Pendant toutes ces années, je me serai bien amusé. Merci à tous, et à toutes. A Monsieur Droopy, l'instigateur des "basses oeuvres", aux lecteurs assidus, à ma main droite qui ne trouve jamais sa gauche. Merci aux Gauloises bleues, aux chopines coquines, aux grands arbres, et aux cailloux qui tordent les chevilles. Merci à mes vieux parents, qui un jour, ont été jeunes, et plein d'entrain. Merci à tous les couillons qui m'ont souvent fait rire, à tous les bouffons qui souvent m'on fait frire... Merci aux bouquins, aux guitares électriques, aux pianos de concert, aux quadrilles, et fanfares, aux moustaches en tablier de sapeur, et à tous les ceusses (sont trop,nombreux pour être cités ici, ça prendrait des plombes) qui ont soufflé dans les trompes du père Eustache. Merci aux années qui s'annoncent. Merci de ne jamais rendre les armes, et de toujours stationner là où personne ne va.jamais...

Portez vous bien.

 Je me suis retrouvé en garde à vue. Mis en examen avec comparution immédiate pour n'avoir pas su réaliser mes rêves de mioche. D'ailleurs, qui les réalise vraiment ces fameux rêves ? Qui est devenu cosmonaute, chirurgien, infirmière, Bob Dylan ou Jacques Mesrine ? Je vous le demande... Ma défense d'une incompétence éléphantesque (vous me direz, c'est normal !) n'a pas su convaincre le jury, et le juge impassible qui m'ont renvoyé à mes chères études. Mais je m'en bats les pinces. Je garde par devers moi mes petites rêveries, et demain, je valserai (en crabe) au Concert du Nouvel an, et taperai des pieds, et des mains pendant la Marche de Radetzky. Avouez, qu'il y a pire comme punition. C'est un joli final pour clôturer l'année, et commencer des travaux d'intérêt inutiles...

 Ben pensait qu'il fallait conserver ses souvenirs. Les mettre en bocaux comme des haricots verts. Bien les tasser, les stériliser comme les couches bébé de jadis (en voilà un souvenir !), et les oublier au fond du placard, à l'abri de l'air, et de la lumière. Peut-être les empiler, les plier soigneusement par paires, couverts d'ambre ou de naphtaline, selon les années, les saisons... Les coller dans l'album de famille. Photos sépia, films super 8, ou diapositives des dimanches d'ennui. Visages tout neufs, sourires de ciel pur, et vélos appuyés contre le mur de la maison. Zézette en robe d'été, et l'Oncle Archibald qui s'évente avec son panama...Aujourd'hui, s'il savait faire, il créerait des dossiers, des bulles playlist You tube en carton, rangerait tout le fourbi dans le cloud, ou le métavers. Mais ben savait bien au fond de lui, ou confronté à autrui, que la meilleure solution, celle qui vous ferait dire plus tard, sur mon brin de laurier, je dormais comme un loir, c'était l'Oubli...

Nécro...

. La Camarde ne fait pas de détail.

 Quand elle fauche un vilain Buisson,

 elle faucarde sans états d'âme le bon

 Jacques, et l'envoie dans le Champs de navets.

 Les honnêtes hommes meurent aussi.

 

27/12/2023.

 

Faits d'hiver...

 Voilà que mon apothicaire préféré, celui qui m'arnaque avec ses crèmes de jouvence, ses pastilles de virilité, et ses faux poils à consommer avec modération, me recommande une carte de fidélité. Au bout de dix passages à la caisse, t'as une seringue gratuite, ou une auscultation du fion en règle (qu'une alternative pareille m'échoit...). Je tousse, ronchonne, et lance au vilain une vanne de mon cru... Ben non... Je ne suis pas fidèle. Comme mon épouse... Cette blague qui d'habitude, ne fait rire que moi, mais m'a valu le ris de veau d'or au banquet des andouilles, le fait s'esclaffer, lui fait monter les larmes, et le tord de rire pire une histoire à toto. La suite serait délectable; mais surtout, je n'imaginais pas qu'un pharmacien puisse se taper sur les cuisses, rigoler comme un bossu en disant "elle bien bonne". 

 Moi je vous le dis. Quand un marchand de médocs, et de tisanes, se marre à la première connerie venue, vous propose des petits arrangements entre amis, c'est que la prochaine année s'annonce mal...

 Bien à vous.

                                                                  On se croit

                                                                  mèche;

                                                                  On est que

                                                                  suif.

Jacques Brel.

 Nous avons passé le solstice sans encombre, et sans égorger de vierge. Nous aurions bien voulu, pour faire le "buzz", lancer les débats sur les chaînes infos en boucle, mais le gros Gégé, et le frétillant Manu ces Falstaff d'opérette prenaient toute la place avec leurs outrances. Enfin, la place médiatique. Le blabla des zéros, ce tonneau des Danaïdes qui ne s'arrête jamais de déverser ses conneries, bien planqué derrière des écrans, jetant l'anathème sur tous, et toutes, embouchant les fameuses trompettes au moindre pet foireux pour faire triquer tous les Pères fouettards de la planète... Pauvres hommes sans foi, ni loi, du siècle dernier, qui fumaient dans les voitures. Pauvres petites femmes, qui, sans malice, levaient leurs gambettes de cancan,  rêvaient de Marcello, et cherchaient l'amour dans les bras de poilus moustachus forts en gueule qui s'en allaient mourir pour les générations futures. Plus tard, elle promèneraient leurs nichons sur les plages, mises au pilori par les calotins qui, déjà faisaient chier le monde... Pauvres enfants de la balle qui attendaient de grandir pour jouer du couteau, et trucider leurs copains... Pauvres morts du Bataclan, et des terrasses, pauvres victimes des guerres de religion, des virus qui s'avancent masqués, des tueurs de masses, malades d'idéologies moisies, des dictateurs sanguins, ou sanguinaires. Pauvres anonymes qui n'auront jamais leur nom sur une plaque, ne défraieront jamais la chronique, et s'en battent le coquillard, tristes qu'ils sont dans la boite à dominos. Pauvres petites choses... Frères humains 

                                                                       qui après nous vivez

                                                                       n'ayez les coeurs contre nous

                                                                       endurcis

                                                                       Car si pitié de nous pauvres avez

                                                                       D... en aura plus tot de vous mercis.

Allons, ne soyons pas mesquins.

Profitons des marrons, et du dindon.

                       

                       .

                                                                  Un type qui dévore

                                                                  des livres,

                                                                  n'a rien d'un

                                                                  prédateur.

Human nature.

 

Mise à plat.

 Complètement crevé...

                                                                           Vivement la mise en plis...  La mise

                                                                            en perspective, ou la mise en abîme  

                                                                            étant superflues.

