GASTON

- Frifrelin est au fond de son pageot. Il a rencontré la vilaine Gastro qui lui a fait des avances,  et ce con, tout émoustillé a chopé le virus... Comme si on pouvait s'envoyer en l'air avec des crobes !

Voilà ce qu'il me raconte Marcel, lui qui a fait le métro à une demoiselle dans une chanson de Pierrot, et qui croit mordicus, qu'avec deux rimes on change de frime... Le coquin n'est pas un mauvais bougre, il tousse et crache comme tout le monde, mais je crois qu'il exagère... La Fifre est un bon mari, bon catholique et bon père de famille... La gastro c'est comme l'épidémie de grippe, ça prévient pas... 

Moi qui suis un tire au flanc, qui rôde à la lisière du bois - pendant que le loup n'y est pas - sans même ramasser les champis, moi qui fait la tombe buissonnière ( tiens... tiens... ) avec la mort au Bois Dormant, qui passe mon temps à lorgner les Demoiselles d'Avignon, les melons du père Magritte et la canne de Charlot, j'imagine Fifrelin, au fond de son plumard, qui sifflote ce refrain du rigolo Ouvrard, mon comique-troupier préféré...
- Ah ! mon Dieu qu'c'est embêtant d'être toujours patraque
- Ah ! mon Dieu qu'c'est embêtant, je suis pas bien portant...
Vous dire si j'ai de la ressource pour les années à venir...
Une bonne année à vous aussi.
Le Pinson Réveillon.

MEUNIERE...

Cent ans de Solitude...
Sûrement plus, mon bon Marius...

Ce moulin a certainement connu les gueux de la Mainmorte, les Huguenots Suisse, les armées du roi Louis, les Sans-culottes et les premiers congés payés...

Il a vu passer les Prussiens de Soixante-dix, les Poilus de Quatorze et les Maquisards de la dernière pouillerie ont fait un dernier frichti avant l'assaut final...

On prétend que le poête à deux sous, Lamartine est venu " méditer " dans le coin... Qu'une demoiselle de haut vol aurait perdu son pucelage avec le gredin... Mais c'est que des racontards...

Une chose est sûre... On n'a jamais eu de nouvelles du meunier et de sa meunière...

CARABOSSE...

- Y'a pas de soucis... Les choses vont comme elles vont, et dans le cochon tout est bon... Qu'elle me dit la Carabosse sur le pont... La belle est bancroche et plus chiffonée qu'une facture au fond de la corbeille, qu'on sait que jamais on la paiera... Un rappel et pis quoi ! Z'avez qu'a l'envoyer à tous ces richards qui dansent le menuet dans les allées du Château... Non Mais ! Carabosse est colère... Elle mélange tout. Le prix du pain et la géopolitique, son con de voisin et Manu Jupi qu'elle aime bien quand même parce qu'il est beau garçon et que dans l'entrée, il ferait un joli lampadaire entre le calendrier des postes et le vieux téléphone à fil... Elle a écrit à l'Elyse pour avoir son portrait dédicacé comme cui qu'est placardé au-dessus du bureau du maire... Un beau salaud aussi cui-là ! Un suppôt du grand capital qu'aurait détourné les fonds de l'Aide aux vieux, pour s'offrir un voyage dans les Iles avec ce Doc véreux qui traîne quelque part dans une autre kronique... Elle me dit que son chien et son homme sont morts d'une pneumonie... C'est pas de chance, tout près de la Noël, faut qu'elle porte le deuil... Déjà que le fiston a chialé toute la sainte semaine à cause de l'Idole et que sa fille - une traînée - passe son temps au téléphone avec des messieurs pas comme il faut... Vraiment une triste fin d'année..  Enfin, elle remplacera le cabot... On peut pas vivre seule qu'elle minaude la sorcière...
Les choses vont comme elles vont... Je la sens fragile Carab. J'ai peur qu'un méchant coup de vent l'emmène de l'autre côté du pont, qu'un coup de grisou l'ensevelisse comme les mineurs de l'ancien temps... J'aurais l'air benêt tout seul avec mon cabas et mon nez qui s'allonge à chaque mensonge...
Pinnochio.

HIBERNA...

Je vous l'avais bien dit !

On sort du tombeau ( ou du lit, comme vous voulez ! ) et voilà que tout a changé... On se retrouve au bord du canal avec Paulette à Bicyclette... A se faire tout petit devant une poupée, sur ce petit chemin qui sent la lavande... Ça fleure bon les ballades en forêt, la fraîcheur des pins, le prochain Tour qui s'annonce montagneux et bien dopé, comme d'hab... Rajoutez le seau à glace à portée de glotte, la pistouille et le cochon qui grille doucement, nous voilà bien contents d'être réveillés....

Je fais gaffe à ne pas trop sentir le vieux, à garder l'haleine fraîche et la sous-ventrière en place... Je cligne des yeux sous mes tifs de l'autre guerre, et me surveille de près... Faudrait pas que je m'échappe. Déjà que le jeunots me regardent de travers quand je parle tout seul... Quand je fredonne la Madelon... Faudrait pas que je tombe à la baille, et que je noie mon chien qui n'a même pas la rage... D'après les archives, nous devons être en l'année de grâce 2016. A peine essuyées les larmes de Janvier et Novembre 2015, cette année en disgrâce, on fera une rature sur la Promenade des Anglais, et comme de juste, resterons sidérés devant tant de connerie... Que de larmes aurons-nous versé, que d'envies de mettre sur la gueule des Dieux mauvais et de leurs sbires imbéciles aurons-nous ravalé... Le Diable en rit encore,  aurait dit une vieille copine...

