s'affiche au pied de la cathédrale,
les klaxons qui s'enrhument, les feux qui tricolorent, les chalands débonnaires
qui sirotent du Picon-bière et des bretzelles soucieuses de leur choucroute.
Les garçons à bretelles s'activent autour des tables, et des enfants chagrins guettent
les premières guirlandes en récitant la table de deux et une couillonnade où un renard
se goinfre du plumage d'un korbac.
Arrivera toujours le temps,
Où faute de raquettes, nous n'irons plus au bois...

COCO TOXICO

Bon dieu ! Je n'avais plus de cigarettes, et comme toujours dans ces moments-là - et ce n'est pas les tubards  qui me contrediront - l'envie de cloper qui s'installait dans mes synapses prenait des allures de troisième guerre nucléaire ( les deux premières s'étant déroulées dans un univers imaginaire qu'il serait trop long d'expliquer ici ! ). Je cherchais vainement un dealer au milieu d'une foule bigarrée qui bousculait mes idées reçues sur l'ordre, la méthode, et la meilleure façon de marcher enseignée jadis par le bon C. Miller, et son acolyte, le non moins bon Patrick D. parti sur un coup de fusil dont on avait perdu la trace.

Des musiciens ( ? ) plus hirsutes que des hérissons en colère, tapaient sur des cymbales et soufflaient dans de drôles d'instruments pareils au duduk des Invalides, ce qui n'était pas pour me déplaire, étant moi-même un joueur de flute à bec et de saxophone mal embouché... Une façon comme une autre de mettre l'ambiance sous le chapiteau qui abritait une exposition de machines agricoles et une buvette sentant fort la pisse et la bière que n'aurait pas renié le Grand Jacques d'Amsterdam.

Il était tard quand j'ai aperçu la carotte du buraliste qui brillait comme un phare de marin, mais la cohue m'empêchait de rejoindre le port, et des idées de génocide planaient sur ce monde en goguette. Tous ces couillons ignoraient qu'en état de manque, j'étais capable de n'importe quoi...Un triste matin d'hiver,  ne sachant plus qui allumer, j'étais sorti à loilpé sur le boulevard en chantant la Bite à Gudule, c'est vous dire...

Quand une vieille d'avant-guerre m'a tendu un paquet de Gauloises Blondes, j'aurais parié qu'elle était une Gitane qui lorgnait sur mon avenir sans filtre...

Coco Toxico.

CHAMBRE A LOUER.

La nuit sera douce...

Comme d'hab, vous allez me trouver chafouin, mal luné et empêcheur de danser en rond...

Comme d'hab, vous trouverez que j'exagère, pousse le bouchon du " de quoi j'me mêle " un peu loin de la chopine... C'est votre droit, et si vous voyez un inconvénient à mes élucubrations, j'y peux rien... Je pionce pas avec vous...

 Rassurez-vous, je ne vais pas m'ériger ( ? ) en Grands Commandeurs des Croyants qui ne croient plus en rien, en Cassandres qui font porter une couronne d'épines au pauvre peuple, à grand renfort de pensées et critiques qui paraissent bien illusoires et surannées à l'heure des réformes, des zéros-zozos et de la fusion de Darty avec la Fnac ( ? ).

Mais franchement, y'a des choses qui vous donnent envie de quitter le gouvernement en claquant la gueule du Ministre de la Kulture qui permet la diffusion - dans notre beau pays de vaches et de fromages - du dernier opus d'un triste sire dénommé Cali. Un piètre chanteur doublé d'un musicien aux esgourdes bouchées ( l'écoute des arrangements est sans appel ! ) qui saccage tranquillement quelques chansonnettes ( ? ) du vieux Léo, sans doute pour redorer un blason usé par la médiocrité, et dire aux douze fans qu'il a dans le pays qu'il est encore vivant, bien qu'aphone et sourdingue...

Quelle mouche a donc piqué ce gredin pour qu'il se permette de telles insanités ! 