                                                                            Reste la mise en boite pour faire

                                                                            rigoler les copains,ou la mise en 

                                                                            bière qui ne fait rire personne...

Mise au point.

 - Vous ne croyez pas qu'à ronchonner tout le temps, vous allez devenir un peu con ?

 - S'cuzez, mais j'étais con avant de savoir ronchonner... C'est de famille... Une lignée où on avait les ampoules, mais pas toujours la lumière... Et encore, je vous dis pas tout... Mais vous avez raison. J'entends des trucs qui me rentrent dans les oreilles, et ressortent par les narines, explosées (les narines) comme une ligne de coke dans le pif d'un humoriste, ou d'un rocker mal en point... Sans compter, que depuis le Blason (C'eût été mon ultime chant, mon chant du cygne...) de notre Ami à tous, j'ai des doutes sur la véracité du terme...  Je sais bien que ça me fait du mal... J'aimerais tant la plénitude, la zénitude, la platitude de ces chanteurs à la noix. Je cite pas de noms, ça va me foutre en rogne... J'ai les synapses qui dérouillent, le sang qui bouillonne. J'en perds la vue, et l'odorat, et me vient chaque fois une vilaine idée de trucider quelques chats. Propre, et net. Pourtant j'ai jamais tué d'chats, ou ils sentaient pas bon...

  - Faites pas le malin avec vos citations... 

Mise à jour.

 Qui se souvient encore de l'année 1351, où la peste noire avala la moitié de l'Europe ? Du phylloxéra de 1863 qui fit bien des misères à nos viticulteurs ? De ce mois de Mars 2020, où le pays prit la pose apocalyptique, quand en centre ville, les sangliers, et les chevreuils gueulaient parce que les bistrots étaient fermés, et qu'on se promenait avec un masque sur le pif... Fallait voir les courses avec les pandores, les chemins pas vus, pas pris... Je ne vous parle même pas des couillonnades guerrières de nos anciens. Des poilus, des boches, des maquis, ou des nazis qu'ont fait du vide dans les chaumières... Et les beaux champignons, qui faisaient tourner bourrique le Mikado...  Vous penseriez que j'exagère. Que je noircis le tableau pire le vieux Soulages... On pensait qu'on avait mangé notre pain noir... Que plus jamais ça... Les siestes à la cambrousse, l'Eurovision, et l'élection de Miss France suffiraient à occuper notre temps, peinards les doigts de pieds dans la rivière à écouter péter les vaches... Finies les brisbilles des politicards, les mains aux fesses, et les cinglés de la kalach, puisque le Bondieu avait supprimé toutes les religions, fatigué qu'il était de tant de bazar...Les loups seraient potes avec les agneaux, les bouchers avec les véganes, et on rigoleraient des fourmis, toujours à faire chier le monde avec leurs cadences infernales... Bref, on se croyait tiré d'affaire... Tout irait pour le mieux dans le Meilleur des mondes. Ben non... Fallait qu'on trouve d'autres conneries, d'autres tourments... Et ben, c'est fait...

                                                                  J'ai pas de maison

                                                                  qui cache un mystère.

                                                                  J'ai pas d'enfants blonds

                                                                  jouant dans la terre.

                                                                  Dernière livraison

                                                                  avant inventaire..

                                                               

Icare.

 Ca ronronne doucement... Le ciel a retiré son masque de grisaille, et sans être un baromêtre, on sent bien que le temps a changé. Il ne fait pas chaud dans le gourbi. A la fenêtre, les piafs cherchent des calories, une écharpe, ou un bonnet. On ne sait jamais rien avec les piafs, ils vont et viennent... Un peu comme les hommes, sauf, que les hommes, droits dans leurs bottes, fameux "faucons" toujours prêts à saloper le nid du voisin, pour des raisons qu'ils oublieront le lendemain, savent même pas voler... Cherchez l'erreur... 

 Faudrait qu'je pisse, et que j'me trouve un bonnet de nuit, pense le baudet, en se grattant les roustons, et les oreilles, le froid mettant à mal les extrémités, c'est bien connu. Devant la glace, il croise un vieux gnome, ou le juif errant de la fable qui regarde l'avenir d'un oeil torve, selon qu'il soit de face, ou de profil. Les hommes, contrairement aux piafs, ont du mal à se mouvoir dans l'espace. Incapables d'un peu de légèreté,.. Bien sûr, ils s'organisent des jeux. Celui qui saute le plus haut, court le plus vite aura la médaille... Ils font des guerres, savoir qui aura les plus grosses baloches, mais sont pas foutus de faire un saut de puce, un bond de gazelle,.Restent plantés au sol comme des balourds. Ils sont cons ces hommes... Y'en a même des qui prennent les grives pour des merles... 

Sans déc ! J"y crois pas ! T'es sûr ?

 

C'est dit...

 - C'est inutile de nous mettre dans des cases.

    Il en manque toujours une.

   Josef Shovanec.

 Tassée près du percolateur qui distribue des boissons chaudes qui font rêver les enfants pauvres, on ne la remarque guère. Comme si elle était Hors saison, plus défraichie que l'affiche qui annonce le pédigrée des morts, l'adresse du créma, ou l'heure de la messe pour les calotins qui, sans le latin, sans le latin, je vous en dis pas plus... Depuis le début de l'hiver, la terrasse s'est vidée. Ne restent plus que quelques tables orphelines... Quelques chaises empilées dans un coin, et si vous posez le derche, obstiné à consommer dehors pour cloper peinard, sûr que le loufiat emmitouflé traînera à vous rendre la monnaie. S'il ne vous envoie pas aux fleurs en ronchonnant, que par un temps pareil, les ivrognes, et les fumeurs devraient rester chez eux... "Qu'ils crèvent tous, ces pollueurs de l'espace public ! Ces bouffeurs de viande qui font péter les vaches !". Ne nous emballons pas... Si le garçon est chafouin, mal poli, s'il a des aigreurs, et les pieds plats, c'est que sa légitime est partie avec un fumeur de havane. Cette histoire ne vaut pas tripette, mais la chanson est bonne, c'est déjà ça...

                                                                  Si la naissance

                                                                  reste un mystère.

                                                                  Pour moi,

                                                                  la mort n'a plus

                                                                  de secrets.

José. Le gardien

du cimetière.

Ronchon.

 Vous z'allez voir qu'à force de faire les guignols dans le pot de chambre, à faire de la Répu, une cour de récré, la députaille va foutre le bon peuple (?) en rogne. Il (le peuple) ne va pas reprendre les fourches, ou la Bastille, défendre les canons de Paris, ou rentrer dans le maquis, occupé qu'il est à se dépatouiller avec ses fins de mois, mais Il (le peuple) est bien capable de transformer le pays en stade de foot en folie... A foutre dehors l'arbitre, avant la fin du match. 