Je sais qu'un Jour mon Prince viendra, qu'on changera de Président ( lequel ? Mystère et boules de pus !  ) et que ce bon Joony tout démantibulé finira par calancher un triste jour d'hiver...

Mais tout cela c'est le futur... Et comme je viens du passé, ça laisse encore un peu de temps pour siffler quelques fillettes et faires quelques siestes bien méritées...

HIBERNATUS...

On va pas se raconter d'histoires... En fin d'année, on fatigue...

La chose la plus simple est sans doute de retourner se pieuter,  et de pioncer jusqu'au prochain solstice d'été, quand les ti'tes fleurs et les marmottes sortiront de leurs trous et que nos vieilles guibolles se détendront un peu... Faisons provision de garbure, de pot-auf et de mironton... Et à l'auberge de Morphée, respectons l'adage qui dit " Qui dort dîne ".

Au réveil, nous serons bien étonnés de voir que les gamins auront poussé comme des champis, et ressembleront à des hommes-sandwichs, tous raides sur leurs jambes impatientes et que nos fillettes adorées auront perdu leurs dents de lait...

Je vous souhaite le Bonsoir.

TOM

Hé.. Hé... Voilà qu'on solde les poulardes... Les chapons oubliés sur le comptoir...
Cinquante pour cent ( pur sang ? ) sur les cornes d'escargots, les cornes des cocus, et les bûches plastoc...
Le petit Tom ( petit homme ? ) s'affaire, s'en va faire des affaires entre deux parenthèses...
Pas de vacances de neige cette année, la poudre est bien trop chère !
A tout de suite...

HANNAH

- Triste est les sort des Héros qui ne sont pas morts d'une mort héroïque -
Hannah Arendt.
Erreur ma belle !
Pirouette et triple saut !
Les Héros ne meurent jamais, et personne n'empêchera jamais le cow-boy
de regarder tourner le manège !
Noël ! Noël ! crient les fous sur le parvis de la cathédrale...

MELCHIOR

J'ai rencontré l'Père Machin qui donnait à bouffer à son attelage. Le Panier Fleuri était plein de zigotos qui gigotaient autour d'une bourriche d'huîtres, accompagnées de ce petit muscadet frisquet qui fait chaud aux entrailles, avant de vous mettre le ciboulot sous cloche...

- Consommez avec modération ! avait dit le Doc avant de partir dans les îles se piquer la ruche au t'it punch, et de faire des ordonnances bidons aux autochtones du coin... Le coquin profitait qu'on le regardait pas pour s'envoyer des lampées de rhum agricole, danser le zouk et s'empiffrer d'accras d'morue. Il se piquait au jus de moutarde, courrait les soubrettes des croisères Costa, avant de revenir nous faire la morale à nous, les pochtrons-tubards, mauvais coucheurs, qu'on buvaient le jus de nos chaussettes tellement qu'on avait froid ( ? )...

J'ai demandé au barbu des nouvelles d'Apple, d'Amazone et de tous les mammouths de la consom... Comment allait le commerce... Le foie gras, le champ et les poulardes de Jacquouille la Fripouille... Quand est-ce qu'il comptait me rendre le magnum de Dom et le manteau de zibeline que je lui avait prêté une nuit de grand froid, quand c'était l'temps que j'avais d'l'argent comme le Jeff de la chanson et que si vous voyiez ma poule, vous z'en seriez tous maboules comme dans celle de Momo... C'était rien que du bon temps à cette époque !

- Balpeau ! Y'a prescription ! m'a répondu la vilaine canaille... C'est une trop vieille histoire... J'ai pas le temps... Paraît que Melchior aurait donné ta pelure au t'it Jésus pour qu'il ait bien chaud, et qu'il aurait sifflé ta boutanche en sifflotant Allah akbar à toute la compagnie, qui illico, l'aurait dénoncé aux gardes-chiourmes de Guantanamo... Depuis plus de nouvelles !
Je savais bien que le gredin me prenait pour un jambon... Les rois mages ne buvaient pas d'alcool, c'est bien connu... J'ai acheté un morceau de pâté-croûte, un peu de boudin blanc chez le traiteur d'en face...
Ce soir je réveillonnais avec la Traviata, et demain, si tout allait bien, si la " ville sainte " n'explosait pas,  j'aurais quelques papi-notes dans mes pantoufles... Encore une fable de plus...
Le Pinson Réveillon..

LEMMY

J'ai serré la louche à Gontrand. Lui ai demandé des nouvelles de sa Choupinette, de Jonas son poisson rouge et de la Femme d'Hector, parce que je suis poli et que j'ai des lettres...