Quel mauvais esprit a soufflé à l'oreille de ce spountz, que reprendre " du Ferré " serait bénéfique à sa carrière de plombier-zingueur * ?

Je n'en sais rien et ne veux surtout pas entendre les arguments que le benêt ne manquera de développer pour justifier une telle catastrophe ! J'ai bien assez de soucis avec ma tartine de confiote...

Les " reprises " de chanteurs-morts ( fais gaffe Charles ! ) étant chose courante, on attend avec impatience le répertoire de Fernandel repris par Bénabar ! Ca peut pas être pire !

Graine d' Ananar.

* Je n'ai rien contre cette profession honorable. Je le précise au cas ( bien improbable ! ) où les plombiers-zingueurs se mettraient eux-aussi à susurrer la The Nana entre deux fuites, et deux cuvettes de chiottes.

MAL DE MER...

La mer est montée plus vite que le fameux canasson au galop, et le petit dont j'avais la garde a disparu, comme emporté par les flots. C'était un môme plutôt gentil qui dessinait des pentacles et des châteaux qui n'avaient rien d'espagnol, pour conjurer le sort et éloigner les importuns. Il creusait des fossés au pied des douves, installait des herses, des oubliettes, des labyrinthes où je me perdais constamment.

Vraiment un drôle d'animal qui rugissait doucement en cadence avec le va et vient des vagues, plantait des drapeaux pour signaler les bombinettes qu'il planquait dans le sable, quand les derviches en serviette proposaient des glaces, des crèmes solaires et des baisers volés, ignorants qu'ils étaient du danger des méduses, des couteaux et autres saloperies plastoques qui venaient s'échouer au pied des transats et des baigneuses en tutu. J'ai bien vu qu'il me faisait des signes avant de disparaître dans un glaviot d'écume plus vicieux que les autres, mais il y avait foule au bar et mes jambes ne fonctionnaient plus...

La radio signalait qu'un tsunami ravageait des iles lointaines, et quand la grosse dame, surmontée d'une choucroute affriolante et d'une seringue percutante, est entrée dans la chambre, j'ai su que la journée serait difficile...

Bonne question,
MONSIEUR
PETILLON.

Même si elle rentre par effraction, lorgne sur le raisin ou le claquos qui traînent sur la table, la t'ite guêpe n'est pour rien dans notre trouille des insectes...
Faut le savoir...

Quelquefois, les souvenirs deviennent des mystères...
C'est ennuyeux.
On tire la langue du passé, on gesticule, et d'un geste las,
on remonte la pendule.
Le coucou c'est moi ! Qui sort de sa boite ? Tu ne te souviens pas ?`
La petite fugueuse, la tricheuse ou la visiteuse du soir,
celle attendue trop longtemps...
Celle qu'on aperçoit un matin, assise dans un fauteuil,
mannequin de cire ou de plastoc, nue et tordue,
exposée dans la vitrine d'un brocanteur, qui laisse à penser
que le temps ne fait rien à l'affaire...
" Le mystère reste entier " a dit le Commissaire...

Moi qui suis toujours sur le bord du chemin à lorgner la feuille d'automne ou la feuille de choux de Lucien Gainsbourg, voilà que ce matin, j'ai des fourmis dans les jambes... Des fourmis que dis-je ! Des cyclistes prêts à mouiller le maillot avant le dernier sprint ! Des vraies guibolles de canasson à Auteuil qui frisonnent dans le bas de pyjama ! Des envies de marathonien quand, arrivé au ravitaillement, une fringale le prend... Bousculer le décor... Naviguer à tribord... Plus énervé qu'un animateur de téloche sous coke, j'entends la fourmillière qui fourmille ( ben oui  ), la termitère qui termite et la bouilloire qui bouille... Je mâchouille et tripatouille les mots pire la vache à Fernandel.

Vous dire que cette journée du cinq octobre va être longue... Longue... Très longue...
Guignol's Band.

Alors mon Colomb ! Te voilà reparti goûter aux joies du tablier de sapeur et du saucisson-pistache ! Vieux gredin du vieux monde ! T'as bien raison ! De l'Intérieur aux bouchons, y'a pas photo... 