 Déjà qu'Il (le peuple) se verrait bien crécher dans le beau pays du Lepenistan, avec Capt'aine Marine à la barre, après avoir nettoyé le gourbi de toutes ses tares, déshabillé Mouloud pour rhabiller Paul, remit la blondeur à la mode, et la mèche bien rangée sur le côté, tout cela bien sûr, dans le respect des institutions, de la démocratie, du pas Bondieu, et des femmes de ménage, faudrait pas qu'Il (le peuple) après le bel enthousiasme d'un changement radical (?) se chope des Zemmouroïdes, qui, ont le sait à l'Académie de médecine, sont difficiles à soigner, et font mal au cul...

 Comment c'était avant ? Mieux ? Sûrement pas mes chéris... Fallait remonter de la cave avec le seau à charbon dans une main, et la loupiote dans l'autre pour pas louper la marche. C'est bien la seule chose dont je me rappelle... Le reste... C'est bagatelles, et compagnie...

. 

 Mes amis (ies) se prénomment Jean-Claude, Hervé, Michel, Colette, Nicole, ou Monique, pareils à ces vieilles tôles rouillées qui traînent au fond du jardin, où l'on ne va plus... Trop de rouille, de souvenirs cancrelats, de grincements louches. Trop de ferraille qui bringuebale autour d'un transistor à piles qui couine des airs du passé. De ce passé qui froisse, et dérange l'insolente jeunesse. Nous sommes tous nés avant l'invention des couches jetables, des internets, du moule à gaufres électrique, ou du gode à vision nocturne (?), alors pourquoi voudriez vous que l'on change nos vieux bourricots pour des canassons qui piaffent devant le nouveau monde ? Pourquoi devrions nous nous plier à des normes qui, inexorablement, nous laissent sur le carreau avec notre haleine de gnou ? Je sais. Comme avant moi, mon père, et mon grand-père savaient, et quand viendra l'heure, tous les blancs-becs sauront aussi...Chacun sa vie, chacun son époque...

 C'est vrai que je m'amuse à me foutre en rogne pour rien... Je n'ai pas tant d'amis que ça... Pas trop partant pour les retrouvailles annuelles autour du barbecue de Robert à battre le pavé autour d'une côtelette, ou penché sur la boite à dominos d'un qui est parti trop tôt. Je gratte volontiers mon coin de luzerne en faisant chier personne, saoulé seulement par Ciboulette et Persil, les rejetons de la voisine d'en face, une écolo pur jus, qui me tannent sans cesse pour que je raconte Comment c'était avant. Qu'est-ce que j'en sais, moi, comment c'était avant...

 En parlant de vieilleries, un coucou à Shane Macgowan parti user ses ratiches dans le trèfle irlandais des pâturages pas si verts que ça...

 Je suis parti sans demander mes restes.

 C'était pas très poli.

 Os rongés qu'on délaisse.

 Ca a bien emmerdé

 les ceusses qui restaient.

 Dans le feu, sous la terre,

 ils n'ont pas su

 qu'en faire...

 Si tu restes trop longtemps dans le blues, y'a un moment où les guitares se mettent à siffler faux, la voix déraille, et à coup sûr, les clébards des suprémacistes vont te choper aux pattes... Les vieux blackos vrillent de la casquette sous les discours de Trump,  ne font plus les fiers. Ils envoient leurs rejetons rapper en NBA... Peuvent guère faire plus... Et ce n'est pas le Baby please don't go des fameux Them (et de bien d'autres avant eux) qui cassa la barraque en son temps, qui va empêcher la mayo de tourner vinaigre... Faudrait du plus léger... Un menuet, une cantate, un coup de Bel Canto pour décrasser les oreilles... Parce que, les Choeurs de l'Armée rouge, c'est pas terrible non plus. Pour le moral, j'entends...

Black Bayou.

 

 Souvenons nous du vieux Dave. Accoudé contre la balustrade de la boutique à appâts, il attend le client, sirote du thé glacé, et pense à cette guerre qui l'a laissé sur le flanc. C'est un ricain pur jus, post traumatique, fragile du ciboulot... Mais bon, il est sorti de la mélasse.. Si vous avez lu James Lee Burke, vous connaissez le gaillard. Pas du genre à se tripoter devant Woody Allen, plutôt de l'espèce qui doute, qui bouffe du poisson-chat grillé arrosé d'une solide sauce aux piments. Ici, c'est la Louisiane, le bayou, les mangroves qui n'en finissent pas, où rôdent les pires bestioles que le Diable a inventé pour passer le temps. Les alligators, les moustiques, les serpents, les tueurs en série (True détective, saison 1), les rednecks bas du front n'ont qu'une seule qualité. Depuis des lustres, ils écoutent, ils jouent le blues qui poisse sous les aisselles, et vous rend addict aux alambics de gnôle frelatée... 

 Un coup d'pouce à Robert Finley qui reprend le flambeau avec un album qui aurait fait, en son temps, rêver des Rolling Stones jeunes (Black Bayou). 

 Le blues ne s'arrête jamais pense Dave accoudé contre la balustrade de la boutique à appâts.....

                                                                  Bébert est septique. Faire

                                                                  un puzzle dans le noir, ou

                                                                  jouer au mikado les yeux

                                                                  bandés... Rien n'est facile

                                                                  dans cette vie...

                                                                   

                                                                  

 Allez les mioches, on se presse ! Ce mois va passer très vite, et c'est le dernier... Tout le monde a commencé son calendrier de l'Avent le déluge ? Quoi Kevin ? Ben... Le 1 j'avais une croquette, le 2 une clef à molette, et le 3 un oursin... Je sais pas trop pour le suivant...Toujours à te plaindre... Regarde ta soeur, elle a hérité d'un niqab, d'un plan de Gaza et d'une photo de Mélanchon... Elle fait pas tant de manières... De toute façon, vous êtes bien trop gâtés... 

  Demain, marché de Noël. Faudra éviter les joueurs de couteaux, et les kidnappeurs d'enfants.. Si vous êtes sages, je vous emmènerai voir les migrants tout neufs qui viennent d'arriver... Ils sont rigolos dans leurs espadrilles à se geler les arpions, en jouant du tam-tam pour qu'on les régularise..  Y croivent quoi ? Que les rois mages vont se pencher sur eux... Comme si qu'on avait pas assez de problèmes avec le prix des truffes ! Et si on a le temps, je vous raconterai l'histoire de madame Olivier, l'ogresse des Ardennes... Z'allez faire de beaux rêves, bande de petits morveux en attendant le Père Noël, un grand amateur aussi, de cheminée pire monsieur Landru, vous verrez, j'en connais des belles histoires...