Il m'a confirmé que Choupinette était devenue un homme qui conduisait des camions, se laissait pousser la barbe et la testostérone, histoire de faire la nique aux marlous qui zonent sur le parking et jouent du couteau entre deux gros-culs en partance vers on ne sait où ( Je vous le répète, on peut pas tout savoir ).
- Fini les gentils tatoos, les dauphins sur l'épaule, les tutus et les bas grésille... Bonjour le collier d'Anatole ( Debler ) autour du cou, les svatiskas et les croix de fer... Les vieilles docs cloutées, le cuir et les bagouzes à Kilmister ont eu raison de la mignonne qu'il m'a  dit Gontrand, l'air un peu déçu... Ma Belle des Champs s'est transformée en vilaine punk à chien qui joue de la basse dans un combo maléfique... Tu vois le topo ! Je voyais pas très bien... Y'a bien longtemps que j'avais échangé London Calling contre l'intégrale de Maria ou les soupirs de Donna...
- Les gens sont bizarres, à vouloir tout le temps changer d'apparence, a renchéri le baudet en ajustant son sous-tif et en trébuchant sur ses escarpins façon Louboutin, Halles aux chaussures...
- T'as vu, j'ai fais une couleur ! Plus blond que ça tu fais pas... Bon, je file, j'ai rendez-vous chez la manucure....
Du coup, j'ai pas eu de nouvelles du poiscaille, et je me suis demandé ce que la Femme d'Hector aurait pensé de tout cela...
Le Merle Bloogeur.

LE FACTEUR...

J'ai claqué la bise à Marinette. Lui ai demandé des nouvelles de son Poupinnet, de ses mômes et de ses animaux de compagnie. Poupinnet avait chopé un rhum des tropiques qui ne passait pas. Il soignait ses maux à grands coups de koktails et ça n'arrangeait pas son humeur... Les mioches étaient toujours des gredins qui faisaient des concours de crachat dans le salon, ce qui ne facilitait pas le ménage... Toujours à essuyer la morve sur le chambranle des portes, à chasser les mucus sous les armoires, les pollutions au fond des lits et la mauvaise haleine sous les lavabos... ( ? ). Ces morpions étaient pire la méduse qui l'avait piqué aux dernières vacances, quand Poupinnet avait gagné le championnat de drinks, et que le doc Knock l'avait gratouillé sous les aisselles... Que de souvenirs ! 

Quant aux bestioles... M'en parle pas ! qu'elle m'a dit en reniflant parce qu'il faisait froid sur ce trottoir en pente, et que le tarin de Marinette, c'est Pinocchio qui dit un mensonge. Il s'allonge comme une rumeur sur les séreaux zozos, et coule comme l'alambic de mon grand-père qui faisait jadis une sacrée bonne mirabelle, une mixture d'avant le jus de tofou, qui rendait tout le monde guilleret...

- Le chat a bouffé le ménate, ce qui est une bonne chose. Ce volatile faisait chier tout le monde en sifflant - faux - la Marseillaise pire les footeux à la Coupe du Monde. 

- Le chien ( qu'on appelait affectueusement Hermann en souvenir de son grand oncle, un as de l'aviation ! ) a pris un coup de sang. Il a croqué l'homme des Postes, euroseptique convaincu qui projettait de passer ses vacances en Autriche et en culotte de peau. 

Y'a fallut ( fallu ? ) piquer les deux bestiaux. Le facteur avait la rage...
Le merle bloogeur.

SORTIE NOCTURNE ( 4 )

J'aurais pas cru qu'il faisait " si noir ".
Un temps à ne pas mettre la Mariée de François dehors...
Un temps de loups-garous où seul, un chien d'aveugle oserait s'aventurer... ( ? ).

A l'odeur, j'ai senti que j'approchais des poubelles municipales, ces molochs de l'enfer qui laissent traîner des carcasses de poussettes, des bouteilles plastocs et des emballages Mcdo rien que pour vous  faire tourner les guibolles à l'envers et vous envoyer les quatres fers en l'air... 

- Et le tri sélectif qu'esse que vous en faîtes ? que j'ai gueulé en ramassant mes abbatis et en lissant mon pantalon tout 9 ( pourquoi pas ? ) plein de crottes de biques, de chiures de mouches, de sciure de bois et d'autres saloperies que je vous raconte même pas, tellement vous vomiriez votre repas du soir...

Rentré dans le gourbi, j'ai fait toute la lumière sur cette affaire. J'avais les binocles de traviole, un bleu  de plus sur ma patte folle et un restant de salade et de coquille d'oeuf dans les cheveux...

Restait plus qu'a trouver une chute à cette histoire de fou... Un ex-chanteur populaire m'a murmuré à l'oreille une chanson que j'avais oublié. " Noir c'est noir " qu'elle s'appelait la rengaine... J'ai trouvé que c'était de circonstance...

FABLE...