Mais quand même... Déjà que l'escrimeuse qui pique dans la caisse, la Hulotte qui pique une crise et Ben Tralala qui pique un uniforme de pandore, lui ont préparé un civet aux petits oignons, je te trouve bien cavalier... C'est pas gentil pour Manu, qu'a déjà bien du mal avec Guiguitte et ses réformes... Tu changes de picotin plus vite que moi de culotte ! Tu crabouilles ta feuille de route, vieux Corléone politicard ! C'est pas joli joli, tes petits traffics...

Ne vous étonnez pas qu'après vos pirouettes, le peuple vous conchie ! Que les " pôves cons " de Sarko, les " Sans dents " de Hollande et les " Fainéants " de Jupiter, il ( le populo ) vous fasse les gros yeux, et se tourne vers des chemises au goût douteux.

Le Général en bouffe son képi m'a-t-on dit...

Edito Toto.

Trop d'hommages, tuent les hommages..

On le sait depuis que l'Homo-Nimbus est sorti de sa caverne pour se prosterner devant son voisin

qui avait trouvé la combine pour réchauffer ses grillades...

Depuis que l'Homo-Gugus a rangé sa caravane et son gel douche près du barbuque et du terrain de boules au camping de Passe-moi-les-Ponges pour serrer la louche de Coco Bel oeil...

Disons simplement que le pianiste de Truffaut est parti en taxi rejoindre
le trio magique de Tobrouk qui se languissait de tant d'attente ( 1961 ).
On ignore encore le nom du chauffeur ( de taxi ), ni quelle destination
a pris le coquin...

A l'inverse, le 2 octobre, je rechope ( du verbe rechoper ) la truelle et rebats le mouchti. J'empoigne la pelle et creuse la fosse où j'enterrerai (ouf ! ) l'ennui, la faim dans le monde, le chapeau de Mireille et la jambe en bois de Paul Lack, ( une chanson de j'aime beaucoup, mais qui m'obsède pire les mamelons de la Madelon quant elle me sert à boire ).  Fouille dans les poches à Bébert, récupère trois grains de tabac, un peu d'eau tiède ( que hélas, je n'ai pas inventé ! ) et hop ! Me voilà prêt pour la Grande Zigouille* ! Je trébuche dans mon bénard entre deux vers solitaires, secoue mes génitoires en solde et fais le compte des osselets éparpillés pendant la noche, et des mouches écrabouillées pendant la noce ( ? ). Juste le temps de tartiner quelques mots sur un vieux crouton dont plus personne ne veut à l'ére informatique, électronique, fantasmagorique et peau de bique,  et me voilà esquissant ( refusé ! ) une gigoulette bretonnante qui remet les idées en place et les guibolles bien parallèles.

J'ignore encore si le 3 octobre je serai parmi vous ( par minou ), mais ce matin, le comptage des gouttes de pluie sur le toit s'impose... Moi qui suis nul en mathématiques, en algèbrique et en tous les machins qui finissent en ique, ça va me prendre la journée...

* Jean Vautrin. Qu'il en soit remercié.

DESOLE !!!

JE N'ECRIS JAMAIS RIEN LE 1er OCTOBRE.


                                      JE N'ECOUTE PAS MOZART


ET NE VAIS PAS A CONFESSE.

    
                                                          

Le Dimanche c'est people et mots flèchés !
Apéro et Rouletabille ( ? )

L'info de ce siècle pas très folichonne ( tsunami en Indo, pièges à piaf en solde, guerres à la carte, dérèglement zigomatique etc... )  nous incite à rester sous la couette des couples mythiques,  mi-raisins... 

Edith et Marcel, Yves et Simone, Arthur et Marilyne, Richard, Liz et les autres... Yvonne et Charles De... Le Moustachu et la Jeanne dans la fornication adultérine, John et Yoko, Sylvain et Sylvette... Louis et les yeux d'Elsa, le Castor et le binoclard... Tintin et Milou et patati et patata ( qui ne sont pas  en couple, seulement qu'on en a marre ! ). Vous rajoutez qui vous voulez. Je vous fais confiance, chacun son picotin...