 Allez dépêchez, n'oubliez pas que demain on a parloir... Vous savez que votre père n'aime pas qu'on soit en retard... Tiens, on va lui apporter une boite de pâté au vinaigre à ce gros lourd ! Qu'il passe de bonnes fêtes...

L'histoire s'arrête là. Dans la galerie marchande, un "martyr" alluma sa ceinture d'explosifs...

Le Merle ricaneur.

 - 7° soleil nuageux, corbeaux en colère.

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 Pronostic vital engagé sur X

 Notre grand sondage ; Guerre ou guerre ?

2° Pluie.

 

                                                                   J'ai engagé un pronostic.

                                                                   Rien de vital,

                                                                   heureusement...

Norma.

                                                                 Happy !  Happy !

                                                                 Maria !

                                                                 Comme toi, quand

                                                                 je mourirai*,

                                                                 je partirai en mélancolie

                                                                 de moi-même...

*Jacques Brel.

 Ces deux là ne se marièrent jamais, et n'eurent aucun enfant. N'imaginez pas que je vous la fais à l'envers. Qu'encore une fois, je vais vous tanner avec le Bon Maître, et sa légitime non officielle... Ma mie de grâce ne mettons... L'envie est forte pourtant. Ce gars-là n'a commis aucune faute de goût dans son oeuvre, comme dans sa vie... Pour être honnête, on peut supposer qu'il a merdé quelquefois, comme tout à chacun... Personne n'est à l'abri d'une petite saleté, d'un t'it coup de canif dans la contrat... Qu'il a menti à son dentiste, engueulé ses chats, ou triché avec son Gibraltar de percepteur... Broutilles que tout ça, on n'est sûr de rien... Mais là n'est pas le propos.

 Ces deux là ne se marièrent jamais, et n'eurent aucun enfant. Ils auraient pu pourtant.. Installés à la terrasse du bistrot, table contre table, lui devant une pression, elle touillant avec application un expresso, il s'en est fallu d'un rien. Tiens qu'il tombe une averse soudaine, qu'ils s'abritent sous le même auvent en pestant contre ce temps de cochon, ou qu'il lui propose sa flamme la voyant sans briquet ou allumettes (manifestement, ces deux-là font partie de ces saletés de fumeurs qui empestent l'atmosphère des santabacs). Peut-être qu'ils ont sans le savoir un ami commun qui les présente l'un à l'autre, parce qu'il est courtois (l'ami), et bien élevé... Ou si elle faisait un petit malaise de rien du tout qui le mette en émoi. Qu'il ramasse ses affaires, et l'accompagne dans l'ambulance... Et si, et ça... Mais non, rien du tout... Ils se regardent sans se voir, un léger sourire en biais parce qu'ils existent. Ce qui n'est déjà pas si mal...

Le sage avait raison.

Il y a des jours où Cupidon s'en fout...

 Souvenez-vous, y'a pas si lontemps, Manu 1er l'omnipotent démiurge de la Cinquième en charpie, nous disait de "traverser la rue" pour trouver on ne sait trop quoi... Le bougre n'imaginait pas (et on lui pardonne), qu'aujourd'hui, pour traverser la rue, faut se pincer le nez, mater si sur le trottoir d'en face on ne croisera pas un suprémaciste facho qui défend la foi, la race, poursuit les youpins, les bicots, les nègros, ou un ultra gauchiste qui nie les attentats, fait du foin à l'Assemblée, promet un grand soir au rabais à grands coups d'idéologie moisie... Ca nous fait une belle brochette de zouaves aux mains plus sales que la culotte de ma soeur qui n'émeut plus personne. (je sais que la dite culotte vous manquait !). Objection me dites-vous ? Accordée... C'est vrai que notre histoire est pleine d'avenues  qui charrient des tombereaux d'anonymes cadavres, de victimes consentantes, ou non, et finissent en impasses un peu crades, et peu recommandables... Depuis les héros grecs en toc, on a croisé une sacrée bande de vilains, qui ne faisaient pas dans la dentelle non plus. Mais est-ce une raison suffisante pour s'étriper comme des chiffoniers devant un amas de ferraille ? Nous voilà à brailler des âneries que même le bon Burridan n'oserait pas proférer... Tu as le choix entre le "grand remplacement", la fin du monde, la bouffe sans sel, "l'ensauvagement" de ma concierge, et les grimaces de Mona Lisa en treillis qui vend ses merdes sur le Darknet... Les bons comptes font les bons ennemis... Pourvu que ça dure... 

Editoto.

..

                                                                 Dessous la terre

                                                                 il y a mon père

                                                                 Dessous la terre

                                                                 il y a ma mère

                                                                 et peut-être un peu

                                                                 de poussière...

 Machin cherchant l'inspiration pour une nouvelle chronique... Ca le met dans un état...

 M.P.P. la sorcière qui le matin annonce la météo, promet quelques chutes de neige sur nos montagnes. Nous voilà tout ragaillardis. Prêts à enfiler les bottes, à se prendre des rafales de poudreuse, pour peu que l'on se trouve au bon endroit, à la bonne heure; (comme dans la vie, ou chez l'épicier), en gueulant Mort aux vaches, vive l'Anarchie ! Ceci n'ayant rien à voir avec cela... C'est que du plaisir... Un retour de flamme... A nos âges, on ne va pas se renier, commencer à se ranger des voitures au prétexte que nos osselets sonnent le creux, ou que nos arpions préféreraient faire les marmottes dans des pantoufles qui sentent le phoque (?), Faut pas trop s'illusionner non plus... Vu les changements climatiques, les inondations, les pour un oui, pour un non; à toi, à moi la timbale,  les saignées qu'on nous impose, les tours de vis, et les restes de bouillon dans la gamelle du chien, c'est pas demain qu'on pataugera dans les congères ! D'ailleurs, on sera peut-être trop fatigués pour sortir du terrier. Dans le meilleur des cas, on montera la tente derrière la fenêtre, en sirotant du vin chaud. On écoutera un air d'accordéon qui fait pleurer, et comme le vieux Salvatore, on la regardera tomber ( la neige ).

Journal Confus (24/11/2023)

 

Fallait pas trop rêver. M.P.P. s'est plantée. En guise de flocons, on s'est cogné contre un soleil plus glacé que les nouvelles du jour, une bise à la noix qui furetait sous les paletots, et un pif rose comme la carotte du Père (Noël). Pas de quoi fouetter un chat... D'ailleurs, il était resté à la maison (le chat) couché en boule à se friser les moustaches devant une télé réalité de merde, pendant qu'on jactait avec le Saint (Romain) qui n'était pas là. Dans le bénitier, la flotte était gelée, et sur la croix, y'avait plus personne. De quoi vous faire douter de la météo, et du Bondieu...