Vous l'avez vu l'ôte jour, Manu Jupi qui faisait visiter son vingt pièces cuisine à Laurent Mahousse... Une ballade au pays de merveilles, dans les ors de la République orchestrée par deux beaux jeunes hommes, que Madame Suzanne en a avalé son torchon... La coquine a fait deux ( ou trois ) tours dans ses pantoufles, s'est mise à danser la gigue que je savais plus comment l'arrêter... Une ode à la bienséance mes bons, loin des gueux et des patachons qui ronchonnent à chaque nouvelle ordonnance... Un sucre d'orge lustré et brillant comme mon parquet quand je reçois du monde... La cambuse est nickel... On imagine que les mousmées du Château doivent se donner à donf, et que pas un poil de cul ne doit traîner dans la cuvette... Dans le grand escalier, tu croiseras jamais cette souillon de Cendrillon qui r'monte ses seaux plein de saloperies - csg, cdd, migrants, pisserie sociale et compagnie - A la rigueur tu tomberas sur le bossu du Medef qui prépare un mauvais coup ou le fantôme de la Mite qui bavasse avec son pote Drieu... Rien que du beau monde quoi ! 

Dans la bonbonnière feutrée, les deux gredins bras d'ssus, bras d'ssous, discutaient des affaires du pays comme deux péripatées sur le périph un jour férié. Ils se dandinaient peinards, lorgnant le plafond et devisaient gaiement sur la meilleure façon de marcher chère à Claude Miller... Ils prenaient - délicatement - acte des circonstances toujours atténuantes, échafaudaient des guillotines qui tranchaient là où il faut, reprenaient un peu de brioche... On allait pas les déranger pour si peu...

Je me demande s'ils se sont claqué la bise avant de se quitter. De telles agapes méritaient bien une lèchouille... Nous on avait plutôt envie de leur claquer le baigneur, devant tant d'impudence...

Edito Toto.

SORTIE NOCTURNE ( 3 )

Les brigands c'est bien connu, hésitent à mettre la truffe dehors quand les caméras sont branchées, que les gabelous font le guet et que les drones cyclopéens surveillent la contrée... Ils attendront ( les coquins ! ) la nuit salvatrice ( refusé ! ) pour tirer la queue du diable et ratisser le tiroir-caisse. Ils sortiront leurs belles, dévaliseront un ivrogne égaré, un sans abri parti sans laisser d'adresse...  Seraient même foutus de plastiquer la sous-préfecture, ça c'est vu dans le passé, en taguant les murs des chiottes et le parvis de l'église...

Moi qui ne suis plus voyou depuis longtemps, mais reste méfiant tout de même, je trimbale ma carcasse à l'heure où les lions vont boire, au moment où les pandores cassent la croûte, quand l'attention des autorités se relâche et que les veaux sous la mère prennent du bon temps ( ? ).

J'évite les vitrines qu'on lèche avec envie, les clous qui parsèment les passages piétons et le monument aux morts qui se prend pour l'obélisque et rappelle de mauvais souvenirs... Je stationne sur une patte emmitouflé dans le café du matin, puis je me rentre vite fait...

Je ne sors même plus la nuit, c'est vous dire...

LE SOUFFLEUR...

Me dites pas..
Pour qu'une pôve feuille en arrive là,
Y' a bien fallu qu'elle fasse un drôle de chemin...
Qu'elle quitte son arbre d'un seul d'un coup
de balayette,
Qu'un souffleur malin la pousse...

TRIO INFERNO

Que la putana de tortillas !
El Condor pasa !
El Commandante Guevara,
Emiio Zappata que dansa
La samba ! Tcha... Tcha... Tcha...
Caramba !!!!

HARRY...

Harry a torché son enquête. Le pays ne craint plus rien. La bête est sous les verrous. Comme des milliers de ses congénères qui gravitent dans la galaxie des " romans noirs ", des " films policiers " et la la main d'ma soeur qu'est jamais bien loin ( s'cuzez ! ),  le boulot fini, le coquin file s'arsouiller dans le premier bar venu, le clop au bec, le feutre bien aligné. Il s'esbigne avec sa moitié, se prend des coups  et  apprend dans les journaux la mort de Monk ou de Mingus... Et toujours cette sensation que rien ne finit jamais... Il faudra bien qu'au prochain bouquin, il se remette en selle, qu'il remue la boue et rattrape les méchants qu'ont toujours un mauvais coup sur le feu... Tu parles d'une vie ! Marre de la pluie qui mouille, des nuits sans sommeil, du Grisbi auquel il ne faut pas toucher... Tout ça pour rentrer dans un personnage que des boutonneux à lunettes dévoreront en quelques heures, sans se douter que les voyous reviennent en ville et que les Affranchis remettent le couvert...

Harry aurait préféré être Don Camillo, la Dame aux Camélias ou la Caissière du Grand Café... Même ce Gavroche qui finit dans le ruisseau aurait fait son bonheur...

Et ce fameux Commissaire bien franchouillard qui passe son temps à lorgner les gonzesses, a faire la bête à deux dos, le flingot entre les dents et le sourire nickel, et bien, Harry, il aurait bien pris sa place...

Fatalitas ! disait l'autre... Un gars qui n'avait pas eu beaucoup de chance non plus...
Harry Hole.

HARRY

C'est vrai que ces derniers temps on a pris un coup de mou, because toutes ces marches funèbres et cette tempête qui nous fit perdre nos dernières illusions sur les prévisions météo... Mais nous revoi-si nous revoi-là... La bave aux lèvres et le cornichon dans le vinaigre... Prêts de nouveau à l'abordage ( au sabordage ? ), le sabre entre les dents et le goupillon qui n'est jamais très loin...