" Nous étions jeunes et larges d'épaule " ( B.L. ) et les filles portaient la mini cooper au ras de la mini-jupe. " Mini mini mini, tout est mini dans notre vie " et Lanzman faisait de Dutronc notre pote de chambrée... Dany le Rouge était encore " juif-allemand " dans les cafés-fumeries où Laurette et Aline braillaient que Capri c'était fini ! Cuit ! Et comble de vieille godasse ! les riffs de Keith nous tournaient la tête... Celà suffisait à notre bonheur. On n'imaginait pas encore la suite...

Satisfaction mon vieux Léon.

Tu leur diras qu'il est parti en vacances. En cure de désintoxe, en voyage dans les iles ou sur la lune... Qu'ils ne s'inquiètent pas. Rester vivants sur le radeau doit être une priorité. Même si le raffiot vient à tanguer, doivent faire comme les copains, ramer en chantant ces chansons de marins qui donnent force et courage. Notre Ami à tous prétend que " tous les morts sont des braves types ". On peut le croire le farceur, lui qui souvent a fait des pieds de nez à la Camarde...

Quelques cendres dans le remous, ne doivent pas leur gâcher la vie...
La Boite à Dominos.

Salut ! Moi c'est
Charly !
N'est plus de première jeunesse le Charly...
Doit avoir des rhumatismes, des ratiches manquantes,  des poils dans le pif.
Des petits-enfants, des dettes aux jeux de l'amour et du hasard...
Mais consolons-nous, il garde toujours la banane !
La Boite à Souvenirs.

Zappatistes ( Zappaistes ? ), Zapataïstes, Zavattaïstes ( ? ) de tous les pays, zombies du petit matin bien haut perchés, zazas, zazous dadas, amateurs de bidets et de lavabos, abimés du bulbe et penseurs pensifs,  réjouissez-vous ! l'ami Franck fait l'objet tous les matins, d'une étude tirées par les vers du nez, d'une exégèse ( ? ) complète de son oeuvre, racontée par les Nimbus de Rance Zizique - ceux qui parlent comme votre médecin de famille quant il remarque des taches bizarres sur Radio Eponges - et ma foi, chacun y retrouve son latin, et sa t'ite messe, car comme le dit l'adage bien connu : Sans le latin... Sans le latin...

Pour les pégreleux comme nous, ceux qui portent encore fièrement le bas de jogging et des marcels sur leurs bras maigres, ceux qui ont assisté à l'éclosion des Mothers, et au référendum du Général, ceux qui vous dirons, levant le petit doigt, que derrière les deux Turtles qui vocalisent dans ce Live mémorable, c'est Aynsley Dunbar qui tient les baguettes, eh bien, ceux-là, ne vous étonnez pas qu'ils applaudissent des deux tongues, et qu'ils revendiquent leur place dans l'histoire...

La Boite à Musique.

Ne me dites pas le contraire...

Quand le berger, tout seul dans les alpages - ceux qu'on voit sur les boites de reblochon - a fini de compter ses brebis, quand il est descendu au ruisseau faire boire les clebs, qu'il a tapé la discute avec une marmotte revenant du marché, qu'il a vu trois couchers de soleil et les cartes postales qui vont avec... Eh bien... Le berger s'emmerde...

Comme l'hôtesse de l'air pendant le vol Paris-Singapour sans escale...

Comme le curé pendant la communion des fidèles...

Comme le robinet qui goutte...

Comme Mézigue qui ne sait plus sur quel pied danser...

ET PIS C'EST TOUT !

- Je suis comme le Pinson de Darwin. On ne me trouve qu' à St-Frusquin entre le Panier Fleuri et la Glacière. Que voulez-vous, chacun ses Galapagos !