Journal Confus (la suite).

 J'ai rallumé un clop. La fumée m'est montée aux narines pire un shoot de cocaïne... Bon, j'ai pris tris peu de coke dans ma vie, préférant de loin le jus de la treille, les chansons, et la gueule de bois du matin. L'allumette qui craque, et s'enflamme. Le café qui fume, Bobby qui chante Don't Think Twice... en couinant comme un canard, une vieillerie magistrale : N'y pense pas trop, tout va bien... C'est un peu moi... Toujours les mêmes rengaines après tant de temps, coincé pire un gars qui n'écouterait que des Chants Grégorien ou des bourrées auvergnates (ça doit exister des gugus qui ne jurent que par les moinillons, et les potées !). Toujours les mêmes photos accrochées au mur, cette vieille pipe en bois qui ne me quitte jamais, la même barbe qui pousse hors du cadre (?), et puis des livres à la tranche usée, de draps qu'il faudrait changer, et le plancher des vaches qui ne tient plus toutes ses promesses...

J'ai rallumé un clop. Sauté quelques plages, remis mes pendules à l'heure. Il me restait beaucoup de choses à faire...

Journal Confus.

La solution...

                                                                             Inscrivez sur la page

                                                                             et prenez'en bonne note.

                                                                             Nous sommes tous

                                                                             des otages... 

                                                                             Dites moi à qui

                                                                             la faute.

Prenez le temps

La solution n'est pas

pour demain. Depuis

le temps qu'ça dure...

                                                                 Quand un petit ogre

                                                                 se fait suriner par des

                                                                 nains sauvages à la Cour

                                                                 des Miracles, on appelle

                                                                 ça, un règlement de

                                                                 contes. Et puis, on passe

                                                                 à autre chose...   

Et qu'un jardinier                                                                                  On se dit quelquefois

se fait trancher le cou                                                                            qu'il vaut mieux la fermer 

parce qu'il est de là-bas                                                                         qu'on a un peu la honte

qu'il faut qu'il y retourne                                                                       d'être du poulailler                                                                        

                                                         

                                                                           .                                                                            

                          

                                                                 

 Je me suis fait tout seul

 Et je me suis raté

 Tant pis pour ceux qui veulent

 me tirer le portrait.

 Tans pis pour ceux qui jugent

 que j'étais mieux avant

 Juste avant le déluge

 Juste avant le portrait

 un peu triste et chiffon

 dans le photomaton...

 

Ceci n'est pas

 Une fiction.

 Les Dieux bambochèrent jusqu'à plus soif.... 

 Les animaux du zoo, à croupeton devant les idoles, les totems, les Blacks Friday, le transhumanisme, et l'intelligence artificielle, dernières trouvailles oecuméniques, s'égarèrent dans les tunnels de Gaza, sur les ruines Ukrainiennes, dans le désert Yéménite, et s'avoinèrent à qui mieux, mieux au nom de prophètes sanguinaires, d'illusionnistes sans chapeau, pour finir par ne plus trop savoir pourquoi ils s'étripaient, pire les poissons rouges dans le bocal...

Le zoo prit feu, et les animaux coincés derrière les grilles infranchissables de la connerie humaine, car c'est bien d'humains dont on parle, cramèrent tous en chantant des cantiques...

Ce pourrait être une fiction, mais rien n'est moins sûr...

Ceci est

 Une fiction.. 

 Un matin, les Dieux se réunirent en assemblée extraordinaire, et décidèrent de se payer un coin de luzerne entre le ciel, et l'enfer, pêche à la ligne, promenade en barque, et apéro sur la terrasse du cabanon, le pif au soleil, et les pieds dans les nuages. Le Paradis quoi... ronchonna le Cornu du bas, pendant que le barbu en chef du haut, et Pierrot, le concierge de la cambuse préparaient les saucisses...

 Tous se mirent d'accord pour envoyer un signal fort aux animaux du zoo qui, depuis trop longtemps, n'en faisaient qu'à leur tête. Les Dieux n'étaient pas en colère. Seulement fatigués, lassés que la parole Divine ne percute plus qu'un ramassis de bourriques moitiés hystériques, qui voulaient à tout prix, marquer le bétail qui n'en demandait pas tant. Les bestiaux ne souhaitaient qu'une chose. Brouter peinards, en étant sûrs qu'il y aurait toujours de l'herbe, le concours de l'Eurovision, et des rabais sur les oreillettes, et autres bidules qui leur servaient d'oeillères... Ils n'avaient pas besoin qu'on les crucifie (les bestiaux) encore, et encore, au nom d'un Saitnt Machin qui promettait un avenir radieux dans l'eau-delà, ou une paire de jeunes vierges qui feraitent le ménage pour l'éternité. Z'avaient déjà assez de soucis avec leur voisin de palier, et la clim toujours en panne... Mais, ça n'était pas si simple, les mauvaises habitudes ont la peau dure... Que deviendraient les larbins du ciel sans la petite collation du dimanche, ou la prière du soir ?

" Faut leur envoyer un message aux guignols " décidèrent les baudets en attaquant le pâté en croûte, et le Beaujolais qui était Nouveau depuis peu. On arrête les simagrées. Jamais on descendra sur terre pour faire des miracles, "'Z'ont déjà la Française des Jeux pour ça. Fini les pommes, les serpents, et les chameaux dans le chas de l'aiguille ! Pas même changer l'eau en pinard ? demanda le Barbichu qui sortait de cure... Qu'ils transforment les églises, les temples, les mosquées en musées, en cabarets ousqu'on boulotte du tablier d'sapeur, de la cervelle de canut, en matant des donzelles qui font la danse du ventre...Qu'ils cessent de se prendre pour la cuissse de Jupiter avec leurs bombinettes, leurs planques d'armes, et leurs tueurs en série... Y s'en porteront que mieux ! Et nous aussi !

" C'est dommage pour Notre-Dame" soupira Quasimodo en reprenant du punch... Comme de bien, il se fit sonner les cloches par l'assemblée... Ne me  demandez pas ce que le t'it bossu vient faire dans cette histoire, je n'en sais foutre rien... Ce n'est qu'une fiction après tout...

 T'as reçu mon Hi ! mail ?

 Celui où tu me disais que tu partais ?

 Non, le second, celui où finalement je restais...

 Oui, je t'ai même répondu que c'est moi qui partais...

 Ca m'Hi mail cette histoire...

GdB

 Le pt'it beaujol'pif qu'on soudoie                                             Qui rougit le pif, et les doigts

 Et les bouteilles de raisinné                                                      Alignées comme au défilé... 

                                                                  Le jour

                                                                  sans la nuit

                                                                  serait d'un

                                                                  ennui...