J'ai retrouvé Harry planqué sur la face nord de mon étagère, là où fleurissent les mauvaises graines, les " diseurs de gros mots ", les cinglés du ciboulot, les vauriens de la galaxie... Celle où ne s'aventurent jamais les planqués des belles lettres, les blablateurs stylés, de peur de mouiller leurs plumes endeuillées...  Respect tout de même pour les grands anciens qui campent plein sud, et profitent d'une retraite bien méritée... Si l'habit ne fait pas le moine, l'écriture fait le gandin et l'académie les immortels... Que du beau monde dans les cartons de Gaston, dans les pages - papier bible - de la Pléiade, et osons le dire, dans les kiosques de gare où la vilaine infirmière tombe amourache du chirurgien de mes deux qui lui refait sa plastique vite fait en deux coups de botox ( ? ). Le Gotha ( ? ) des piou-pious figure aussi en bonne place sur mes quatre planches ( côté nord, nord-ouest ). Ces magazines où s'agitent quelques donzelles en frous frous  et quelques pingouins qui sont pas manchots ( ? ) du smok bien repassé... Faut bien rêver, que voulez-vous... Mais foin de monuments ! Finies les dédicaces au dos des disques rayés... Voici les flics pourris, les journaleux fouineurs, les politicards vèreux, les avocats marrons, les femmes fatales... Les morceaux de cadavres dans les poubelles, les éviscérés aux quatre coins du pays, qui comme nous le serinait jadis, une tête à claque bien connue de la téloche et des ovnis, un zizin de l'info, font que : LA FRANCE A PEUR... Cette phrase sinistre qui fit rejaillir les baïonnettes, l'angoisse et la veuve salutaire dans le foyer de Monsieur Patapon...

                                                                      ... / ...
          

LES JOURS

NE SONT RIEN
QU'UN FIL  CONDUCTEUR
QUI NOUS CONDUIT
ON NE SAIT OÙ...

Z.A.D.

 Des vieillards emmitouflés comme des guerriers touaregs montent la garde devant l'étal du boucher-charcutier. Tiennent permanence chez le maraîcher et les fromages qui puent... Le caddie à roulettes entre les jambes, chacun s'affaire à défendre son bon droit... Et tant pis pour la hausse des prix ( la Saint-Jacques mes  z'amis frôle l'indécence ! ), les fruits pestiférés et les poiscailles au mercure, les glorieux débris débattent du temps qu'il fait, le porte-monnaie au bout de leurs bras maigres, faisant l'appoint et chassant d'un revers de menotte la pluie qui rigole entre les baleines de leurs pébroques...C'est le petit jour sur la place. Le Panier Fleuri serre les pognes et les trognes bien connues des pandores municipaux qui vérifient que tout est en ordre. Le dernier vendeur de machine à coudre fait risette à la fleuriste, pendant que le traiteur mélancolique touille sa choucroute, rajoute quelques saucisses fumées, et pense comme notre ami à tous, à ces pays imbéciles où jamais il ne pleut... Je sais... Mais que voulez-vous, je suis moi-même un gardien du temple... Vous le savez ! Et c'est pas demain que je rendrai les armes ! 

Voilà que soudain une  bâche s'envole, emmenant Marguerite ( l'idole des vieux ! ) et quelques saloperies de fruits pas de chez nous ( exotiques et plus très frais ) j'usque devant la devanture du cordonnier, un type classé monument historique, une rareté qui fait des lacets entre son gourbi et le bistrot cité plus haut... Un patacaisse qui n'empêche pas la vieille garde de rouscailler après deux jeunots qu'écoutent Orelsan à toute blinde dans leur bagnole allemande de merde...

Attention mes bons, notre marché est une ZAD à lui tout seul, et personne n'approche sans sauf-conduit ou recommandation du maire... Qu'il en soit ainsi...

Stationnement interdit

de 6 heures à 12 heures.

ILES

Quelque part sur l'ile dort un jeune maccab. Quand le vent souffle du nord, que le soleil use la terre, on l'entend qui remue, qui tousse encore... Il regarde la mer, pensif, apaisé de tout ce bruit qui dévora sa vie de saltimbanque... Sa tombe fleurie chaque jour par des mains inconnues fait de l'ombre à ses voisins qui ont porté réclamation auprès du gardien contre les envahisseurs qui piétinent les hisbiscus et gravent des mots d'amour sur les pierres tombales...

Quelque part sur l'ile dort un vieux maccab d'il y a longtemps. Si ce n'est pas la même ile, c'est le même soleil... La mer qui porte les goélettes vers les grands ports du Nord, et les hommes qui sans cesse se mouchent dans les étoiles.
Notre ami à tous, voulait " faire du pédalo sur la vague en rêvant " et " passer sa mort en vacance " pourquoi pas ?

SORTIE NOCTURNE ( 2 )

SORTIE NOCTURNE ( 1 )

Je rentre à pieds. T'inquiète,  je connais le chemin...