- Certaines personnes de ma connaissance pensent que je ne m'intéresse à rien...  Que je ne serais qu'une espèce endémique qui ne penserait qu'à son plumage, et à ses fins de mois...
Peut-être...
Mais à l'inverse, ce qui m'intéresse,
intéresse peu de gens...
Pas besoin d'être un piaf, pour s'en rendre compte...

LEPIDOPTERE FLOU
( PYRALE )

- Je n'aurais jamais pensé, que de mon vivant, je rencontrerais des gens qui ne connaissent pas les Beatles -

P. M. C. Interwiew France Musique. Après avoir visité une école dans le Nord de l'Angleterre.
                                                                             ... / ...

- Je n'aurais jamais pensé, que de mon vivant, je rencontrerais des gens qui ne connaissent pas Georges Brassens -

J. L. P. La Boite à Musique.

SANS TITRE...

J'attends la factrice. Je n'ai rien d'autre à faire... C'est une grande et belle femme des années quatre-vingt, dotée d'un sourire de blonde, bienveillant avec les gens comme moi. Elle ne m'apporte plus de courrier depuis longtemps, mais à chacun de ses passages, lève les yeux vers le perchoir, et fait un signe au vieux corbeau incrusté dans la fenêtre comme ces trompes-l'oeil qui couvrent les murs des villes du XXe siècle.

Je sais qu'un matin, si le temps le permet - ce pays est une vraie catastrophe climatique - je descendrai l'escalier, les poils lustrés et les crocs bien propres, et lui tendrai la patte comme le chien bien élevé que je suis devenu après toutes ces années de niche et de chaîne...

PYRALES...

Le Sergent Poivre est reparti pour de nouvelles aventures, avec sa fanfare et une armée de mercenaires vinylisés bien décidés à conquérir l'Helvétie... Restent quelques papillons qui viennent s'échouer sur nos coeurs solitaires, et Lucy qui, dans son foutu ciel de diams, se demande bien quand va se terminer cette invasion de bestioles qui font caca sans vergogne sur les pare-brises de nos carrioles...

Que le ciel nous tombe sur la tête...

PSG

Des footeux chevelus comme ça, y'en a plus beaucoup...
Font sûrement partie de l'Ancien Monde...
Jouent les barrages avant le coup de sifflet final...
My sleepers will flee toward another America "
Jean Genet.
Paf ! Dans la lucarne !

LA VIE DES AUTRES

Oui, tu comprends+++Toujours téléphoner et puis
on n'y pense plus++++Prendre des nouvelles++++Ca va
J'y vais plus que toutes les six semaines+++Et vous ???
Margarethe et les enfants++++La rentrée s'est bien passée
Tout va bien++++ Ouais, la sécheresse++++Jardin++++
Toujours pas de pluie++++Oui demain++++Ne t'en fais pas++++
A bientôt++++
Samedi 15/09/2018
14H32.

1969

PUTAIN DE MOINE !
C'EST LA JOURNÉE DU PATRIMOINE !
Les Trois Baudets.

LA ROUTE...

Non d'une croquette !
Me vl'a bien seule
Su'le'tas d'cailloux...
Je pioncerais bien un t'it coup,
mais la route est encore longue....

CROCO...

- N'insulte pas l'alligator avant d'avoir
  traversé le fleuve...
  Proverbe Africain.
  Je suis pas sûr qu'il y ait des alligators en Afrique... Mais la morale est sauve ( ? ).

ELLE DANSAIT...

France Musique annonce ce matin que Rachid Taha a replié son burnou et rendu sa " Carte de Séjour "...

Cà me fait souvenir d'une époque où t'ite Gatoune écoutait à donf " Rock el Casbah " dans toutes les positions et par tous les temps... J'avais beau prendre mes airs de vieux bédouin sentencieux, secouer mes babines de chameau pour expliquer à la donzelle que cette reprise était une chanson-phare des Clash - un band qu'elle ignorait superbement, privilège de la jeunesse  - que Mick Jones avait gratté un chouïa et participé avec Steve Hillage, ce néo-baba qui avait traîné sa guitare partout,  aux arrangements, la belle s'en foutait comme de son premier flirt... Elle dansait... Elle dansait... Et c'était  bien l'essentiel...