 La journée promettait d'être longue, et pleurnicharde comme un travers de porc qui voit son avenir en graillon. Les nouvelles n'étaient pas bonnes, le temps en charpie, et la zizique nous cassait les oreilles. L'horizon était bouchon pire la rue Cache tampon un jour de manifestation, (C'est pour la rime), les bougies allumées sur l'hôtel de l'ennui, et les bêtises en vrac,

< Madame la Marquise

   a le quidam qui frise >

ne feraient rire personne...  Bien sûr, on pouvait pousser la porte, mettre un bout de museau dehors, mais les gongs grinçaient, et la serrure rechignait devant la clef de sol... On pouvait aussi se lancer dans une Ronde des jurons bien de chez nous, mais qui comprendrait ? Les morbleu et palsambleu n'ont plus court aujourd'hui, et les charretiers qui jurent comme... sont remplacés par les les tristes lutins de Delivero...

Et nos amours me direz vous ?

Pouf, pouf... On a perdu la garantie...

C'est que mistoufle, et compagnie...

La journée promettait d'être belle, n'en déplaise aux jeteurs de... On naviguerait quand même, contre vents, et marées... Coquin de sort !

Bacchus.

 J'aime tes airs d'épouvantail

 Tes humeurs de citron

 Comme l'arbre que l'on taille

 qui redresse le tronc, et se rêve

 futaille 

 dans la cave,

 d'un dieu, rigolard, paillard,

 soiffard, et bienheureux.

  

 

  

Judas !

 Désolé les minus... Quand Cat Power (1972 une vraie jeunette !) reprend le concert (mythique ?) de 1966 donné par Bob Dylan (1941 un vrai vieux grigou !) au Royal Alber Hall, nous ne sommes pas dans la nostalgie, dans le "c'était mieux avant" des vieux fourneaux. Nous sommes dans l'Histoire. Et pis c'est tout ! Tant pis pour vous les minus... On aimerait bien avoir quelques nouvelles de Bob... Moi, je m'inquiète un peu... Le bonhomme doit sentir un peu la sciure avec ce grand âge, pendant que la belle fanfaronne sur la scène de Désolation Row... C'est ça aussi, l'Histoire. Le temps qui passe... Même moi, j'ai connu Tino Rossi jeune...

Boite à musique.

Bulletin de santé.

 Y'a un type qui, dans mon oreille droite envoie des messages codés en morse, comme un rafiot qui fait naufrage sur la grand'mare des canards, pendant qu'un autre joue du bongo sur ma rotule gauche. Y'a des stridences (Are you Expérienced ?) d'un côté, et un vieux combo punk de l'autre, qui gueule No future, qui pogote sur des ligaments en furie... Ca met une incertitude quant à la bonne marche de la carriole à l'équilibre plus instable que la paix dans le monde... Si pour faire bonne mesure, je me retrouvais hanté par le rut, le rut, le rut... Avouez qu'il y aurait du souci à se faire...

                                                                 Si j'arrête la

                                                                 c'igarette,

                                                                 qu'on épi-taffe 

                                                                 sur mon tombeau,

                                                                 ci-git

                                                                 un vieux mégot.

 On ne sait pas trop ce que c'est... Une nature morte ? Mais alors, très morte.. Les restes d'une récolte bon marché sur l'arbre à ratatouille (appelé communément ratatouillier dans le dico des brasseurs de mots). Nous avons bien des citronniers, des orangers, des pommiers, et autres  poiriers, même des poulailliers... Pourquoi pas un ratatouillier ? Sans oublier les yéyés... D'ailleurs, demain, si vous êtes sages, je vous parlerai à l'arrière des dauphines du fameux gratin de ma grand-mère, devenu avec le temps Dauphinois, alors que notre ratatouillier n'est plus guère en usage dans le petit La Rousse (qui mousse) Et c'est dommage...

Le Merle Oulipo.

. 

 Il y a longtemps, lorsque j'étais enfant, mon père m'a donné une boite fermée à clef, et m'a fait promettre de ne l'ouvrir (la boite) qu'après sa mort. Un demi siècle plus tard, quand le vieux a rendu son âme au diable ( à qui vouliez-vous donc qu'il la rende ?) j'ai ouvert cette fameuse boite; piaffant des sabots, impatient de découvrir peut-être des secrets de famille, un ticket de tiercé gagnant, ou un putain de bon génie, comme l'autre qui astiquait sa lampe... 

Le coffret ne contenait qu'une seule étiquette sapée comme la carte de visite d'un escroc, qui disait " Ne pas ouvrir cette boite "

C'est l'histoire de ma vie...

Histoires courtes.

 Dernièrement, un lecteur attentif, assidu (et magnanime) me faisait remarquer fort à propot (de chambre) que ma plus belle page d'écriture, ma grabouille la plus réussie, était certainement cette absence (voulue ou non ?) de texte le 1er Novembre qui mit au repos les neurones des ceusses qui journellement, lèvent les yeux devant mes bagatelles, vibrionnent des mandibules, ou soupirent comme les enfants de choeur, mais feraient mieux de se coltiner l'intégrale en chansons de Qui vous savez ( ce prosélytisme est de bon aloi, même s'il a mauvaise réputation !) ou de se taper sur le ventre avec notre Kommissaire bien aimé. Une liste de recommandations serait mal venue, puisque votre serviteur, toujours à cheval entre deux bourriques, hésite souvent entre les chants de Maldoror, ou les aventures de Bibi Fricotin, et préfère laisser le libre choix à chacun,et chacune...Les coups et les douleurs, ça ne se partage pas disait un humoriste du siècle d'avant.

 N'empêche, le bougre m'a mis la puce à l'oreille, pire un Palestinien devant un plan de paix... S'il avait raison ? Si mon piaf chantait faux ? Comment transformer une pissotière en Fontaine, une pipe qui n'en n'est pas une ? ¨Plutôt que de tartiner de confiote indigeste vos journées déjà bien chargées, ne devrais-je pas, chers voisins, me consacrer à l'étude du monochrome, aux Haïkus, ou aux aphorismes secs, et couillosifs ? Combat de nègres pendant la nuit (1882), ça ne vous laisse pas rêveurs, chers abonnés ?

Je vous embarasse très fort.

                                Rocker imprudent des années de braise qui change une ampoule

                                en regardant l'objectif pendant un concert électrique..  ( 1973 N.C.Y. ).                 

                                               

                                                                 Jamais vous n'entendrez

                                                                 l'oiseau

                                                                 pousser un chant guerrier.

                                                                 Il vole bien trop haut,

                                                                 plus haut que vos

                                                                 charniers.