Faut que je grimpe la côte, que je longe l'avenue du miroir, passe devant l'ancienne Sécu, celle où l'on allait réclamer l'aide sociale et brailler que les remboursements n'arrivaient jamais... Aujourd'hui derrière les grilles rouillés, restent plus que deux bornes infos qui ne fonctionnent plus, quelques mouchoirs en papier pleins de morve, quelques larmes vite fait pour l'Idole et des crottes de chiens, parce que les clebards savent pas se retenir... Le monde animal que voulez-vous... Voilà la vieille pub # Huiles - Essence Shell que j'aime # qui s'écaille sur le mur de la droguerie ( Encore un gourbi qui a tiré le rideau , la faute à Monsieur Bricolage, le grand proxo des planteurs de clous ). Arrivé au rond-poing ( pourquoi pas ? ) je prends à droite, l'avenue de la Gare ( Noter qu'il faudra débaptiser cette foutue rue, y'a belle lurette que la Gare est fermée, les michelines rouges et blanches qui grincaient comme les genoux de votre serviteur, parties ailleurs... ). Le temps de reprendre mon souffle, de saluer bien bas une armada de korbacks en goguette - Entre volatiles on se reconnaît, depuis le temps qu'on croasse ensemble - je traverse le grand pont. Celui où ceux qui ont mal à la tête enjambent la parapet et finissent tout rabougris entre deux poiscaille affolés et trois méchantes caillasses... Comme une ultime signature... et constate le sourire de Clint aux lèvres,  que je ne suis pas perdu...

Rendu au port, les guibolles en carton, j'aurai pris dix ans de plus dans les narines. Blanchi sous le harnais (tiens tiens...) faudra que je fasse gaffe que la minuterie ne me lâche pas dans l'escalier... J'ai peur du noir, et les sorties nocturnes c'est plus de mon âge...

PAUSE

LES GUITARES S'ARRETENT
LES VOIX SE TAISENT
ET LES JOUEURS DE TAMBOUR
POSENT LEUR BAGUETTES...
FAISONS UNE PAUSE ( POSE )
JE VOUS PRIE...

MECHANT...

- Si tu crois que je vais me bouger pour venir pousser ta carriole qui patine, tu te mets le doigt dans la motocyclette... T'avais qu'à t'équiper... Prévoir le vilain temps ou rester chez toi... Tu voulais d'la neige pour ce con de Père Noël et ses foutus rennes, et ben, t'es servi... De toute façon, j'ai du jus de navet dans les rotules, je servirais à rien...

- Si tu t'imagines que je vais participer à la Grand'Messe pour l'idole, tu peux aussi te brosser... Pleunicheront bien sans moi, les fans, et qu'on me dise pas que l'on enterre la moitié du pays... Un défilé de bikers, ça reste un défilé... Et j'aime pas ça... Ces gonzes qui se prennent pour Brando dans ce film que personne n'a vu en braillant Ma gueule, qu'est-ce qu'elle a ma gueule... Moi quand on me mettra dans le trou, j'veux bien trois pompoms girls qui font tourner leurs nichons, et une fanfare qui jouera La Pt'ite Huguette, mais je sais bien que ça n'arrivera pas... Alors faire le zouave en faisant l'éloge de la beaufitude, très peu pour moi...

Déjà qu'hier je me suis fadé l'hommage à l'autre pingouin des " Belles lettres ", le discours de notre Président que j'ai pas compris la moitié à ce cirage posthume de pompes, ni qui c'était ce Nichte dont il parlait... Paraît que le blabla était bien torché, et que les invités qui se gelaient les miches comme la guiguite derrière le cercueil étaient tous contents et fiers comme des académiciens en habits... Moi j'ai failli ronfler avec l'autre qui faisait couiner sa mandoline... Et pis ce crayon là... Pourquoi pas une bonbonne de jaja... Ca doit être l'autre moitié du pays qui défilait comme les caniches à Victor...

- Ca ne va pas ?

- Si... Mais je pense à ces pauvres gens que la neige ennuie quand ils doivent se déplacer... Si j'étais plus vaillant, j'irais les aider à se dépatouiller... Et ce pauvre d'Ormesson... Une perte immense pour la Litttérature Française, l'âme d'un pays... L'éloge du Président avait de la tenue, comme lui d'ailleurs... Toujours à sa place... Quelle prestance ! Voilà au moins un bulletin qui aura servi à quelque chose...

Et ce pauvre Johnny... J'en suis encore tout retourné... Un pan de notre histoire nationale qui s'écroule... Qui pour le remplacer ? Tu allumeras la télé, qu'on participe aussi... Prépare un mouchoir, je sens déjà venir  la larmichette....

OS...

- Il faut que je rêvasse un peu... nous disait-il
  l'air un tantinet gêné...
  Sinon, je suis sec...
  Le Général.

C'est pareil pour Mézigue. Faut toujours qu'il garde une brindille de chien-dent au fond du bocal. Un manège de ch'vaux de bois qui tourne, et cette musique de limonaire qu'entendent les joyeux fêtards d'Ostende... Peut-être que cela évite de finir en os de sèche, va savoir...

JOONY...

Mettez-vous à ma place...

Comme Joony peut pas mourir tous les jours, que les hommages, louanges, rétrospectives et souvenirs d'enfance se feront bien sans moi... Les éditions spéciales, les Moi qui l'ai bien connu, je peux vous dire... Le chagrin du petit peuple, celui des concerts... Le seul qui devait compter à ses yeux finalement...