La Boite à Musique.

... / ...

Bon, ils se méfient aussi... Laissent toujours un kikimerde devant la porte pour faire le pet, des fois que les vrais manouches qui zonent sur la lande viendraient leur piquer leurs poules et leurs transistors ( ? ). Feraient une razzia sur la chnouf, sur leurs enjoliveurs, leurs banderoles " Allez les Bleus " et la carte d'état-major du Maréchal que leur a refilé  l'oncle Archibald, un ancien du Tonkin, collabo méritoire ( ? ) qui fait tache dans la famille -  Guiguitte au milieu d'un camp de gitans - mais qu'on aime bien quand même depuis qu'il marche avec la république.

Z'ont le ventre plus gros que les yeux, les vergetures en bandoulière et la conscience tranquille de ceux qui ont bien mérité de la Patrie. Pensez ! Cotiser pendant un demi-siècle à la gabelle, s'en aller au chagrin pour nourrir des lardons qui pensent qu'à dire du mal de vous ( les z'ingrats ! ), des jeunes cons qui - vous vous en doutez - deviendront des vieux cons, et se fader Nana Mouskouri, et le Grand Charles pendant une décennie,  ça mérite bien qu'on s'endorme peinard entre ses deux orteils ( pourquoi pas ? ).

Les fieffés ne sont pas aussi coquins qu'on le croit... Feraient pas de mal à une mouche, sauf si cette conne s'installe sur leur claquos pour assurer sa des-cendance et la pérénité de Jean-Paul, le binoclard écrivaillon... Et là, je dis d'accord ! Les bestioles qui font chier le voyageur jusqu'au fond de sa moustiquaire, méritent pas de vivre ! Comme les bamboulas, les barbus, les concierges et les agents du fisc ! qu'il rajoute Marcel dans son tricot de peau, en touillant le pt'it jaune qui rend fou...

Pour être plus franc que le vieux Clovis,  je dois vous avouer que je m'en moque un peu de ces gugus. Peuvent bien faire des tournantes dans le parking, saloper le gazon et faire des paris sur l'avenir, c'est pas moi qu'irai gueuler à la Kommandantur. D'autres s'en chargent allègrement. Mais ce matin, je suis de mauvais poil, bourrin et mal peigné... C'est la bonne occase pour ronchonner sur tout et n'importe quoi...
Fin.

... / ...

Ils arrivent des quatres coins du pays. En couple et en camping-cars. Tous des pékins qui ont connu Adamo jeune... Vous dire la tranche de cake, la chantilly plus très fraîche...

Se mettent  illico en troupeau. En cercle, bien rangés pire les bestiaux du salon de l'agri, quand le Président vient leur tâter les miches... S'installent comme les diligences du Phare Ouest ( pourquoi pas ? ) quand les indiens et autres sauvages de migrants menacaient l'ordre établi avec leurs sarbacanes, leurs flèches,  et leurs radeaux à deux balles...

Déplient leurs fauteuils en toile, leurs tables en formica et leurs chiottes chimiques, que quand tu fais ton pissou du matin, t'en fous partout. A noter que le ( pissou ) du soir, c'est encore pire... L'apéro fait jamais bon ménage avec les tireurs d'élite, c'est bien connu...

Voilà nos baudets installés autour du barbuc cancérigène pire les clopes à Ginsbarre, qui tchachtent comme s'ils étaient tous cousins. Tous " gens du voyage " un oeil sur la téloche porta, l'autre sur le décolleté de Jeanine qu'a pris bien du tangage depuis l'an passé. " Vieillir, c'est mourir un peu " soupire Mézigue paraphrasant je ne sais quel poête à la noix ! Paraît que " partir " c'est le même tabac, toujours d'après l'autre bredin à rimes. Je n'en sais rien, j'ai raté le concours d'entrée à l'Académie...

A re-suivre.