 La vieille platine, et l'antique ampli, planqués au fond de la chambrée ont tremblé. L'une d'excitation (ce n'est pas tous les jours qu'une galette venait se poser sur elle), l'autre de crainte, pas certain de pouvoir assurer à plein rendement un son qui s'annonçait coriace pour ses vieux os. Un son plus lourd que ces foutus nuages qui encombraient le ciel, que ces nouvelles qui saturaient les ondes, et mettaient les dieux en colère. Les spécialistes à croupeton devant la maigre discothèque s'avoinaient gentiment, argumentaient, soupesaient le combien du comment, sans omettre le pourquoi, ce qui vous le savez, n'est pas une mince affaire. L'un, la langue bien pendue, prétendait que la moindre intro des fameux Rolling Stones ferait l'affaire. Ces gars là avaient le don de vous envoyer au ciel ou en enfer, en trois riffs bien sonnés. L'autre, braillard impénitent, la voix en rail de chemin de fer (?) prétendait qu'un petit Communication Breadown du non moins fameux Zeppelin valait bien que l'on traverse le temps avec le petit Robert, et ses compères, machine de guerre qui explosait les tympans.... Notre Tommy adoré leva un doigt rageur, en braillant, Who ne comprenez rien ! Que serait le monde sans Baba o'riley... De toutes les façons, la liste était trop longue, la pente trop rude pour nos petits grognards. Il faudrait choisir...  La quatrième, c'est plus méchant, vicieux, et malin comme un chat maigre, mit tout le monde d'accord. Il prit la Side A, monta le volume, et les deux voyous Dick et Steve envoyèrent la sauce. C'fut l'plus charmant des remues ménage dans tout le gourbi. La grande aiguille de la pendule en perdit l'heure, les voisins leur sang-froid... Un, huissier de justice qui vaquait à sa sinistre besogne, fut victime de la machine infernale. Il fit repentance, en se jurant que plus jamais, il ne tannerait la couenne des pauvres gens. Même les piafs qui croûtaient sur le balcon des miettes prolétaires restèrent le bec en l'air, et les plumes serrées sous le coude, la peur d'un envol inconsidéré... La tempête promise par la métorock était là. Faudrait s'accrocher Moussaillon, mais la journée promettait d'être belle.

Sweet Jane.

Lou Reed. Rock n roll Animal.

.

                                                                      Il y a 40 ans Reiser 

                                                                      allait au cimetière 

                                                                      à pied*

                                                                      Un crabe sous le bras

                                                                      et des dessins plein

                                                                      la tête.

* Charlie Hebdo.

                                                                      

 Chers cousins,

 Vous prévoyez l'extinction de notre espèce à court terme... 

 Pour un peu, je serais presque d'accord avec vous...

 Le roi est nu, et la détresse

 le soir venu tisse ses tresses

 C'est foutu, elle est dite la messe

 Comme dans une chanson de .....

 On est très fiers de nos maîtresses

 De ces verres qui nous mettent en liesse

 Et l'on se perd quand elles nous laissent

 (les maîtresses)

 Comme dans une chanson de Leprest...

 Et patati, et pataprest au fond 

 Il n'y a rien qui presse...

 J'avais décidé de suivre les conseils des Nimbus de la santé. Un mois sans tabac, doublé d'un mois sans "blogger", plus un mois sans écoute de mes fredaines favorites... Un mois sans bistrot, sans parade amoureuse (?), sans écrans en guerre, sans téléfon Gaston, et sans nouvelles du temps qui passe. 

 Au bout d'une heure, je fumais les bouchons de chopines, je tournais derviche, malodorant, faisant le paon devant la glace, conscient d'un emmerdement maximum... Je resterais donc dans mes addictions, en mauvaise santé, à écrire des bétises, à écouter les potins dans le poste, et si vous le permettez, à ne rien regretter...

 J'ai laissé tomber mon cabas monoprix* dans l'escalier... La faute à Voltaire, tout est tombé par terre. J'avais fait la queue avec tous les loqueteux de la fin du mois, furetant, à trouver la bonne affaire, petits pois anti inflation, prix bloqués, promo sur les cassettes pornos (?). Ca ira mieux demain dit la chanson... La routine quoi... * Monoprix m'est venu à l'esprit, d'un coup, comme le "Tonneau d'Or" ce grand hôtel du centre ville, qui avait cramé, et le Faubourg des coups de triques, cher à Alain Gerber.  J'ai ramassé le bazar, prenant soin de laisser une carotte pour le lapin de ma voisine sous son paillasson "Welcome", et une pièce de cent sous, si un pauvre s'installait dans l'escalier. On trouve toujours plus pauvre que soi. Fallait que je détende ma guibolle, redresse mon dos, et par un tour de passe-passe, retrouve mes clefs, sous peine de camper sur le palier, benêt pire un représentant d'une maison de paratonnerres, métier bien ingrat, qui fit pourtant la fortune d'un bonhomme de mari, dans une histoire d'Orage que vous connaissez bien sûr... Les souvenirs du passé sont tenaces, l'esprit malin comme un singe, et quand j'ai levé le nez vers l'avenir, arriva ce qu'il devait arriver. J'ai loupé une marche.

 Encore un qui nous la sort bonne... Parmi tous les "spécialistes" qui défilent sur nos écrans, non pas pour vanter la dernière trouvaille du Président, ou la dernière diatribe (refusé) des nains soumis, j'ai aperçu le temps de finir la bouteille, un jeunot qui venait nous éclairer sur un conflit, que même si vous habitez au fond du poulaillier, vous ne pouvez pas rater... Il avait un CV plus chargé que celui de Jules Bonnot, et Jacques Mesrine réunis. Diplomé de je ne sais quoi, chargé de circonférence dans des trucs qui tournent en rond, et surtout, enseignant l'éthique de la guerre à la dite Sorbonne. Pardon ? Qu'ouïje ? Saperlipopette ! Ca date de quand, cette matière ? Des guerres en dentelle ? Messieurs, les Français tirez les premiers... Je n'en ferai rien... Souffrez que je vous entaille la couenne... Que je vous surine la barbaque en tout bien, tout honneur. Y'aurait donc une éthique dans la tripaille ? La meilleure façon d'étriper le bébert d'en face ? Oui, je sais... Les populations civiles, le sudoku de l'ONU, les pourparlés, et négociations sous un manteau de missiles, et blablabla, on tape dans l'tas...J'ai dû mal comprendre, peut-être que le garçon enseigne les tics de la guerre, c'est probable....

Arrêt minute.

 

                                                                   Les songes

                                                                   sont un mensonge.

                                                                   La mémoire

                                                                   un miroir,

                                                                   une voie sans issue.

                                                                   Et qu'importe

                                                                   la rue.

Music box.