Comme je Retiens rien,  pas même la Nuit, que j'ai pas encore digéré ma raclette d'hier soir, me vl'a bien obligé de contourner le problème, de vous remettre encore et toujours, un aperçu du pays des peaux de bêtes... Je sais c'est long comme un bouquin de Modiano et pas plus palpitant... Mais au moins, ici, l'air est pur, les moustiques se font rares et les clebards ont les crocs plus acérés que l'appétit d'un promoteur immo... Le chef de la bande - la gueule moitié déchenillée par le méchant coup de sabot d'un canasson qui rêvait d'être l'idole des jeunes  - nous a prévenu... 

- N'approchez pas... Sinon on allume le feu ! Que ça fera autant de bruit que Joony au Stade de France dans les années de braises...
Comme on veut pas d'ennuis avec les voisins, on a replié les bottines... Rentré à la cambuse, j'ai voulu regarder mon feuilleton favori... Pas de chance, le " héros national " était partout... Coincé entre deux bédouins, Manu Jupi frétillait de la glotte et on ne savait toujours pas si le vilain canard allait foutre le bazar au Moyen-Orient... Bizarrement, on s'en foutait un peu... De rage, j'ai fouetté mon chat qui pensait à autre chose et convoqué le vieux Burdon pour qu'il nous en pousse une...

DJANGO...

- C'est pas juste ! s'écrie le Jeannot d'hier... A peine que j'ai fait ma valise, qu'on m'a vu sur toutes les téloches, l'esprit français, l'aristo goguenard, l'immortel et bla bla bla... Voilà que notre Joony national me zappe carrément sur toutes les chaînes... Déjà en 1963 la mère Piaf avait fait le coup à un autre Jeannot ( Cocteau ) et déjà, à cette époque les trimailleurs connaissaient plus Milord que la Belle et la Bête ou les Enfants terribles... 

C'est comme ça Machin... Tu peux pas lutter contre l'Idole... Si tout le monde connaissait ta bobine, t'avais combien de lecteurs ? Quelques dizaines de milliers à chaque parution... Ça fait pas derche... L'habit vert au côté de Guiguite ou Giscard, tu parles Charles, tous les malendrins s'en battent les nouilles... Tandis que notre Joony à nous, non seulement on connaissait sa fiole, ses amours, ses malheurs, mais on a tous dans chaque foyer de ce beau pays,  au minimum un t'it album offert à Noël par l'oncle Kevin qu'était un fan de la première heure... Et quel môme qui rêvait de devenir Django ou Clapton ne s'est pas esquinté les doigts sur les accords du Pénis-entier ou Gabrielle... Je vous le demande...

Sincères condoléances à la famille...

Edito toto.

EDITO TOTO...

- Vous savez pourquoi les anges sont importants ? Parce qu'ils ont des ailes, et qu'elles sont légères...

Le Jeannot est comme le Jacquot... De Vilains patentés ( polémiste hargneux pour l'un, politicard " fainéant " pour l'autre ) ils sont devenus au fil du temps et de l'âge des personnages éminemment sympathiques pour les masse laborieuses, qui, avouons-le, préfèrent quand même les panards qui puent, les pt'its coups en douce et les histoires à Toto... N'empêche quand Jacquot quittera ses habits de Guignol en chef, ça nous fera deux beaux gugus en moins... Et c'est pas les margoulins d'aujourd'hui qui vont nous tirer le moindre sourire, alors que ceux-là peut-être ( depuis l'autre Jeannot et son fromage de tête en 1994 ), sont capables de nous faire verser quelques larmichettes...

CALENDRIERS...

 Voilà une semaine qui commence bien... Tout dans le glamour, la délicatesse et les frous frous de ce siècle en déliquescence... Pas besoin d'enfoncer le clou, vous connaissez l'histoire... Et pis, il serait malvenu de faire le ronchon ( comme d'hab! ) à l'approche d'une nouvelle année qui s'annonce palpitante, même si je trouve Clara un peu trop habillée sur son nouveau calendrier ... Et tant pis pour les chiennes de garde, les féministes et les douzaines de gaillardes qui s'offusquent... J'aime bien les pompiers, les footeux et autres rugbymens qui sont  pas vilains dans leurs moule-bites,  les employés de la mairie de St Frusquin couillus, d'étaler leurs vergetures à la page de Janvier, et leurs coups de soleil sur celle d'Août, juste avant les licenciements de la rentrée...

Mais vous le savez, je suis un bon garçon ( ? ) alors j'ai opté pour le chaton qui fait des cabrioles dans son panier, et la grande échelle des pompiers... J'en ai toute une ménagerie de bestioles à poils ( je parle pas de Clara ! ) depuis le temps que j'étrenne les années...

KIKI DE...

Me dites pas que c'est pas vrai !

Voilà un vrai " Collector "... Une rareté de chez l'Abbé Pierre, trouvée entre un guéridon javanais  et un matelas un peu tâché, mais bien confortable quand même...  Pas un de ces machins britisch, amerloks ou austro-hongrois qu'on s'échange à prix d'or chez les proxos de la galette qui tournent  bourrique sur l'électrophone ( ? ) quand ils dénichent la perle rare... 

A cette époque bénie ( 1963 ) où Aznavour est déjà vieux, Joony bien portant et les Beatles en culottes courtes, on ne sait pas encore ce qu'il va nous arriver... On ignore qu'une bande de chevelus dépenaillés qui tapent sur des guitares enragées vont débarquer dans notre beau pays en gueulant comme Kiki le minus à Pedro quand tu longes de trop près la barrière... Ces zombies - que tu laisserais pas ta fille en épouser un - bref, toutes ces charognes vont figer à jamais le beau Sacha et tous nos yéyés adorés dans les paillettes des Carpentiers, une émission joviale que les morpions d'aujourd'hui n'on pas connu, et que c'est bien dommage, vu que Dalida était au sommet de ses formes...
P.S. L'autre aprèm, comme je m'ennuyais, j'ai demandé à Kiki s'il connaissait Montparnasse... Le cabot m'a regardé d'un drôle d'air, et m'a répondu qu'il préférait La Goulue et Valentin le Désossé... Des vrais artistes ces deux-là...
Couvrez vous bien, ça caille...

KIKI...

Pedro est un vieil espingoin d'avant le Caudillo, qu'habite rue de " la Capucine " ... Je te jure ça existe ! Avec un blaze pareil, tu pourrais croire à une jolie ruelle toute fleurie, des balcons parfumés et des belles de nuit rigolardes, mais c'est rien qu'une méchante côte qui te casse les pattes et fait patiner les bagnoles et les faits d'hiver, parce que les gars de la voierie, c'est bien connu, c'est tous fainéants et compagnie... Préfèrent jouer de la pelle tranquillement devant la Mairie en attendant leurs étrennes de fin d'année...  Enfin, c'est ce qu'il prétend le Pedro, quand le Rioja lui fout la rage... Vous dire si l'Ibère ( refusé ! ) est un mauvais coucheur... Mais y me fait rigoler quand il s'agite comme un torero qui se fait encorner le derche... Il bavarde Machin, et moi, je me transforme en Mister Freeze... Me dit que pour lui, c'est bientôt l'hosto..
- M'ont trouvé un truc au poumon... Comme Joony ! qu'il rajoute en rigolant... Vous dire où se niche l'insconscience... C'est vrai que les cigarillos qui lui pendent au bec toute la sainte journée, ont dû lui kramer les éponges, goudronner gentiment les alvéoles... Je lui rétorque que passé soixante-quinze balais, t'as le fourneau qui s'encrasse, c'est normal, et que pour Joony on verra bien... Pedro, la mort, y s'en bat comme de son premier mouchti - ben oui, il a été maçon... Tu crois pas qu'un immigré espagnol allait devenir Manu Jupi quand même... Le bougre a passé sa vie entre un seau et une truelle, et crois-moi, il faisait pas des châteaux de sable pour amuser les Africains comme l'autre zozo... Faudrait que notre belle République et ses clinquants représentants regardent sous la semelle de leurs souliers vernis... Ils verraient les trimailleurs, l'avenir en peau de saucisson... J'entamerais bien une diatribe ( refusé ! ) à faire rougir Méluche, maudirait bien le ciel et ses partouzards ( ? ) mais j'ai les lèvres qui gercent et les ratiches surgelées, alors je pleurnicherai au prochain printemps...
- Bon j'te laisse... Y'a Kiki qu'est tout seul à la maison, et si je m'absente trop longtemps, cette charogne me bouffe les fauteuils et ravage les tapis...  Comme je viens de perdre trois orteils et que j'ai la morve au pif, j'insiste pas... Je ramasse ma bouteille, dérape dans la poudreuse et souhaite à Pedro un prompt rétablissement... Ça coûte rien...

FAITS D'HIVER

Je tchachte avec Pedro sur le parking du super-market en attendant que le gars du magasin me ramène ma bouteille de gaz... Il fait un temps de chien et les tourbillons venus tout droit du pays des ours blancs ( ? ) me frisent les oreilles et raidissent mes doigts, passqu'évidemment j'ai oublié le passe-montagne et les mouffles... J'ai l'air un peu con avec mon blouson en toile et mes claquettes... Comme si je revenais de la plage... Bouffon va ! 

- T'es réchauffé toi ! me dit le baudet en chargeant le coffre de sa Renault qui date d'avant le gps et tout le fourbi technologique des carrioles, que tu peux même plus faire un créneau en cabossant le pare-choc du voisin... Tu vas voir qu'un jour, vont se conduire toutes seules les carrioles, et t'emmener où elles voudront, sans que tu puisses l'ouvrir... Leur dire -  hé ! y'a de la place devant le Panier Fleuri et j'ai une soif de chameau ! Des fois, on préférerait que le futur recule un peu... Qu'il prenne son temps...

Pedro range ses paquets de nouilles, deux poireaux et quelques chopines qu'il aligne sagement entre le cric et la roue de secours...

- Avec le temps qu'ils annoncent ( qui, ils ? ) faudrait pas qu'je tombe en panne... Le gredin a raison, et je me sens pousser des poils sur la truffe en prévision de l'hiver qui s'annonce pas plus méchant que les autres, mais qui fera bien suer le bourgeois quand même... Peut-être que Charles a raison : La misère est plus douce au soleil...

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