 Et bien sûr, sans Trenet, Villon, et Ray Ventura, il n'y aurait pas eu Qui vous savez... Et sans Qui vous savez, on serait passé à côté des trublions qui tant bien que mal, ont aligné les mots, gratté la zizique (en avant la...) pour nous laisser des pt'its coins d'paradis... Et tant pis pour le streaming, les plates formes, et les déboires des nympettes qui nous serinent dans les feuilles. La roue tourne au Moulin de la Galette...

Music box.

 " Sans les Beatles, les Stones n'auraient jamais existé. Nous étions le meilleur groupe de blues de Londres, mais on rêvait d'écrire des chansons pop ". K. Richards. Nous pourrions rajouter que sans ces gugus, et bien d'autres, la liste est longue, qui ont mis le feu aux poudres, et renversé la table, vous ne pourriez pas jeunes gens de ce siècle, vous gausser (refusé) des vieux chameaux qui blatèrent, et déblatèrent sans cesse, sur leur passé en peau de chagrin. Mais, bon... Le passé en peau de chagrin, ne vaut-il pas l'avenir en peau de lapin ? Comment qu't'as dit qu'y s'appelaient ? Les Rolling Stones... Les Rolling Stones, gamin...

 

Ronchon.

 Vous connaissez l'adage... Les cons, ça ose tout, c'est même à cela qu'on les reconnaît. Et il ne vous déçoivent jamais... Je me garderai bien de rajouter une couche au propos lumineux du père Audiard, d'émettre la moindre opinion (qui souvent vous rend con, satisfait que vous êtes d'avoir raison, d'être plus clairvoyant que tous ces cons !). Quant au roi des... je vous laisse juge. Mais si le vent mauvais souffle sous votre porte, que l'on annonce une nouvelle alerte météo sur Gaza, et que vous avez l'impression futile que les secondes rétrécissent, il est juste, et raisonnable d'avoir envie de flinguer quelques tontons. Si ça ne sert à rien, ça soulage...

Bien à vous.

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Ce fut une époque bénie. Celle où des blancs becs se réunirent en groupe pour écouter Papa Nègre, et ses cousins, jouer le blues, inventer en trois accords, bottleneck compris, un tsunami qui allait renvoyer  tous les merlans (bien dégagé derrière les oreilles !) à leurs chères études capillaires... Epoque bénie aussi, celle où des morpions agiles, et agités, pire des chats maigres,  apprenaient ce fameux vivre ensemble dont les philosophes Nimbus nous rebattent  les oreilles.. Ces minots là n'avaient pas besoin de discours, de bienveillants curetons pédos, de psychos à bobos, qui prenaient soin d'eux. L'enfance était un champs de mines, ou de marguerites, c'était selon... La vie en croche-pattes, coups de coude, petites humiliations, ou serments de gangsters, suffisaient à leur faire pousser le poil sous les bras. Petits moricauds qui fumaient en loucedé des Parisiennes (P4) au bord du canal, tétaient les fonds de canette des "grands", qui, du premier sauterait du haut du pont, ou plongerait dans l'écluse, qui ferait le poirier, bombant le torse, en rigolant parce que Manu avait encore crevé le pneu de son vélo. Les été chauds, les vacances trop longues, pour qui ne partait pas à la mer, ou en colo, et souvent, l'envie les prenait de faire des conneries, de gueuler à tue tête les hits qui défilaient dans les transistors, d'emmerder les grandes blondes* qui promenaient des courbes interdites, et faisaient des trucs dégueu avec les musclés du coin. Il rentraient tard à la maison, chauffés à blanc, et la mère inquiète les engueulait, pendant que le père promettait des avoinées qui ne viendraient jamais. On sentait bien que quelque chose se préparait... A la rentrée prochaine, Jojo irait à l'usine, Manu reprendrait le lycée, et des "quarante cinq tours" magiques fleuriraient dans les jardinières des années de braises... Papa Nègre encaisserait les royalties, tout heureux de l'aubaine, et s'ils patientaient un peu, les petits goujons frétilleraient de la queue en écoutant I wanna be your man... C'était parti pour la grande fiesta... La Métamorphose en quelque sorte.

* Jean Echenoz.

                                                                   L'âge n'a aucune 

                                                                   importance.

                                                                   Sauf pour le vin,

                                                                   et le fromage,

                                                                   bien sûr...

                                                       C'était un temps déraisonnable,

                                                       on avait mis les morts à table...

Louis Aragon

Est-ce ainsi...

Les mains de Martin

 

... / ... (5)

 La première fois qu'il lorgna Brigitte Bardot dans un magazine qui traînait chez le dentiste (un sale type qui lui promettait l'enfer s'il continuait à se goinfrer de réglisse), la Belle qui pionçait dans le bois, Cendrillon, Blanche Neige, même la mère du petit Jésus de la fable, l'intouchable icône qui faisait des farces à la Bernadette de lourdes, et montrait ses miches dans des tableaux à la noix, en prirent pour leur grade. Sa tête de piaf ne fit qu'un tour devant la donzelle de la Croisette, et n'en déplaise à la Sainte Famille, il délaissa les soldats de plomb, les trains électriques, les études secondaires, pour fureter dans les greniers, feuilleter les "magazines de charme", les frous frous, les déshabillés vaporeux de Sophia, de Raquel, et des autres, qui remplaçaient avantageusement la table de huit, et ce couillon de John Wayne, toujours en train de chasser le Sioux. Bon dieu ! Il existait un autre monde ! Loin du goût fade des hosties, du shampoing anti-poux, et des "fais pas ci, fais pas ça" mis en musique quelques années plus tard, par le joyeux Dutronc, on pouvait se gaver des trous de serrures, et des boudoirs de Donatien, Alphonse, un type ignoré des maîtresses d'école, et des ratichons de ces laborieuses années. Enfin, ils connaissaient... Mais gardaient par devers eux, ces dépravations que la morale, et l'archevêché réprouvaient. Les sextapes attendraient...

 Bien sûr, qu'il ne tomba pas dans le stupre, et la fornication, comme un Moustachu célèbre qui vivait à l'écart de la place publique, le recommandait fortement. Pornographe, qui, en quelques vers bien torchés, lui fit ouvrir les yeux, et voir ailleurs. Il prit son temps, tendit l'oreille, acheta une guitare en bois, pour apprendre quelques rimes du coquin mécréant. Finies les fanfreluches, et autres pignolades acnéiques. Il consacrerait désormais son temps à l'étude exhaustive (refusé) de l'oeuvre du Mahousse, gaillarde, tendre, salutaire en somme, pour qui s'intéresse de près aux choses de l'amour. Le singe en sortant de sa cage découvrit au fil des ans, que les princesses qui galochent les crapauds, n'étaient que des fables. Comme dit l'Autre dans une de ses fariboles, il avala la première arête...